Category: музыка

Category was added automatically. Read all entries about "музыка".

перо

ЯНВАРЬ - ФЕВРАЛЬ 2020

Мирись пока в пути,
Покуда солнце светит,
Прощай пока идут
Прекрасные дожди,
Пока снега в пути,
Придут и не заметят,
Укрыв собою всё,
И некуда идти.

Как покрывает всё
Любовь, не разбирая,
Евангелий её
Путь не исповедим,
Любовь покроет всё
От ада и до рая,
Поскольку в нас Закон
Всеблагий и един.

Мы – не рабы его,
Мы – горестные дети,
Нам трудно увидать
Самих себя в других,
Мирись пока в пути
С собой на этом свете,
Прости себя в тот миг,
Когда прощаешь их.

январь 2020

Когда я возвращусь к себе
Другой – спокойной и усталой,
Не будет много или мало
Всего, что вышло по судьбе.

А будет ровно, сколько есть
В любви моей запечатлённой,
Где есть всегда благая весть
О вечной женщине влюблённой
Во всё живое без прикрас,
Живое ужасом прекрасно,
Живое – злое, и опасно,
И завораживает нас!

К себе я всё же возвращусь,
Чтоб увидать себя другую,
Чтоб вспомнить вечную, простую
Наиспокойнешую грусть.

январь 2020

Деревья декабря,
Всемилостиво знанье
Меж строчек, как ветвей,
Сочатся небеса,
То нежно-голубым –
В своей любви признаньем,
То знаньем тёмных туч,
Где скрыты чудеса.

Что видим, то и есть,
Но мы не можем видеть,
Как истуканы лжи,
Одно и то же здесь,
И мы вольны любить,
Что можно ненавидеть,
Чтоб сохранить в себе
Достоинство и честь.

Предашь ли, не предашь
На поводу тщеславья,
Когда другой всегда
Нам кажется другим,
Среди иных миров,
Где душ иное пламя,
Где будешь ты и сам
Не понят и гоним?

Деревья декабря.
Чернильный, влажный почерк
На небе налитом
Оставил кружева,
Как будто кто-то здесь
Скрывает тайну строчек,
И спрятал от людей
Заветные слова.

декабрь 2019

Вечереет.
Неужели кончен день?!
Батарея еле греет,
Думать лень.
Столько дел, но нет курАжа,
КуражА,
День-пострел,
А ночь, как стража...
Жизнь стрижа -
Днём не сдвинешься к полёту,
В высоту,
А ногам – всегда работа –
В пустоту!
Вечереет.
День стареет,
Не спасти.
То, что здесь нам душу греет,
Отпусти!

январь 2020

Мой червовый король,
как тебе к стати
золотая корона
осени.

январь 2020

Здесь линии древес –
Как будто чёрной тушью,
Гравюрное чутьё
На блеклости небес...
Бывает на земле
Нам здесь темно и душно,
Когда органный звук
Испытывает лес.

Когда бы этот мир
Не падал в изголовье,
И в сны не проникал,
Где свет иных начал,
Мы не были б больны
Злосчастным суесловьем,
И каждый бы из нас
По-умному молчал.

И каждый бы глядел
С участием друг в друга,
В смущении своём
Глаза не отводил,
Но мы – не правды круг,
Мы – лишь граница круга,
И этот в нас излом
Ложится сутью мук.

Не жизнь и не игра,
Но что-то длится, длится...
Устанешь говорить
И с миром быть на "Вы",
Безмолвие придёт, –
Без слёз, без слов молиться,
Как древеса зимой
Без лепета листвы.

январь 2020

Мы все проживаем жизни друг друга,
Даётся по зависти чья-то душа,
Такая уж чья-то на небе услуга –
Давать, что хотел, иль не дать ни шиша.

Я видно хотела в той жизни полёта,
Завидуя маленьким чёрным стрижам,
Но только не знала, что это – работа...
Не знаем, что чем обернётся здесь нам.

январь 2020

Всё правильно идёт, Маэстро?
Иль то, что верно – то идёт?
В твоём придуманном оркестре
Как будто всё наоборот.

И какафония такая,
Что звук рождению не рад,
И светлых душ большая стая
Стремится в ужасе назад.

январь 2020

Кто убил стихотворение
своим пением или музыкой,
тому – анафема.

январь  2020

Я не помню таких январей,
Чтоб на столько тепло и не хмуро,
И февраль, что стоит у дверей,
Смотрит как-то не зло, но с прищуром.

Он всегда догонял нас потом,
Всё окукливал ветром и вьюгой,
Проникал сквозняком в каждый дом,
И, казалось, все ближе друг другу.

Помню эти, как смерть, холода,
И мороз, словно верх укоризны,
Будто это уже навсегда,
И тепла не видать в этой жизни.

Но о жизни заботится жизнь,
И в помощники всё призывая,
Лёд крушит, так, что только держись,
И по имени март выкликает.

январь 2020

С собой наедине пью чай.
А, может быть,
с Богом?

январь 2020

Есть в глубине веков
Осмысленные речи,
И этот смысл сквозь нас
Проходит, как транзит,
Лови его, пока
Ты им самим отмечен,
Пока другой его,
Как ты, не разозлит.

Он хочет окармлять
Всё то, что происходит,
Он хочет быть всегда,
Он хочет быть во всём,
Во времени пустом,
Где места не находит
В том бреде и в той лжи,
Что мы в себе несём.

И этот смысл и есть, –
Что мы в себе забыли,
Что было в нас всегда,
Что нас должно раскрыть,
Ещё не речь была,
Ещё мы просто были,
И только через нас
Он хочет просто быть.

январь 2020

Не вспоминай подробностей, они
Съедят всю душу, обезличат дни,
Не вспоминай, а лучше их забудь,
Ты этим не предашь  кого-нибудь,
Подробности, они, как Страшный Суд,
Тебя на казнь тобой же приведут.

февраль 2020

Одно и то же! Одно и то же!
Ну, пусть – не то же! Но, как похоже!
Мы в том же классе. Учитель – строже!
Прости нас, Боже! Прости нас, Боже!

февраль 2020

Вот, как будто сбежал
И живёшь там отныне
В идеальном своём,
Где, поди, не сарай...
А я здесь на юру,
Как сижу в карантине,
Да ещё все бумаги
Твои разбирай.

Этот почерк родной,
От которого больно,
Всё как будто вчера, –
Написал и прочёл,
Даже если и знать,
Когда будет довольно...
Кто, в тот мир уходя,
Всё до точки учёл?

февраль 2020

Когда поднадоест
Прислушиваться к бубнам
И к ритмам неземным,
И к дудочке лесной,
Вот в этот весь оркестр
Средь жизни многолюдной,
Что рифмами звучит
Через меня и мной,

Уходишь в глубь себя,
Где тишине навстречу
Идёт тишайший снег,
Не зная ничего
О том – на сколько бел,
Как радует и лечит
Своею белизной,
Как дети ждут его.

Как будто он один
Нас всех соединяет
В пространство наших душ
Своею тишиной,
Когда в других краях
Дождями отрыдает
Пространство душ других,
Вернувшихся домой.

февраль 2020
перо

К ТЕБЕ

-------

Ты уже понимал этот  трепет природы,
Ты был свой средь листвы и, быть может, немного чужой,
Но каштан, вдруг, расцвёл средь осенней  погоды,
Чтоб не чувствовал ты, что ты гость за осенней межой.

Я храню узнаванье и запахи неба и пыли,
Ведь, о чём ни пиши, важно лишь узнавание вдруг,
И уверенность в том, что и порознь, и вместе мы - были,
А разорван теперь человеческий замкнутый круг.

август 2017

Мы встретимся ещё на тех страницах книг,
Где чувства и слова запрятаны в созвездья,
Без ханжества и лжи людей, земных вериг,
Средь таинства стихов есть вещи бесполезней.

Мы встретимся ещё в ночи, объятой сном,
В тиши библиотек и в памяти инета,
Энергия стихов - Поэзии - кругом,
Пронизывает всё неуловимым светом.

сентябрь 2017

Я возвращалась к жизни не спеша,
На ощупь, словно вслушиваясь в зуммер,
А помню - я сидела, не дыша,
И - не понимала, что ты умер.

июль 2017

Стихи к тебе, - из скромности, как вздор,
Воспринял бы, но, как я ни старалась,
Я не могла уйти от них, "позор"
Пусть ляжет на меня, ведь эта малость
Тебе не повредит, а мне - и пусть...
Быть может, в том - божественная грусть,
А женщина в ответе и за это,
Ведь, очень горько быть женой поэта.

В стихах ли, так... - потом вдовою выть.
И вопреки всему пытаться жить.

сентябрь 2017

То ли я была уже у края
Никому неведомых замет
И жила как будто умирая,
Чтоб успеть не ранее, чем - в след,

То ли я жила уже на грани,
Вечность сберегая про запас...
Для чего, зачем ты утром ранним
Умерев, - меня как будто спас?

март 2017

Уходит болевой синдром,
Куда - не знаю, просто, вон,
Не потому, что ты не люб,
И твоё имя смеркло с губ,
А потому, что жизни наши
Из разных сфер, но пьют из чаши
Одной и той же наши души,
Но в теле им, быть может, лучше.

А наши бренные тела, -
У них всегда свои дела,
Хоть и прекрасные порой,
У тел и душ - брак гостевой.

И все стремятся по домам.
Пора разъехаться и нам.

июнь 2017

Я спокойна, я уже спокойна
За тебя и, даже, за себя.
Ты и я - мы этого достойны,
С разных точек вечность теребя.

Это - навсегда. Что - дни, что - годы?
Главное - расстались мы любя,
Мы достойны всяческой свободы
Друг от друга, даже от себя.

март 2017

Я последнее утро в ладонях несу,
Как светло здесь, в осеннем притихшем лесу,
Наше утро, последнее утро твоё,
А за ним развернулось твоё бытиё
По-другому, чьих правил не знаем...
Мы прекрасно прощались, а значит, всё - так,
Мы не правим и случай не правит,
И не важно, кто шанс нам оставит,
В этом мире всё важно лишь - как.

сентябрь 2017

Мне тебя так сильно не хватает,
Что как будто призвана беречь
Всех, кто знал тебя, и понимает
Твой язык, иронию и речь.

Да, конечно, всех любить не диво,
А конкретно - лжи не потакать,
Ведь, любовь, она тогда красива,
Если не лукавить и не лгать.

5 октября 2017

 1.
Я знала это, глубоко внутри
Я чувствовала с самого начала,
Но я об этом столько лет молчала,
Молила Музу: не заговори!

 2.
Оно жило само во мне, как тать,
Боль и любовь указывали путь,
И потому дано мне было знать -
Я не спасу тебя когда-нибудь.

 3.
Нас кто-то вёл по жизни, как в горсти,
Но год пришёл, и день пришёл, и час,
И то, о чём я знала. Ты, прости,
Что не спасла тебя в последний раз.

ноябрь 2017

Предсмертною рукой поставлена пластинка
сороковая Моцарта. Прости,
что я была "не здесь и не сейчас".
Я провалилась в некое такое - слепое и глухое,
в страх и ужас, и видеть, слышать, думать - не могла, -
и тело твоё мёртвое понять...

А ты всегда хотел своей душою,
освобождённой от земных тенёт, услышать Моцарта,
узнать ещё,что может
душа, ушедшая из тела твоего?

Так сказано: там - ничего не сделать уже,
покинув тело, но душа - вибраций сгусток,
уловить хотела вибрации симфонии родной,
хотя бы на чуть-чуть удостоверясь,
что там ещё возможно быть собой.

Прости, что я не вспомнила. Не знала,
что перед смертью ты поставил диск.
Зачем же не сказал? И не напомнил?!
Я помнила, ведь, знала много лет
об этом договоре между нами...

Пластинки чёрный круг здесь по сей день,
И я не знаю, что мне делать с этим.
Я не исполнила твоей последней воли.
И этой воли между нами тень.

ноябрь 2017

Так вот чем ты мучился жизнь напролёт!
Теперь эта мука застрелена влёт.
Искал утешенья, где время не врёт,
Где птица не бьётся, как рыба о лёд,
Где крот покидает ту темень, прозрев,
Где всходит на почве хороший посев,
И, где тишина свои песни поёт
И сладок припев, словно вечности мёд...

декабрь 2017

Прости меня за то, что я жила в смятеньи,
Что не была права и в том, где я права,
Что быт в меня вползал, но вопль стихотворенья
Его казнил во мне и превращал в слова.

Прости во мне и тех, что после отомстили
За твой высокий нрав и за мою любовь...
Какие нам дары когда-то приносили
Те небеса земли и вот приносят вновь!

Прости, что я живу как будто в сновиденьи,
Теперь здесь лучше спать, чем обнаружить грусть,
Но сны мои, как явь, ещё страшнее бденья,
Прости мне эти сны, прости, что я проснусь.

Ещё прости за то, чего я не сказала,
И, что не поняла, сказала невпопад...
Любовь моя жива, но этого, ведь, мало,
Когда ты уходил в тот светлый листопад.

Прости, что я живу, ведь, ты просил об этом,
За музыку стихов, что вслед не умерла,
Прости, что жизнь с тобой - во мне как будто мета,
Прости,что боль в себе не всю превозмогла.

Как страшен этот мир борьбы и наущенья,
Но, как прекрасен он - на нём любви печать,
Прости меня за то, что я прошу прощенья...
Сказал бы, как всегда, что не за что прощать.

декабрь 2017

Безмолвие нам было всем - началом,
Вот потому теперь - слова, слова...
Прости, что долго так тогда молчала,
Но, вот, теперь дописана глава
О том, как я жила, рассвет встречала,
И жизнь была на вкус, словно трава.

Ты моей жизни часть, ты будешь ею
Теперь всегда, того не преломить,
И мы друг в друге будем вечно жить, -
Хоть инеем на ветках индевея.

И что б ни принесли мои года,
Ты есть во мне. И это - навсегда!

сентябрь 2017

----------------