December 27th, 2019

перо

ДЕКАБРЬ 2019

Мы входим в зиму, словно в белый храм,
Надев на валенки бахилы,
И нас встречает белый доктор там,
Такой и ласковый, и милый.

Он говорит – всё будет хорошо,
Вот вам снежинка – белая таблетка,
Вот вам из снега белый порошок,
Вот вам из льда прозрачнейшая клетка.

Вот вам и сны тишайшие, как смерть,
Не каждого, но вас встречает утро
Своим волшебным глазом перламутра,
Но ты часы на всякий случай сверь.

Начнётся снова та же дребедень
Под Новый год, как первый день творенья,
А ты пиши себе, на каждый день
Ведь хватит одного стихотворенья,
Чтоб небеса открытыми держать,
Чтоб было всем куда-нибудь бежать.

декабрь 2019

Долгие зимние сны,
Словно лежишь в колыбели,
Сделанной из метели,
Из ожиданья весны.
Если б мы были честны,
Мы бы наверно имели
То, что и в правду хотели,
Мы б танцевали и пели,
Если бы были честны.

Мы бы не ждали весны,
Чтобы любить без оглядки,
И не играли бы в прятки,
Что – лишь запретные сладки
Пряники, мармеладки?
Если б мы были честны...

Боже, но, как мы должны
Быть адекватны, как брёвна?!
Зная, как всё здесь условно,
Мы не бежали б вины,
Прячась в квартирах трусливо,
Жили бы, словно оливы,
СчАстливы или счастлИвы
В шумном семействе листвы,
Видели б жизнь, а не сны,
Если бы были честны.

декабрь 2019

Смотрю в окно. Что снег тому коту,
Идёт себе, отряхивая лапы,
Как будто бы не снег, а всё в цвету,
А остальное – блики и накрапы.
Сидит на ветке хохлясь воробей,
Крадётся рыжий кот вершить вендетту,
Что не успел за лето, ей же ей...
И птичку – цап-царап, и птички нету.

декабрь 2019

Здесь нет билетов.
Идти устанешь.
Рванёшься к свету –
и в тьму влетаешь
насквозь, навылет –
иглой ли, пулей,
где все отвыли,
и все уснули.

декабрь 2019

Ревнуют больше к мёртвым, чем к живым.
Я - ни к живым, ни к мёртвым. Это - плата.
Любовь без ревности сама собой богата,
Щедра неиссякаемым своим.
декабрь 2019


Когда последняя листва
трепещет на ветру,
когда последняя трава
белеет по утру,
и этот иней не сравнить ни с чем,
лишь с сединой,
я чувствую, как будто нить
меж той травой и мной.

декабрь 2019

Писать стихи, как пробовать на вкус
Запретный плод. И выверяя чувства,
Тот, кто порвёт ту нить жемчужных бус,
Тот не достоин правды и искусства.

Читать стихи, наверное, всё то же,
Помилуй нас, о Господи, о Боже!

декабрь 2019

И весь в крови, истёкшей лужей,
Он всё же сына наказал,
«Ух, ты! Могло ведь быть и хуже…» –
Иван Васильевич сказал.

декабрь 2019

Единственное живое в доме –
Капли, падающие из крана.
Понятно, что в этом мире
Я не одна такая.
У кого-то собачки, кошечки…
Дыры вечности затыкая,
Что-то творим по подобию,
А Он – внутри.

Зачем Его выволокли наружу?
В эту жару иль стужу,
Чтоб кланяться, поклоняться?
Ему ведь это не нужно.
Ощущение одиночества
И есть экзистенция,
В переводе на человеческий –
Бог внутри.

Верить в своё одиночество
Тоже странно...
Это и есть мы сами,
То, из чего состоим.
«Я» большое и маленькое,
Как нас учили когда-то,
Некоторые решили проблемы,
Говоря, что нас вовсе нет.

Какой бы Он ни был –
Присутствующий
Как Отсутствующий,
Или Отсутствующий
Как Присутствующий,
Два в Одном,
Даже Три в Одном,
Мы это любим,
И верим, что это здорово.

декабрь 2019

Мы все терзаем всех, живя по кругу,
У душ свои особые права,
А мозг всё изловчается с испугу,
Не доверяя ни врагу, ни другу –
Вдруг матрица иль калька не права?

декабрь 2019

Стихи – заболевание такое,
Что не возможно полноценно жить
Земным, по-настоящему дружить,
Ты станешь сам великою тоскою,  
Лишишь себя, да и других покоя
Вместо того чтоб жить и не тужить.
Святым недугом назовут такое,
Но чаще, как всегда, махнут рукою, –
Что взять с него, поэт и есть поэт...
А он лишь закрывается строкою,
И нет ему покоя, нет как нет.

декабрь 2019

Что рифма-баловница? Строго
Здесь ею и не так уж жгут,
Не зажигают... Слава Богу,
Что от тебя лишь лайка ждут!

декабрь 2019

Проза поэта – для рифмы вендетта,
Проза поэта – не проза, а смета,
Видно какой-то учёт,
Видно какая-то нужная мета,
Всё остальное не в счёт.
Записи эти, писульки-свистульки...
Враз набегут на изюм,
Будут выискивать дульки да мульки,
Кто ему брат или кум.
Что он за тайну хранил в себе истово,
Что и о чём он сказал,
Ту не прикрытую рифмою истину...
Как он ничтожен и мал
Этот поэт, что не какает розами,
Беден и весь исхудал
Перед людьми, бытовыми угрозами,
Долг лишь стихами отдал.

декабрь 2019

Зачем бы мы запечатлели
Своё земное на земном?
Ведь это всё на самом деле
Сгорит, сгниёт, а что потом?

Быть может, хочется потомкам
Послать какой-нибудь привет?
Но рвётся всё, что слишком тонко,
Лишь черепки звенят в ответ.

Им интересно, что мы пили,
И, что мы ели из посуд,
Но больше – что мы говорили
Среди своих тревог и смут...

Всё то же. Лишь меняем платья.
Однообразен человек.
И любит только лишь объятья,
Какой бы ни был это век.

декабрь 2019

Ты тот, кто и не ты, прости меня за всё,
За жизнь, за смерть, сансары колесо,
За эту просьбу с манией величья
Простить меня, за то, что доля птичья
Скромнее быть, но петь, как соловей,
Самозабвенной быть в глуши моей,
Но вся беда поэта-соловья, –
Что он не знает, где его края.

декабрь 2019

Серый декабрь,
на газоне лежит мёртвый голубь,
иду по тротуару,
возле люка лежит мёртвая крыса.
Голубь и крыса – оба серые.
А какими им ещё быть?
Белые живут в другом месте.

декабрь 2019

Любовь не может быть грехопаденьем,
В ней чисто всё, божественно, а тленье
Не прикоснётся к ней, она светла,
Мы блики на стене её, мы – тени,
В ней нет греха, а стало быть, и зла.

декабрь 2019

Где ваших дней сокровища в пыли,
Там ваше сердце – памятью земли,
Там ваши души – памятью небес,
Там всё, что непременно смотрит в лес,
Мерцающее око между строк
Даёт незлоумышленный урок,
И свет бывает – гиблая тюрьма,
Где ваше сердце – там сокровищ тьма.

декабрь 2019

Поэты, храните все книги собратьев-поэтов,
И ты, друг-читатель, поэтов на всех ещё хватит,
А мы друг для друга не канем в холодную Лету,
Мы всё понимаем и злимся порою на это.

Бываем в раздоре и споре, и даже  по боле...
Но мы понимаем друг друга, поэта-собрата,
Друг друга узнаем по той неприкаянной боли,
Которой земля так безмерно щедра и богата.

Невидимым братством, как пилигримы, по свету
Проходим по кругу, как зеки, всё снова и снова....
Суровая Муза – вражды не потерпит, и это
Хранится в скрижалях, храните до строчки, до слова

Истлевшую в буквах бумагу, любви рукописной,
И то, что несведущий, может назвать хуже бреда,
Поэты – не люди, в обычном понятии, истом,
Они только носят тела для приличной беседы.

декабрь 2019

Стихами я кого-то злила,
Кого-то раздражала я,
И даже бота прослезила
В сетях поэзия моя.
Как помню, я читала в мУке, -
Ведь каждый пишет, чем богат,
И гость, заламывая руки,
Вскричал:"Ну, чем я виноват?!"

декабрь 2019

Уже готовит Крысолов
Свою музЫку колдовскую,
О, что потуги этих слов
Среди всего, о чём токуют.
Крысята водят хоровод,
Кошачьи вопли, буги-вуги,
Здесь всё идёт наоборот,
И возвращается на круги.
Декабрь, оттепель, ура!
Но снег грядёт, как первозданность,
Я рифму обойду... Вчера
Явилась мне такая странность,
Представь! Ликует весь народ,
И по лесам сычи хохочут,
И Крыса Белая плывёт
По небу Новогодней ночи!
декабрь 2019