December 10th, 2019

перо

НОЯБРЬ 2019

Пахнет прелью,  как словом апрель,
Как насмешка – терпи до апреля,
Календарным приметам не верь,
Трудно жить, ни во что здесь не веря.

Видно родина – это зима
Для поэтов, что любят уроки,
Это белые сны и дома,
Где по белому чёрные строки.

ноябрь 2019

В природе есть всё для примера,
Нет только замера греху.
Всё золото осени, скверов,
Уже превратилось в труху.

Вот так и надменность кумира
Не внемлет в рассвет петуху,
Вот так и всё золото мира,
Как есть, превратится в труху.

ноябрь 2019

Уходит осень светлым ноябрём.
Последние ноябрьские розы.
И ясень, обнажённый за окном...
И светлые, конечно, рифма – слёзы.

ноябрь 2019

Не запечалюсь, если замолчу,
Не пожелаешь даже палачу
На подработки эти – быть поэтом,
Живёшь всю жизнь как будто под запретом,
Но делай всё, и то, что не хочу.
Но я благодарю за этот дар
Глядеть в упор и фильтровать базар,
Суть коротка, на то она и суть,
Сгодится, может быть, кому-нибудь.

ноябрь 2019

Ты мне сказал,
что буду долго жить.
Не знаю, что тогда
имел ввиду под «долго»,
Бывает, день прожить –
как ноги кормят волка
Бывает, жить –
Что вечность сторожить!

ноябрь 2019

Пускай неназываемое длится
В морях, лесах,  домах, деревьях, птицах
И сохраняет свет и тишину,
Вещей неназываемых вину,
Что нам недосягаемы, приснится,
Но не по чину нам, ни по уму
То опознать, что в нас, но больше нас,
И этот поворот и нас бы спас
От нас самих, от глада и чумы,
Где мы – цари, но властвуем не мы.
Здесь всё неназываемо, а речь
Лишь для того, чтоб мы могли сберечь
Не называя то, что любит в нас,
Живёт как радость жизни прозапас.

ноябрь 2019

Жизнь прекрасна мелочами,
Остальное – пресыщает,
Мучает потом ночами,
Пульс, как жадность, учащает,
Что такое – остальное? –
Много-много мелочей,
Что слипаются, порою,
В то, что катит скоробей.

ноябрь 2019

Повторяемость жизни – повторяемость скуки,
Мы давно ведь не слизни, вот предмет для науки.
Чтобы выдержать скуку, мы придумали много,
Суету и разлуку, и, конечно, же – Бога.

Мы придумали песни, танцевать  до упаду,
Хоть разбейся, хоть тресни, нет со скукою сладу.
Это длится и длится повтореньем чего-то,
Повторением в лицах, повторенье, как квота.

Этим душам нет счёта, но земля их оденет,
Нет на них ни учёта, и не надо здесь денег.
Мы придумали деньги, мы придумали смыслы,
Чтоб не зря над землёю радуг радости  висли.

Мы нашли эту смелость, чтоб принять эту вечность,
Чтобы то человечье никуда в нас не делось.
Но бывает и тело, как концлагерь для душ,
Не поможет ни дело, ни лекарство, ни душ.

А в душе, что ранима, что особого кроя,
Холокост, Хиросима, Нагасаки и Троя…
В каждом – апокалипсис, всё, что с нами бывало...
Но отходят спокойно поезда от вокзалов.

ноябрь 2019

Помню я, как  в доме прибралась,
Словно ты придёшь на годовщину
Смерти той, а вдруг наладишь связь, –
Как «один звонок», ведь есть причина...
В белое оделась, это  в масть,
В белом, словно в чёрном, не увязть,
Лишь бы было скромно и по чину.

Это, как зарубка или шрам
Осени: октябрь, свет и холод,
Навсегда неутолимый голод
По твоим не сказанным словам,
«Вот, как всё устроено  всё там...» –
Ты сказал, но я почти уснула...
Ты хотел поведать это нам,
Но бытийность всех нас обманула.
...
Может быть, он что-то говорил,
Мне сквозь сон не дали услыхать,
Лишена была последних сил,
Спать хотелось, спать и только спать...

Видно, было мне не суждено
Слышать, знать хоть капельку, что – Там,
Видно, всё закручено умно,
Тот, кто понял, не расскажет нам.

Может быть, секрет тот очень прост,
Если удаётся разгадать
Уходящим, вставшим в полный рост,       
Переставшим плакать и страдать.

ноябрь 2019

Сон приснился на годовщину.
Я искала тебя по городу.
Я бежала по узким улочкам.
Я кричала. Звала по имени.
Но проснулась. И не нашла.
Заметало весь город листьями,
Небеса надвигались мглистые,
И дома охраняли сны.

Я спала ли, проснулась – это ли
Называют судьбою спетою?
Только гул идёт по лесам...
Только движется эта стрелочка,
Та, секундная, словно девочка, –
Танец прошлого – дань  не нам.

ноябрь 2019

А где-то, где-то по утру
Лист одинокий на ветру
Трепещет, он не спал всю ночь,
И сны его бежали прочь,
Быть может, те, что снились мне…
Проснулась – лист в моём окне.
А где-то вьюга окна злит,
Мужчина в колыбели спит,
От скуки или от тоски
Стирает женщина носки,
И, слава Богу, то – не я.
Другая ипостась моя?
И ей скучны мои стихи
И я, что воспеваю мхи,
Поскольку воспевают розы,
Как будто в них метаморфозы.
Достойна эта жизнь у мхов,
Чтоб выжить без моих стихов,
И даже жить без мандельштамов,
«А, ну их!» – ей сказала мама.

Где солнца нет, там мхи живут,
А жизнь как жизнь и там, и тут,
У солнца нет особых прав,
Но, к чёрту, спалит всё поправ,
А холод тоже солнцу брат,
Возьмёт и не отдаст назад.
Но есть у жизни свой зазор,
Где есть и слава, и позор,
И незамеченным уйти
Никто не сможет на пути.

ноябрь 2019

Я ведь видела это не раз,
Я в глазах это умных читала,
Бог таких от неведенья спас,
Чтоб и я хоть кого-то спасала.
Он давал эти знанья, и свет
Отражался и знаньем дробился,
Он –  как каждый, но первый поэт,
Он и Сам этим Духом  томился
Над такою же тёмной водой...
Жизнь темна, пока свет не пробьётся,
Пока душу свою молодой
Не увидишь звездою в колодце.

ноябрь 2019
                                                 Н.
                                                      
Вся  эта жизнь подобна трюку, --
Закат лишь поворот в зарю,
Ах, милый мальчик, дай мне руку,
То был ли ты?  – я посмотрю.
Не ты ль ко мне, на самом деле,
Пришёл, но всё же опоздал
К любовной трапезе метели
На тот завьюженный вокзал?

Тебя ли видели у моря?
Муж никогда не ревновал,
Он был мне в радости и в горе,
И смерть по имени назвал.
Не ты ли, как дитя, игрушкой
Крутя сансары колесо,
Как будто брал звезду на мушку,
То вдруг раскручивал лассо?

Чтобы понять совсем чужое,
Или поймать как образец,
Как ту пчелу в пчелином рое,
Как агнца видеть средь овец.
Теперь, когда пошла разруха,
А жизнь – при кладбище вокзал...
Ко мне, забыв, что я старуха,
Скажи мне, кто тебя прислал?

Ведь на поверку – всё лишь повод
Не жить, а повод для стихов...
Ты сам себе – колючий провод,
Предашь до третьих петухов
Себя, и вот -- перерожденья...
Круженье масок во плоти
В метельном кружеве забвенья,
Где холод встретит на пути.

ноябрь 2019

Плачь по поэтам плохим и хорошим,
Каждый, как в Лету, прижизненно брошен,
В этот промозглый, прижизненный  холод,
Где не спасает – ты стар или молод,
Это такая господняя мета,
Это такая  страсть по поэтам.

Это такое – меж тьмою и светом,
Где нету покоя за званье поэта,
Он – и не там, и не там – это видно
Всё по стихам, да и жизнь  очевидна.

Кто его держит распоркою этой?
Вьюгою белой вой по поэтам!
Плач искупленья, другого не жди,
Плачут по ним небеса и дожди,
Всё, что воспето ими не раз…
Страсть по поэту – исконное в нас.

ноябрь 2019

                          Горит, злорадствует весна
                          В зубах кладбищенской ограды.
                                                              А.Иванников.

Я от тебя очнулась, как от сна,
Забудь меня там, в вышине всевышней,
Пускай весной цветут в безумье вишни,
И фурией свирепствует весна.
Пускай земля продлится много раз,
Пусть повторится всё, коль мы забыли,
И, если кто-то наши души спас,
Пусть не забудет, кем мы раньше были,
И пусть хотя б намёк на это даст.

ноябрь 2019

Поэты превращаются в стрижей,
Чтоб, как волков, их ноги не кормили,
Но только не в ужей и не ежей,
Не в устриц, не в оленей, что убили.
Я о поэтах вам скажу не раз,
И в сотый раз, и в тысячный, где скромность
И так спасала много раз от вас,
Нас от себя, бросая в невесомость.

Вы только нас и вспомните, когда
Захватит вас та музыка печали
И красоты, и вечности, вначале
Всё было то, что было и всегда,
Но только вы не всё здесь замечали.

Не замечали, как летят стрижи,
Бросаясь с высоты своих карнизов…
Что им земля далёкая, что визы?
Когда важны лишь только виражи.

ноябрь 2019

Впасть одиночеству в пасть,
Провалиться.
Одиночество – тоже страсть, власть
Оскверниться
Одинокою мукой, где боль,
Как сквозная,
Чтобы выйти, здесь нужен пароль –
Я не знаю,
Я лишь знаю пароль на вход –
Не на выход,
Осязаю, как мышку кот, –
Жизнь терзаю.

ноябрь 2019

Сон приснился. Я тебя звала,
Я тебя по городу искала.
Ты исчез. Куда? Тебя не стало.
Обошла все морги и вокзалы.
Ты не мог уехать. Ты исчез.
Всем законам здесь наперерез.

ноябрь 2019

Так замирает сердце, чтоб воскреснуть,
Иль отпустить уже на волю душу,
Так слышим мы  то, что легко и лестно
Среди всего другого это слушать.
Но вспомнится, а, может быть, приснится
И то другое, чтоб возвысить голос,
Так возвещает небо криком птица,
Так в поле просыпает зёрна колос.

В природе всё невинно и красиво,
Нет грязи в ней, и лужи отражают
Те небеса, которым мы молились,
В природе всё раскованно, не льстиво,
Здесь нимфы обнимались и не злились,
Всё дышит всем и всё всему внимает,
И на любом наречьи понимает.

ноябрь 2019