kreshenskaya (kreshenskaya) wrote,
kreshenskaya
kreshenskaya

Category:

АВГУСТ, ИЮЛЬ 2019.

Жизнь грубого помола хороша!
Да так, что, аж, заходится душа,
О тонкостях лишь помнить, не желая,
Забыв, что ими, лишь, она  живая...

Божок, что вылит в профиль из шиша,
Витийствует, резонит, торжествует,
Так трудно помнить формулу простую,
Что жизнь, как ни крути, а хороша!

август 2019

Видно горе пробует на гнилость
Жизнь твою, тебя и твой уклад,
Кажется, что жизнь – она приснилась,
А ты ей как будто бы не рад.

Но приходят дни, приходят ночи,
Падая как будто с высоты,
Проходя уроки червоточин
Инфернальных снов и красоты.

август 2019

Не делай мёртвой красоту,
Молчи о ней.
Увидишь яблоню в цвету –
Кивни скорей.
Увидишь облако – молчи,
Пускай плывёт,
Луна, взошедшая в ночи –
Печатью рот.
Не делай пресной красоту,
Слова пусты,
Когда земля твоя в цвету,
Безгласен ты.

август 2019

Лучше сделать глубокий выдох,  
Чтобы душу вдохом держать, –
Поздно, поздно теперь на выход,
Да и некуда нам бежать.

Что ты грустный, гуманитарий,
Вросший в почву, как здесь трава?
Нам осталось лишь разбазарить
Сокровеннейшие слова.

Даже, если не слышим звука,
И молчанье нам с рук сойдёт,
Ведь молчанье  и есть наука
Тишины, что меж слов и нот.

август 2019

Деревья зелены, как будто их не тронет       
Здесь осени желток, предзимней воли ржа,
Достоинства уже ничто здесь не уронит,
Поскольку у всего есть светлая межа.

В природе есть свои торжественные мессы,
Включающие нас не зримо, не таясь,
Но, кто там дирижёр, какие кружат бесы,
И чей опять мажор владычествует всласть.

Есть у времён таких возвышенные зовы,
Где бодрствует душа, и разум собран в жгут,
Где видят не спеша и ко всему готовы,
Но листья, как всегда, уже почти не жгут.

И в воздухе ночном витают парадоксы,
И Мёбиус  бежит по ленточке своей,
И звездопад любви ложится на погосты,
А у живых любовь  огромнее и злей.

август 2019

Стихотворица моя, стихотворица,
Вот она твоя злая вольница!
Не узнаешь о себе за печатями,
Что душа несла до зачатия.

Не узнаешь никогда те же мороки,
Что навеяли в тебя злые вороги,
Сколько раз ты на земле была-небыла,
И опять придёшь с душой – неба ли?

август 2019

От бед земных, от боли, что в душе,
Закройся песней, пусть она без слов
Звучит, у звуков есть свой смысл, ищи свои,
Пусть будет буква «а» и звук хороший «и»...
Они все под рукой, и ждут тебя уже
Помочь и пережить невыносимый зов.

август 2019

                  «Ты жизни меня обучала,                               
                   Я смерти тебя обучал»
                                            А.Иванников.

Теперь я узнала, и я не боюсь,
Пускай и сквозь слёзы, но всё же смеюсь,
Ты всё ж научил меня смерти,
Я думала – смерть, оказалось, что жизнь
В разорванном мною конверте.

Ты смотришь теперь на меня из угла
Со старых своих фотографий
И знаешь, что я, как просил, я смогла
Стоять во весь рост среди братий.

И сыплется снег или дождь моросит,
А город – одни повороты,
Во мне ничего никуда не спешит,
Весь день мой расписан по нотам.

Я видела ту красоту, что душой
Лишь можно увидеть однажды,
Сквозь занавес лжи и афёры большой,
Где мир умирает от жажды.

Узнать, мы ведь в праве узнать обо всём,
Зачем так мучительно больно
Устроено всё, тот ли крест мы несём,
Чтоб было однажды – довольно?!

Зачем наша память, как пчёлы, кружит,
И если по правде, то кто мы?
А смерть, как и жизнь, каплей света дрожит,
Зачем нам роскошных два дома?

август 2019

Не запирай грудину. Не гневись.
Держи её открытой, это жизнь,
Бесстрашием она наделена,
А эго – это вечная вина,
А эго – это вечный  непокой,
Открытостью в себе всё успокой,
Открытая душа и есть любовь,
Жить не спеша, как будто вновь и вновь.

август 2019

Мы что-то же значим? Мы что-то же значим?
Зачем эта вечность – как бремя «сурка»?                 
Чтоб время своё ощущали иначе,
Чтоб были мгновеньем года и века?
Зачем нам глупейшая эта задача,
В достоинстве неком всю жизнь пребывать?
Мы видно изнанка Твоя, не иначе,
Но, что нам с того, если правды не знать?

август 2019

     22 августа 2019

Возвращайся к началу,
Где крабы живут,
К голубому причалу
Не младенческих смут.

Возвращайся к началу,
Ту себя береги,
Там, где чайка кричала –
От себя не беги!

Возвращайся туда,
Где песок золотой,
И тоску без труда
Под песком упокой.

Где нас море венчало,
И, ревнуя тайком,
Знало – будет начало
Продолженьем потом.

август 2019

Земная жизнь, всё чаще – в формах грубых,
Чтоб на язык иной перевести.
Чтоб на лице, когда смеялись губы,
В глазах читала – лучше отпусти!

Как можно так?  Так у других бывает.
Глаза закрылись, а душа  в пути.
Так только где-то кто-то умирает…
Не отпускала. Ты  меня прости.

август 2019

Засохшая роза в стакане,
Гуляет, как призрак, сквозняк,
Тоска, что и ранит, и манит,
Меня не обманет никак.

В провинции литература
Имеет свой шик и пошиб,
А я  всех дичее, как дура,
Ушла в свой «фавор», на отшиб.

Клюю свои буквы и строки,
Как птица, не ведая стай,
Твержу свои злые уроки,
Чтоб «доброй», как в стае, не стать.

август 2019
...
А кто-то в это суетное время                 
Последнее писал стихотворенье,
В себя глядел, как будто вдаль смотрел,
И к миру отношенья не имел,
Как будто с ним простился, как с твореньем,
И согласился, что Творец был Бог...
Себе простить – простить тому же Богу,
Что жил в душе, душой, а плоть убога,
Другой он сотворить, поди, не мог,
Хотя и был могущественный Бог.

А мы всё время только предавали
Всё по пути, и душу, и тела,
И потому вот так пошли дела,
За жизнь свою мы душу продавали,
А без души – пустышкой жизнь была.
А доброе – оно же было злое,
Оказывалось пеплом и золою,     
Друг друга предавали и детей,
Отцов и матерей, любимых даже...
Что может быть ещё подлей и гаже?

Но были и просветы! Чтоб не врать,
Нам надо помнить то, что подымает
И человека, и его судьбу…
Сын для того и нёс крест на горбу,
Чтобы припомнить можно было много,
Пока в себе ты обнаружишь Бога.

август 2019

Умирать – это снова рождаться,
Проходить родовые пути,
Только мы научились бояться
Здесь всего на земле во плоти.
Переход он не длинен, не долог,
Если в страхе не бьётся душа, –
Всё, как здесь – открывается полог,
Жизнь, она ведь кругом хороша!

август 2019

Чтоб быть поэтом, нужно быть никем,                
То есть, поэтом только, к сожаленью,
С тоской и праздностью, и ленью,
С той бедностью без жалоб, и терпеньем,
Он баловень, любимец, вместе с тем,
Хоть и изгой, гласят о том преданья,
Не угождает ни себе, ни тем,
Кто попрекает хлебом, оправданьем
Поэзия здесь служит, хлеб он ест,
Но не чужой, когда несёт свой крест,
И принимает на себя страданья.

август 2019

От слов, поди, поэт сойдёт с ума,          
А с мелочами быта он погибнет,
Уж лучше – посох и сума,
Но не тюрьма, тюрьма – безвидна,
Он создаёт её и сам,
Таких квартир, квартирок-тюрем
Полно, а наш земной бедлам
И так бытийствует в натуре.

Чтобы эссенцию  создать
Через слова любви и света,
Ему так много здесь страдать
Придётся долго без ответа,
Он одинок в земной глуши –
Приемник вечности души.

август 2019

Правда есть, но истина дороже,
Кто же различит её теперь,
Всё похоже – не одно и то же,                 
В никуда распахнутая дверь
Нам понятна только пустотою,
Но понятность тоже не понять,
Пустотой ясна нам, да не тою,
Пустоту руками не обнять.

август 2019

Что с наградами, что – без,    
Ничего здесь не утешит,
Всё родное смотрит в лес,
Где живёт весёлый леший.

Для него мы лишь игра,
Чувства наши – что бирюльки,
Что сегодня, что вчера, –
Разменяет на свистульки.

август 2019

Если слишком много наград,
Это, словно много оград,
Это, как бы такая тюрьма,
Где поэты сходят с ума.
Где не дастся им ни строки
Как высокий колер и слог,
Где писать стихи не с руки,
Не награды ждёт ихний бог.

август 2019

Погрязнув в мелочах обыденности быта,
Где всё, что есть, с талантами зарыто,
Пойдёшь дорогой с толпами туда,
Где те ворота широко открыты,
И в них войдёшь без всякого труда,
И через них воротишься сюда
Латать своё любимое корыто.

август 2019

Когда мне было восемнадцать лет,
Я вдруг сказала: как бы было дивно
Уже всю жизнь прожить, все муки бед,
Быть в возрасте, но только не наивной.
Чтоб было всё  –  там, где-то позади,
ПрожИтое уже, пережитОе,
Уметь прощать и боле – не судить,
И знать уже то главное, живое,
То самое, что без него никак
Не жить, не умереть, любви не ведать,
Оно, быть может, в сущности, пустяк,
Но без него не пережить все беды.
То, без чего ни грана не понять,
И не понять всё то, что остальное,
Всё, что дано, с любовью не принять,
Чтоб быть спокойной – доброе ли, злое.

август 2019

Чтоб пришли слова,
Научись молчать,
Как молчит трава,
На уста – печать.
Не смотри нам мир, –
Научись глядеть,
Видеть тот эфир,
Где и жизнь, и смерть,
Не глазами сна,
А душою – встык,
Будешь здесь честна –
Обретёшь язык,
Обретёшь покой,
Тот, что знает всё,
Пишут не рукой,
Ловят – не лассо.

август 2019

Красный юаньский,
который ты любил,
пью в память о тебе.

август 2019

На аптечных весах как будто           
Взвешен августа робкий воздух,
Что же мне рассказать кому-то?
Жизнь бывает и вздох, и роздых.

Затуманятся снова дали,
Будет утром свежо с темнинкой,
Всё, что мы не предугадали,
Будет резать в глазу соринкой.

Но приходит и пониманье,
Как с той бабочкой на качели, –
Не всему мы всегда внимали,
И не всё мы всегда умели.

Образ твой то чёткий, то зыбкий
Не туманю уже слезами,
Что мне делать с твоей улыбкой
И смеющимися глазами?

Август  2019

Мы знаем, что мы не первые,
Что первый лишь Ты, Господь,
Зачем, чтоб сгорали нервами?
Зачем истлевает плоть?

Мы столько любви оставили,
Добыли из страшных недр,
Искусством любовь прославили,
Не Ты лишь любовью щедр.

Мы – каждой строкой безумною,
Мы – кистью штришок любой,
Мы жертвенно ночью лунною
Дарили Тебе любовь.

Зачем же сгораем заживо
И сердцем, и той душой,
Что дал, чтобы жили жадно мы,
Хоть душ и запас большой.

август 2019

Выйти на улицу, где нечего делать,
Разве что кланяться деревьям и травам,
Можно, конечно, придумать и дело,
Люди снуют, и, конечно, же, правы.

Деньги ведь тоже здесь не спасают,
Если еда  есть какая-то, вроде,
Некуда, незачем, все это знают,
Но суетятся, всегда в походе.

Это всегда эфемерное завтра
Застряло в мозгу как бич человека,
Оно порождает тщету азарта,
Вот так и живём  мы век за веком.

Такая скука не всем по силам,
Хоть скука – блеф, как и радость тоже,
Но только, где же нас всех носило,
Когда слонам раздавали кожу.

Выйти на улицу – ветер остудит,
Как хорошо, что есть небо и травы,
Как хорошо – есть деревья и люди,
Правы они или вовсе не правы.

август 2019

Поэзии живое бытиё                            
Мерцает, манит, между слов искрится,
Так вот оно – сокровище моё!
А думала, что мне всё это снится.

Так вот оно! Кто в лес, кто по дрова,
А сердце там, где тех сокровищ тайна,
И дышит дух живой на те слова,
Где искра Божья видно не случайна.

июль 2019                                         

Это то, что не твоё, не моё,
У поэта – своё бытиё,      
У поэта свет, он иной –
От крыла идёт за спиной.
Бытия живого здесь нет,
Даже быт и тот, словно бред,
Человек без быта – мертвец,
А, где быт – поэту конец.
Быт живой такой – для других,
Бытия живого в нём нет,
Вот и хочет он добыть через стих
Бытия живого, поэт.
Быт  лишь калька сна Бытия,
Вместо жизни здесь суета,
Ужас этот знаю и я,
Где проходит эта черта.
Ты не можешь бросить свой дом,
И не можешь быть за чертой,
Бытием каким кто ведом?
Называем что – пустотой?

июль 2019

То ли странно мне здесь, то ли душно,
Словно кружево или вуаль
Заслоняет всю чуткость отдушин,
Словно шепчет мне: жаль, ах, как жаль!

Эти дымные, пыльные кроны,
Этот воздуха сытый покой,
Эти окна-кресты, как иконы,
Ипостаси какой-то иной.

Я давно приняла то, что было,
Я спокойна, как имя реки,
Что водою своею поила,
Не смывая мой перстень с руки.

июль 2019

В минуты,  если кажется, что нет
Здесь никого уже в подлунном мире,
Припомни всех, кто жив ещё, в квартире
Вот так же собирает свой обед,
И день клонится к вечеру, тоска
Дрожит сама собою у виска,
И так же, как и ты, они одни,
И как-то проживают эти дни.

А, может, просто более мудры,
Быть может, они более послушны,
И более светлы и простодушны,
Ввиду всеобщих мраков и муры?
Быть может, им уже куда больней,
Ведь и сама не жалуешься им,
А волос обрамляет всё белей
Лицо, что называешь ты своим.

июль 2019

Надо бы опять наладить связь
И с вещами, и с людьми, с собою,
Чтобы не увязнуть там, где власть
Обстоятельств стакнулась с судьбою.

Мне туда не надо, там, где все
Крутятся вокруг земного шара,
Словно белки в колесе сансары,
Или просто в глупом колесе.

Попадать в глухой стереотип,
Отключив мозги, тянуться к югу
Где ты телом и душою влип
В пляж, как и не снилося супругу.

Даже, если сладок виноград
И растёт в доступности любезной,
Ты ему, конечно, будешь рад
В трапезной земной и затрапезной.

Это коллективное сильно
Проутюжить всё в тебе до точки...
Знаю это старое кино,
Где внизу бегут немые строчки.

июль 2019

Тишина бывает разной
Зимней тишиной и праздной,
Властной, серой тишиною,
Тишиной небес, стеною,
Болью, радостью, виною,
Тишиной, тобой и мною,
Чуждой, мрачной тишиною,
Настороженной, родною,
Светлой, утренней, осенней,
Тишиною во спасенье,
Красной, как любовь и кровь,
Тишина бывает вновь...
Но бывает и зелёной,
Словно дурочка, влюблённой.
Но глухая тишина
Непроглядна и черна.

июль 2019                   
Tags: Татьяна Крещенская
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 6 comments