перо

СЕНТЯБРЬ, ОКТЯБРЬ 2021

От навета до запрета          
Затевают глупый спор,
И ругают всё поэта
За естественный минор.

Но, ругая даже хором,
Знают, бестии, что лжи
Многовато у мажора,
Ешь хоть ложкой, хоть лижи.

Сквозняки и те не в радость,
Хворь несут, а следом боль,
Нулевой бездарный градус
Холод тянет через ноль.

А минор уходит в минус,
А мажор уходит в плюс,
Но в мажоре выше плинтус,
Где и прячется весь трус.                                   

Жизнь и та течёт в миноре,
И поэт  лишь реалист,
С правдой жизни хоть и спорит,
Но пред нею всё же чист.

сентябрь 2021

Здесь славить свет,               
Как будто тешить мглу
И ждать вестей,
Не запирая двери...
А там, где пауки
Теперь в углу,
Огромный смайл
Целует пыльный череп.

сентябрь 2021

Чуть подымешь голову от компьютера,
Тоскливо как-то, как всем, наверное,
Делай, что должно, пока не умрут тебя,
На Земле дела идут скверно.

А ты делай по-настоящему, не гордись,
Хотя здесь, наверное, всё понарошку...
А жизнь, она и называется – жизнь,
Потому что больно здесь даже кошке.

сентябрь 2021

Всё, что на время, это – навсегда,
Время нам всегда попутчик в вечность,
Чувствуем лишь здесь мы быстротечность,
Всё разбив на месяцы, года...
Но ведь миг, что вечность – навсегда.

сентябрь 2021

Сентябрь – не лето, не осень,
А что-то светлое очень...
И что-то тихое-тихое,
Чтоб не будить лихо, и
Ничему, никому не перечить,
И непонятной ждать встречи.

сентябрь 2021

Кто знает злую боль утрат,               
Живёт и помнит,
Ему и воздух во сто крат
Дыханьем комнат.
Ведь весь не выветрится дух
Всех тех, ушедших,
Где жизнь кипела силой двух,
Себя нашедших.

И всё-то будешь понимать
Намного глубже,
На жизнь не будешь уповать
Слепым оружьем
В руках у Господа, в горсти,
Но вдруг доверье
Ты сможешь всё же обрести
За этой дверью.

Ты будешь жить, не умирать,
Как будто мечен,
Ты будешь эти даты ждать,
Как будто встречи.

сентябрь 2021

Никто не знает, кто он без лица.
В нас лица отражают всё по сути,
Мы узнаём ловца и подлеца,
И лица тех, кто нами всюду крутит.

Мы не забудем матери лица,
Хоть ценность не в лице и неком коде...
Других любимых помним и отца...
И в том себя, наверное, находим.

Мы держимся за этот окоём,
Мы дорожим в себе тем ценным, вроде...
В конце концов, лицо мы предаём
И вдруг себя свободными находим.

сентябрь 2021

Всей правды нам не узнать,
Это не входит в Задачу.,
Задача – больше страдать,
Чтобы иметь отдачу.

Чтобы с другим багажом
В правещество возвратиться,
Где наш настоящий дом,
Душа ведь туда стремится?

Гадательно всё, ума
Не хватит у нас на это,
Понять, где здесь свет, где тьма
Пытаются все поэты.

Поэзию ведь перстом
Никто в суете не ухватит,
Поэт изнутри крестом
Растянут, как вешалкой платье.

Всегда полуправда -- ложь,
А ложь полуправды вечна,
Но истина – острый нож –
Поэзии безупречна.

сентябрь 2021

Всего бессмысленней слова
Звучат на грани одичанья,
И новость эта не нова,
А смысл бывает и в молчаньи.

А слову хочется придать
Всему и смысл, и страстность речи...
Слова не смеют сострадать,
Когда молчанье душу лечит.

сентябрь 2021

Перекрыты все тебе пути
В сны мои, в мои стихотворенья,
Где у смерти право есть прийти
Не закрыть – открыть мне зренье.

Стали мысли о тебе тихи,
Муза стала строже и капризней...
Смерть всегда врывается в стихи,
Чтобы мы здесь помнили о жизни.

октябрь 2021
                           Ирине

Это какой-то адовый ад,
Масло масляное,
Не оглядывайся назад...
Не оглядывайся, ясно ведь!

Этого никому не постичь!
Ни во вре́мя, ни после...
Боль человека – дикая дичь,
Агрессия злости.

октябрь 2021

Поэзию не разъять
На смыслы, подсмыслы,
Она сама, чтоб поэзией стать
Гнула их в коромысла.

Или ткала некую ткань.
Что – рвать на кусочки?
В правду, что ложь? В рвань?
В бахрому строчки?

октябрь 2021

Здесь, что ни делай, –
Имеет своё продолженье,
И, что ни сказал бы,
И, если бы даже смолчал,
Как листьев осенних
Полёт неземной и круженье
На серый асфальт
И на чей-то пустой пьедестал.

Круженье имён и дождей,
И снегов по сезонам,
А люди? Что люди? –
Про них всё известно давно...
А если тебе не куражно,              
И вновь не резонно
Весь мир понимать, –
Ты давно не смотрела в окно.

октябрь 2021

Строка, что упадёт в тебя, такая,
Что дух захватит, вышибет слезу
От благодарности за щедрость, я ведь знаю,
Что я лишь душу чем-нибудь терзаю,
Что соразмерна я слезе в глазу.

Но будет ли восхи́щенность продленьем?  
Куда строка тихонько приведёт,
Чтоб вырасти в пути в стихотворенье?
Откроет ли строка мне путь и зренье,
А, может быть, на век во мне умрёт?

А, может, мозг, опутан сладкой ленью,
Из гордости покой себе найдёт,
Чураясь и труда, и вдохновенья,
Не видеть всё так чётко на перёд
И съесть то злополучное варенье,
Не увидав текущий с неба мёд?!

октябрь 2021

Боже мой, как он трепещет,
Лист на осеннем ветру,
В мире огромном есть вещи,
Что не осмыслить к утру.

Те, что вросли в нас навечно, 
Те, что живут в дебрях сна,
Словно ты с ними повенчан,
Глядя в развёрстость окна.

октябрь 2021

Сказать и – не-до-го-во-рить,
Когда внутри щелчок: довольно!
Смолчать, не обрывая нить,
В читателе продлить невольно
Его всех ощущений тьму,
Его желанье жизни, света,
Что не доверит никому,
А лишь, читая стих, поэту!

октябрь 2021

Всё будет хорошо, –
Мы говорим из страха,
Потеряны в себе,
И в остальном молчим,
Всё будет хорошо, –
Последнюю рубаху
На случай бережём,
И по ночам кричим.

Всё будет хорошо!
Молились на распятье,
Стояли в полутьме
Над пропастью во ржи,
«Всё будет хорошо!»  –  
Звучало как заклятье,
И выросла стена
Безверия и лжи.

октябрь 2021

Бросает на землю под ноги по-царски
Свои, ей не нужные листья, как цацки,
Ночами всё дружит она с холодами,
Она не знакома со мною и с вами.

Она одинока, тиха, только холод
Ей на руку здесь, т.к. крепок и молод,
С деревьев последнее рвёт одеянье,
И дышит в окно зимним,  мёртвым дыханьем.

октябрь 2021

Чтоб мерцали смыслы и подсмыслы,
Не распалась ткань стихотворенья,
Даты превращаются в те числа
Тайнописи сродного творенья.

Чтоб реальность в поддавки играла,
Человек бросал её на время,
Чтоб она иллюзией врастала
В душу, тело, в сны его и темя.

Чтоб цвела бесстыжею сиренью,
Листопадом мучила ночами,
И учила страсти и терпенью,
Мужеству смотреть на мир очами.

Даже не поняв ни зги, ни строчки,
Чтобы всё ж тащило и цепляло,
Чтобы всё, что сказано до точки,
В ком-то в глубине своей мерцало.

октябрь 2021
перо

АВГУСТ 2021

Проводить каждый день, как праздник,
Как последний в итоге день,
Только праздник – не тот проказник,
Когда что-либо делать лень.

Праздник – это тот самый пра́день, 
Как начало до всех начал,         
Тот, что щедр и на жизнь не жаден,
И на каждый клик отвечал.

август 2021

                                           Сейчас мы видим как бы сквозь тусклое стекло,
                                                                                тогда же будем видеть явно…
                                                                                                                  1Кор 13:12:

                                                                                ...смотри сквозь мутное стекло,
                                                                                       пока оно не станет чистым.
                                                                                                           Ольга Андреева    
Вот и проявлена суть,
Тусклые стёкла разбиты,
Мы тут теперь неофиты,
Путь – лишь с заглавия – Путь.
И не дадут отдохнуть,
Что же с того, что здесь лето ж...
Всё здесь теперь только ветошь,
Новое – это лишь Путь.

В Путь сквозь разбитые стёкла,
Кровью листва здесь размокла,
Осень летит, как жар-птица,
Опыт твой будет нам в прок ли?
Где нам теперь поселиться?

Гнёзда жар-птицы не вьют,
Бьются здесь стёкла и блюдца,
Блюдца без чашек смеются,
В этом, наверное, суть, –
Шорами не обольститься
И продолжать этот Путь,
В тайнопись сны обернуть,
К тайному снов обратиться.

август 2021

Стихи, как дети, выедают душу,
Если нет любви, а лишь успех...
Созревают  яблоки и груши
Там, где травы под рукой, как мех.

Человек то счастлив, то тщедушен,
Делится то злом, то вдруг добром...
Господи, помилуй наши души,
Когда мы покинем этот дом.

август 2021

Если жарою сомкнуты
Свет за окном и тьма,
Не выходя из комнаты,
Можно сойти с ума.
Не принимает тело
Холод иной сплита́,
И не спасает дело, –
Поступь совсем не та.

Если дождёшься снега,
Словно ребёнок, рад,
Что удалось с разбега
И́з дому – в снегопад!
Холодом окна вогнуты,
Где подступает тьма,
Не выходя из комнаты,
Можно сойти с ума.

август 2021 

Вот мы и Куда-Нибудь приплыли,
В самый раз творить одно добро,
Нам, что «по подобию», из пыли,
Из всего, что Бог бросал в ведро.

Был проект создать Любовь не тленной
Дух вдохнув в нас – «ради» или «для»?
Здесь, где затерялось во Вселенной
Крохотное зёрнышко, Земля.

август 2021
                              Перед небом в ответе я,
                              Перед женщиной – небо в ответе.
                                                                      А.Черников
                                               
Вон, не внимающий слову,
Не понимающий зла,
Что составляет основу,
Страшную в сути, узла.

В женщине столько скопилось
Боли, печали земной,
Вот потому преклонилось
Слово во мне предо мной.

Пытки, костры и насилье
Женское помнит нутро,
Вечное зло и бессилье, –
В жерле историй черно.

Сколько упало на плечи,
И переполнен тайник
Душ тех, что мир изувечил, –
Сам же к груди и приник.

Даже в мужчине-поэте
Женская есть ипостась,
Где за всю правду в ответе, –
С женщиной Муза слилась.

Слово немыслимой силы
Смотрит в меня сквозь века,
Сквозь вековые могилы,
Через меня, где строка

Помнит, что всё не случайно,
Видит до адского дна,       
Женская Муза печальна,
Даже когда не одна.

август 2021

Август – месяц отчаянья,
Утренний воздух чист,
Где-то грядёт молчание,
Словно сгоревший лист.

Лето в душе кончается,
Знать, впереди зима,
Та, что всегда венчается,
Белым сводя с ума.

август 2021

Всей правды нам не узнать,
Слишком она жестока,
Так неродная мать
Скрывает правду до срока.

Но мы не станем взрослей, –
Без правды той не умнеем,
Вся суть этой жизни в ней...
Вот и живём, как умеем.

август 2021

То, что на время, значит, навсегда,
А «навсегда» вместилось в миг Творенья,
Две стороны, где счастье – там беда, –
И жизнь ложится в ткань стихотворенья!

Никто не знал, не знает здесь вершин,
И всё, что есть – иллюзия, всё было…
Казался мир уютным и большим,
И солнце медленно всходило.

август 2021

Из – неопубликованного в мире,
Где строк ничьи глаза не увидали,
Где сами по себе живут в квартире
Стихи, которым вырваться едва ли,
Чтоб их запечатлели на просторах
Великого отныне Интернета,
Их не упоминали в разговорах,
Как будто их в помине здесь и нету.

И в книгах здесь не их замуровали,
Не их уже поставили на полку,
И в книгах их пока что не сжигали,
И не искали, как в стогу иголку,
Из неопубликованного в мире...
Быть может, и прочтёт кто втихомолку...
Чтоб убедиться: дважды два – четыре,
И правды не искать другой без толку.           

август 2021

Чем больше истончаешься душой, –
Становишься живей внутри, свободней,
А мир вокруг, он, вроде, не чужой,
Но омертвевший, слущенный, холодный.

Но дальше всё иначе… Не спеша,
С собою, наконец, ты как-то дружишь,
И чем живей в тебе твоя душа,
Тем всё родней становится снаружи.

август 2021

Каждый знает лишь то, что имеет,
Понимаем однажды – как зрим, –
Что от знания холодом веет,
Там, где заново каждый один.

Вот и пишем, где тонко, где грубо,
Продвигаясь к добру через зло,
Чтоб стихи, как «дремучие срубы»,
Вековое таили тепло.

август 2021

Жить с поэтом очень больно, –
Но не ставь ему в вину, –
В нём весьма краеугольно
Тьма и свет ведут войну.

август 2021

Небо всё ниже,
Окукленна высь,
Осень всё ближе,
За тучи держись.

Дальше, всё дальше
Иди сквозь дожди,
Дальше от фальши,
Знамений не жди.

Время знамений
И знаков уже
Там, где сомненья, –
На том рубеже,

Где не поверив
В подобье, мы лжи
Душу доверив,
Ползли, как ужи.

Там, где с душой
Нами прервана связь,
Наша, дождём,
Пролилась ипостась.

август 2021

Как хочется поэту иногда
Пожить обычной, человечьей жизнью,
Где тьма иллюзий, горе-не беда,
Иллюзии – есть жизнь, пока нет тризны,
Простою, словно, правда, словно миг,
Той жизнью, что всё схватывает сразу,
Что прячется и пылью между книг,
Которую не стёрли здесь ни разу.

август 2021

Летят два мотылька,
Не теряя из виду друг друга.
Любовь.

август 2021
                     Не доверяй своих дорог
                     Толпе ласкателей несметной...
                                                        А.А.Блок

Здесь за бедой идёт беда,
Но мы не выползни «структуры»,
Держись, поэт, хоть иногда
Подальше от «литературы»,
От празднословья в градус тем…
Тщета прицепится, закружит...
От всех ловушек и систем
Ты станешь нем и безоружен.
Себя, не обнаружив вдруг,
Цепляясь за слова напрасно,
Со стороны увидишь, друг,
Себя среди глухих согласных.

август 2021

            АВГУСТ

Как не писать про боль и стыд
Той злой юдоли человечьей,           
О днях, годах, о снах навзрыд,
Что говорят, однажды лечат? –

Не лечит ничего здесь нас,
Ждут тупики всегда поэтов,
И нас ещё никто не спас,
И любят тоже не за это.

К самоубийству ревновать
И примерять чужие «платья»?
Кого не вынесла тетрадь,
Смерть приняла в свои объятья.

Здесь на земле все тупики
Всегда похожи и чреваты...
Кому тут не подать руки?
Глаза закрыть, а уши – ватой?

Поэту всё здесь поперёк,
Как здесь унять больное что-то,
Пока ему не выйдет срок? –
Не сметь не быть, пока ты кто-то!

И от «системы» уходить
В свой угол комнаты подальше,
Писать стихи и запретить
Ходить туда, где кладезь фальши.

Кто это всуе понимал,
Как листопад, обняв за плечи? –
Поэты от своих начал
Не жили жизнью человечьей.

Их поджидали тупики…
Поэт прасловом изувечен,
Писал записки от руки
Душой, где боль уже часть речи.

август 2021

Всех сгнобленных не воскресить.
В наследственных союзах тленье,
И стоило бы учредить
Великий День Поминовенья.

август 2021

Пыль вездесуща –
стирай-не стирай,
райские кущи
ей всюду здесь, рай,
тут на просторах
любимой Земли,
слушай повторы,
смотри и замри.

Слышишь, чья поступь
ложится в пыли
здесь на просторах
любимой Земли?
Есть у Вселенной
Великий Закон –
в пыль превращать всё,
основою он.

Пыль вездесуща,
ложится у ног,
Чем пред собой
оправдается Бог?
Может быть, здесь мы
собственный прах,
предков, любимых,
несём на ногах?

Наши подошвы
за землю держась,
топчут тот прах, –
не презренную грязь,
здесь, где живём мы,
купаясь в пыли
этой затерянной
милой Земли.

август 2021

Последние августа дни,
Наметилось что-то в природе,
Понятно, что мы не одни,
И мы не одни в этом роде.

И ветру подставив лицо,
И вместе с листвой принимая
Всю нежность, взят воздух в кольцо
Безлюдьем у летнего края.

август 2021

Листья дождём омытые,
Воздух – само раскаянье,
Жизнью мы с ним повитые,
Здесь на Земле отчаянья.

Вот жёлтый лист, порадуйся,
Светлая память – верная,
Вот они, листья августа
Две тысячи двадцать первого.

август 2021

После лета, как после обморока,           
Лето в городе – самоубийство,
Стена ада насквозь распорота,
Вытекает лава, стихов витийство
Не спасает, варево мозга
Утомляет своим наличием,
Только утром ещё не поздно
Чиркнуть слово своё по-птичьи.

август 2021

Ветер, живое невидимое существо,
Носится между домами,
Теребит ветви деревьев,
Будто кричит – просыпайтесь,
Просыпайтесь после жары!
Просыпайтесь к новой жизни!
К новому холоду!
Новым книгам и новостям!
Всё будет хорошо! – говорит он
На лиственном языке деревьев,
Вы – не люди, вы листья
Огромного дерева Вселенной,
Вам ничего не грозит,
Даже если кто-то из вас уйдёт, –
Нет «раньше», нет «позже»,
Нет времени, нет времени,
Времени нет...

август 2021
              
перо

ИЮЛЬ 2021

---
Всё кажется, та же
Птица поёт,
Всё в том же пейзаже,
На «древе сфирот».

А лето, как вечность,
В ознобе жары,
Хотя быстротечность –
Основа игры.

Нам нравятся прятки
И пение птиц,
И наши догадки
В мелькании лиц.

июль 2021

Держаться за землю,
Держаться за землю,
Держаться за землю
И тихо стареть,
Но я не приемлю,
Но я не приемлю
Держаться за землю
Хотя бы на треть.

Держаться за ветви
Зелёные эти,
За древнюю память
И корни травы,
Как будто за что-то
Пред кем-то в ответе,
Скорей, пред собою
В ответе, а вы?

За эти потухшие
Взгляды и руки,
Идущих навстречу
Как будто в ночи,
Держаться за данность
Судьбы и разлуки,
За осень надежды
И пламя свечи.

За детскую радость
Небес вечно ждущих,
За отблески в окнах
Закатного дня...
Всё это на время
И мне, и живущим,
Идущим как будто
Насквозь, сквозь меня.

июль 2021

Молчанье – золото, а слово – серебро.
Не жди от золота ответа,
Ответы все, быть может, не в добро,
И лишь в строка́х любимейших поэтов.

Там твой ответ, как кость в земле, зарыт,
Имея нюх, найдёшь, не позабудешь,
Но разве будешь этой костью сыт?
Найдя ответ, скорей себя погубишь.

июль 2021
   
Вся жизнь – коан, пощёчины лишь звук,
Следите за мельканьем Божьих рук,
Мы все теперь поборники «удо»,
Сидим, как в ожидании Годо.

июль 2021

Разбудите Господа Бога!
Подымите Господу веки!
Этот мир ему снится в кошмаре,
Разбудите средь пепла и гари
Всех пожаров, всех тел гниющих,
Разбудите, где Его Кущи?

июль 2021

      Жизнь начинается с третьей строки,
      Первые – только предчувствие боли...
                                                А. Иванников

Цена вопроса слишком высока,
Как третья стихотворная строка,
Как третьи на рассвете петухи...
Всё непременно просится в стихи,
Как будто в них всему – другая жизнь,
В них даже слизь становится не слизь,
А некое другое вещество,
Что ищет с остальным своё родство,
Хотя в стихах всё то же бытиё,
Оно кругом одно, твоё, моё... 
Цена вопроса слишком высока,
Когда на запись просится строка.

июль 2021

Солнечная мёртвая жара,
Варево внежизненного толка,
Солнечные зайчики мертвы,
И потерян каждый, как иголка,
В том стогу сухой уже травы.

Здесь, как в Интернете, где же мера?
Виртуальность, стало быть, и здесь?
Мёртвый воздух кондиционера...
Но и то спасибо, что он есть.

июль 2021
               
Я не хочу писать стихи,
Быть может, потому что лето,
А, может, третьи петухи
Пропели мне про это.

Быть может, время тишине?
Озвучивать пространство,
Быть может, и не надо мне
В виду далёких странствий?

А, может, я достигла дна,
Что высотой зовётся,
И вынырну совсем одна
С той стороны колодца?

И незатейливый стишок,
К примеру, как вот этот,
Всего один стишок с вершок
Зачтётся лишь поэту?

июль 2021

Обменяем хлеб на воду,
А на воду – снова хлеб,
Хлеб на волю и свободу,
А свободу на потреб.

Променяем на сивуху 
Горе горькое своё,
Достоевская старуха
Обживает бытиё.

Но ввиду пустых обманов
Всё закроется на ключ,
Вот какой ты из кармана
Кукиш, славен и могуч!

июль 2021

Я спускалась в темницы ада
Давней боли, твоей, своей...
Но жалеть ни о чём не надо,
Чтобы сладить однажды с ней.

Только жёсткая честность света
Может правдой её унять,
Но сначала снискать ответа,
Чтоб до самых глубин понять.

июль 2021

           Чтоб вечно жили дивные печали,
          Ты превращён в моё воспоминанье.
                                                    А.Ахматова

Потемнело небо над Ростовом,
И не разглядеть в дому вещей,
Будто я тебя увижу снова
В дождевом, накидкою, плаще.

Нам ведь ничего не обещали
Те, что вечно прячутся в строке,
Где ютятся тихие печали,
На своём лепеча языке.

июль 2021

В книгах стихи теперь, как в гробах,
Какой тираж ни издай,
А если в живую, то скажут «ах»,
И тут же забудут. Рай
Есть у стихов после ада здесь,
Где не положен куш,
Там Слово забыло слова, а честь –
Развоплощенье душ.

июль 2021

Они всегда приходят в сны перед дождём,
Ушедшие из тел родные души,
Они своих законов не нарушат,
А мы всегда от них чего-то ждём,
Во сне, где мы отчасти и не мы,
Ещё не умерли, но и не живы.
Пока нас не разбудят, будем лживы,
Но разве мы проснёмся в недрах тьмы?

июль 2021

У всех у нас возраст, как видно, один,
Наш возраст – поэтский,
Не возраст обычный нам здесь господин,
Расклад здесь не детский.

Здесь ведает старец, что знает юнец, –
По кругу, по кругу...
Мы узники здесь, кто нам мать и отец?
И кто мы друг другу?

Идём через Слово Его сквозь века
К Его же Основе,
У этой Судьбы и цена высока, –
Кипением крови.

А слово даётся из зла  на добро,
И торг не уместен,
Червлёное слово, его серебро –
По Слову, по чести.

июль 2021

Кто, как травы, вписаны в природу
На границе сна и забытья,
Те имеют волю и свободу,
О которых рассуждаю я.

Я чужая средь людского рода,
Я – ошибка среди них, я – сбой,
И хотя хорошая погода,
Лучше я пойду к себе домой.

июль 2021  

Изыди из меня то, что хотело жить
За счёт того огня, что может всё сгубить, –
И душу, и любовь, и тело,  неспроста
Бывает у таких душа потом пуста.

Они горят, зачем? И строят свой забор,
Свой дом, свою мечту, другим всегда в укор,
Уж лучше мне пройти насквозь Огонь Куста
Кромешной белизной бумажного листа.

июль 2021

Пылится Пушкин, Мандельштам
И даже Блок пылится...
Пылиться скоро здесь и нам,
Ну, чем же здесь гордиться?

Быть может, нас в «калашный ряд»
Средь полок не поставят,
Но, может, кто-то будет рад,
Коль их стихи прославят.

июль 2021

Я в сне своём ночью где-то была,
Как будто воочью под сенью крыла,
Там было иначе, прозрачнее высь,
И чётче предметы, и радостней жизнь.

И, что здесь ни думай, о чём этот сон?
Какие надежды таил всё же он?
Быть может, прообраз жизни иной?
А, может быть, жизни прообраз земной?

июль 2021

Какое счастье – медленно смотреть
И всё живое наблюдать с балкона,
Оно живое, может быть, на треть, –
Не мне судить, не мне понять законы.

У естества есть признаки любви,
Живая и чувствительная кожа,
Тончайшей связи, как ни назови,
С природой за окном и с небом тоже.

И ранним утром замечаешь вдруг,
Как осень посылает знаки телу,
И ветер севера врывается так смело,
И лето ускользает, как из рук.

июль 2021

Среди поэтов тоже есть «пигмеи»,
Носители то скрепы, то идеи,
Всё здесь живёт меж злобой и елеем...
Что тут сказать? – Имеем, что имеем.

июль 2021

На переломе лета глубже сны,
Всплываешь утром, как со дна колодца,
Заброшенного кем-то от вины
За жизнь, за этот мир, за это солнце,
За всё, что здесь не про́жил, не прожи́л…
Как мне благодарить, кого  за это –
За эти сны, за осень и за лето,
За то, что эти годы подарил?

июль 2021

Этот ужас пустоты,
когда ты уже не ты,
Оглянёшься – только фото
И любимые черты.
Кто ты, кто ты,
Кто ты, кто ты,
Если ты уже не ты?

июль 2021

Писать стихи, смотреть в окно, стареть,
Пить чай с утра наедине с собою,
И там, внутри, остаться молодою,
Душой-ребёнком, что не тронет смерть.

А тело радо даже тонкой коже,
Последняя защита в ней, быть может,
Лелей её, как первозданный шёлк,
Пока есть от неё какой-то толк.

А лето в доме стелет бархат свой,
И не зазорно быть самим собой,
Быть обнажённым телом и душой,
И ждать зимы холодной и большой.

июль 2021

                  Илья придёт – бельё сгниёт.
                                         Народная примета.

Вот перелом, ночами тише лето
После жары, спасибо, и за это,
И скоро сменим снова гардероб,
И класть одежду, словно в тот же гроб,
В тот старый шкаф, не ношеные платья,
Пропущенные милые объятья,
Рукопожатья, в щёчку поцелуй.
Я не любила это... не балуй...
Теперь за это лишь одни проклятья.

июль 2021

Хоть пиши предисловье,
Хоть его не пиши,
Будет лишь многословье
На пороге души.

А душа, как умела,
Как лишь может душа,
Быть открытой и смелой,
Говорить не спеша.

июль 2021

Только глуше боль воспоминанья
И прозрачней свет.
Ты спросила – легче это знанье?
Я сказала – нет.

Тяжелей, страшнее и тоскливей,
Будто мир не тот.
То, что было, кажется счастливей.
Вот.

К мёртвому ревнуют ещё больше,
Не тягаться с ним,
Только одиночество всё тоньше,
Как прозрачный дым.

июль 2021

Какая красота!
Весь год делить на дольки,
На ломтики – вот лето,
А вот осень,
Зимы прозрачный лёд,
Как леденец,
Весны цветущий венчик,
Нет, венец,
Он же – начало
Всякой жизни новой,
Нам – чудеса,
Творец, а что – Творец?
Он – всё,
Но нам хватает, что Он – Слово.

июль 2021
перо

СТИХИ ЗА ИЮНЬ 2021

Настало время странных снов,
Их не расскажешь даже,
Не подберёшь ключей и слов,
Как будто кто на страже.

Но сон отбрасывает тень
На всё, что с нами будет,
Что сторожит нас целый день,
Никак нас не разбудит.

июнь 2021

Я не знаю имени такого,
Как бывает только у реки,
Но оно живёт во мне как слово
Тайной тайн и речи вопреки.

Мне его подсказывает небо
И воды далёкой глубина,
Но произнести его не требуй,
Чтоб забыть другие имена.

июнь 2021

Всё в сроки. Живи не спеша,
По возрасту или по чину,
Взращённая в теле душа
И повод найдёт, и причину...

Она, как птенец из гнезда,
Который чурался здесь стаи,
К тем душам прибьётся всегда,
Что раньше других вырастают.

июнь 2021

Сейчас расставлены акценты
Так, что у Бога на проценты
Берут какой-нибудь трухи,
Чтоб здесь ваять из них стихи.

июнь 2021

Когда человек умирает,
Теперь всегда будет «мало», –
Внимания, что уделяли,
Понимания, что не хватало...
При жизни между стихами,
Всего теперь будет мало,
Потому что нет его с нами.

июнь 2021

Утром что-то душу бередит,
Требует чего-то непременно,
Мучает, тревожится, гудит,
Будто ждёт строки иль перемены.

Будто бы изменит всё строка,
Что-нибудь изменит чьё-то слово,
Но к бумаге тянется рука, –
К вечности, где все слова готовы.                 

июнь 2021

Как устроено всё
Знать – уволь,                               
Не привидится
Даже в снах,
Всё условно здесь,
Только боль
Не рассыплется
В пух и прах.

Ничего не делится
На Здесь и Там,
Зелёное деревце
Всюду – храм,
Бытие живое,
Оно кругом,
Но положен каждому
Свой лишь дом.

Будешь в светлом доме
Детей качать,
Стоит только это
В себе начать,
А в тёмном доме
Живёт поэт,
Бытия живого
В том доме нет,
Бытие живое его лишь там,
Где мерцанье слов,
Где он нужен сам,
Потому что дом его
Только там,
Где берёт слова он
И носит нам.

июнь 2021

С уважением, чтоб руки не обжечь,
В чайхане чаи нам подавали,
И тихонько что-то напевали,
Русскую примешивая речь
Между пеньем, не смотрели прямо,
Такт восточный, видимо, в крови,
Что не так – не оберёшься сраму,
А гостей, что тут же визави,
Привечали. Правило есть: даму
В чайхану, друг милый, не зови.

июнь 2021

Тошнит от виртуальности,
А так же от реальности,
Стихи – от ирреальности,
Чтоб не впадать в банальности,
И в грех комплиментарности,
Живое – между крайностей,
Где больше есть случайностей,
И там, где на поверхности
Оно лежит, прикинувшись
Невидимым иль мёртвеньким,
Вдруг видишь – Боже! Вот оно!
Живое и прекрасное,
А, может быть, опасное
И неопровержимое, то,
От чего тошнит.

июнь 2021

Утром трудно себя найти,
Бывают такие утра, –
Выдвигаться, чтоб быть в пути
Рассветного перламутра, –
Трудно себя найти...
А пока не найдёшь,
Ты у себя – изгой,
Даже если находит тебя другой.

июнь 2021

Знаю, трудно читать ломаный стих,
Так трудно, что хочется, чтобы он утих,
Мозгу хочется альфа-ритма,
А кому-то лучше пол-литра,
Чтобы мозг поспал в колыбели
Тех пространств, где одни качели.

июнь 2021

В лабиринте ж-д района
Даже днём легко заблудиться,
Радиус не понятен, всё кругами,
А, может быть, лентой Мёбиуса?
Переулки, улочки, но не улицы,
Дворы-сады, есть и райские,
Уголки тупиков укромные
И заборы – бетон с гирляндами
Винограда, конечно, дикого,
Паутели, плюща и розочек
Таких мелких, совсем малюсеньких...
Есть ограды, как сон прозрачные,
За которыми сны да яблони,
Да черешен надменный зрак...
Если окна выходят в улочку,
То, как бельмы, но есть с горшочками
То герани, а то с фиалками
И с такими цветами – невидаль,
А в оконцах избушек маленьких
Глаз анютиных понатыкано...
И со ставнями избы, веками,
Подведёнными сильной зеленью
Или синью, что днём распахнуты,
А ночами закрыты наглухо.
За забором такие дворики
С бетонированными дорожками,
Есть дворы-дары так запущены,
Что захочется быть схороненным
Там, как в наших заросших кладбищах,
Под кустами – жасмин с сиренями,
И растений других диковинных...
И отдать им все соки алые,
Этой страсти растений, памяти
Изумрудной глухой травы...
Вечерами ночной фиалкою
Пахнет так, что уже не выдохнуть,
Но и жить всё равно захочется,
Запах тайны ночной рассеется,
Только солнечный луч появится.

июнь 2021

Цветок – это маленький храм, –
Вот строчка – откуда, откуда
Возникло из букв это чудо,
Проникло в бумажный бедлам?

Посы́пались строчки, забытые там, –
В рецептах, картонках, где всяческий  хлам,
Записаны всё же, отдельные строки, –
Лежали и ждали какие-то сроки,
Быть может, учили слепые уроки
Тех страшных, родных и немыслимых дней...
Что стало с той женщиной, с ней,
Среди тех бессонных ночей?

Вселенная снов её соки
Взахлёб всё пила и пила,
За все эти злые уроки,
Что женщине этой дала.

Что стало с той женщиной, с ней,
В которой бурлили все соки
Вселенной, давая уроки,
Чтоб не было жизни родней
Душе, обольщённой землёю,
Чтоб стала такою родною
На паперти солнечных дней...

Цветок – это маленький храм,
Вселенной подаренный нам.

июнь 2021

Мне что-то снилось в эту ночь,
Не помню что, но помню – прочь
Гнала кого-то или что-то...
Проснуться, было, встать не в мочь,
Мне нечто снилось в эту ночь,
Но это не моя забота,
Раз не запомнилось точь-в-точь.

июнь 2021

Наверное, так было всегда,
Но не было Интернета,
Писали стихи в стол года,
Но больше читали при этом.
И меньше печатали их, –
Стихи неизвестных поэтов,
Но каждый написанный стих
Держал этот мир незаметно.

июнь 2021

Не всем дано, проснувшись, вспомнить сон,
И обратить внимание в квартире
На пыль и на деревья за окном,
Земному присягая в этом мире.

Кому-то кров и есть лишь только кров,
Включить  свой мозг – не выключатель щёлкнуть,
Чтоб ток прошёл через каскады слов,
И мысль вилась, дышала тоньше шёлка.

июнь 2021

Всё не то, чем кажется вокруг,
Всё живёт и дышит вместе с нами,
Мы привыкли трогать всё руками,
Проверять на глаз, на вкус, на звук.

И, в конце концов, не доверять   
Ничему, лишь майскому цветенью,
Снегу и дождю, и в осень – тленью,
Снам, что сберегла для нас кровать.

июнь 2021

Мы кня́зи и в грязи́,
Не лыком шиты,
У нас всё на мази,
С крутым копытом.

июнь 2021

Солнце – звезда раскалённая в ужас,
Чем согреваемся – нам невдомёк…
После дождя, что таят эти лужи?
Близок ли срок наш, а, может, далёк?

Знанье спасает, кого-то – незнанье,
Как здесь устроен наш бог?
Наше сознанье – лишь часть мирозданья,
Больше – кто б выдержать мог?

июнь 2021

                                          Не доверяй своих дорог
                                          Толпе ласкателей несметной...
                                                                                   А.Блок
Держи дистанцию, поэт,
Не для тебя всё человечье,
Оставишь след свой или нет,
Ты сам и есть осколок речи,
Средь тех, где множество речей,
Коль твой осколок не уступит,
И кто-нибудь среди ночей
Его напрасно не затупит,
Он вспорет бархат штор, гардин,
Чтоб выпростать себя наружу,
И обнаружить, что один,
И никому нигде не нужен,
Но кто-то прикоснётся вдруг
И душу тонкую изранит,
Не важно, враг он или друг,
Когда рассвет втекает ранний,
Поскольку каждый здесь в груди
Несёт осколок всей вселенной,
Держи дистанцию, веди
Ту речь вибрацией нетленной.
Меняй склоненья, падежи,
Чтобы срослось, что не срасталось,
Литературный слог – мрежи!
Там притаилась чья-то зависть
Среди великих падежей
Скользят дорогами ужей,
Клубятся чёрным серпантином,
Блистая лезвием ножей,
Где слов зачатие невинно.

июнь 2021

Когда я успеха, вниманья хочу,
Стихи-заклинанья я тихо шепчу, –
Не траться на это, твой голос один,
Он – речь, он – слуга, и всегда господин,
Пускай всё читают уже без меня,
Когда им не вырвать из горла огня,
Огонь пусть уходит лишь в слово и речь,
Всё дорого здесь, и не жги своих свеч.

июнь 2021

Все двери закрыты,
Пока распознаешь одну
Открытую дверь,
Что казалась ведь тоже закрытой,
Порог переступишь,
А там хоть на верх, хоть ко дну,
Чтоб выплыть с другой
Стороны уже всеми забытой.
Все двери открыты,
И воды прозрачны для дна,
Открытая дверь,
Что ты ищешь, она не видна.

июнь 2021

Количество поглощает качество,
Не жадничай, не пиши,
Иначе уйдёшь в трюкачество,
Гиблое для души.

июнь 2021

Я не верую в скучного бога,
Я в весёлого чёрта не верю,
Коль об этом судить очень строго,
Я не верю ни в смерть, ни в потерю.

Если думать всегда приземлённо,
То поверишь и в све́чный огарок,
Страх докучен и скучен, и жалок,
Страх владеет душой незаконно.

Каждый верит во что-то, не зная
Сам по сути, что это такое,
Как те зайцы, что деду Мазаю,
Доверяли над тихой рекою.

Но, конечно, нам больно, нам больно,
Верю в боль, верю в радость при жизни
Той, что мы на земле не довольны,
Так как мы не из этой отчизны.

Да, я верю в скорбящего Бога, –
Мы  своё раскололи сознанье,
Выбор сделан, мы все за порогом,
И цена – наше горькое знанье.

Понимаю, что нету доверья
Ни к себе, ни к другим, понимаю,
Мы в открытые ломимся двери,
То есть, нет их, и это я знаю.

июнь 2021

Поэту от юродства не уйти,
Как ни одень в официальные одежды,
И сколь наград ни встретишь на пути,
Юродство, как поэзии надежда,
Мерцает сквозь округлую строку
Иль бьётся об углы строки небесной,
А век как паперть на другом веку...
Юродство, как по-детски, значит, честно.

июнь 2021

Попытка возвратиться в тот же сон –
Такая пытка и такая малость,
Где тошнота плывёт со всех сторон,
И темнота до точки света сжалась.

июнь 2021

Я и дождь. Я и снег.
С солнцем дружбы не получается.
Оно светит всем.

июнь 2021

Открываю наугад книги стихов
И читаю,
Открываю наугад Евангелье
И читаю,
Будь благословенно
Сказанное однажды
И откликнувшееся в душе другого.

июнь 2021

Кажется, всё в порядке,
Если не знать новостей,
Нет в мире загадки,
Если жить без затей.

Если вписан в природу,
И всё – лишь подножный корм,
Свободен и от свободы,
То всё в этом мире норм...

июнь 2021

Роспись, словно взмах крыла
Над страницею стола,
Ты меня не обессудь,
Мой читатель, в добрый путь!

Не испорчу книгу эту,
Все банальности поэту
Прямо скажем – поперёк,
Чтоб он там вдруг ни изрёк.

июнь 2021.

Стяжать читателей не стоит,
Читатель сам тебя найдёт,
Хвалебной речью удостоит,
Хоть всё поймёт наоборот.

июнь 2021

Если не читать новостей и не выходить,
И не смотреть в окно...
Но кто это выдержит?

июнь 2021

Я хоть всё подряд не читаю,               
Я за всем здесь слежу по привычке,
И тенденции чувствую, знаю,
Как иной крохоборец отмычки.

Я ж не буду сгонять с пьедестала,
Я ж могу и, как все, графоманить…
Я стихов не хочу, я устала
И себя, и других правдой ранить.

Время-стремя, и так вертонётся,
Что в седле не удержишься снова,
И в тебе  словотворец проснётся
Для последнего вдоха и слова.

июнь 2021

Не будем меряться гнильцой
В сетях здесь между делом,
Где подлецу всё под лицо,
А вкусам нет предела.

июнь 2021

Закрыться словом,
Закрыться песней,
Закрыться бытом,
Детьми закрыться,
Закрыться болью,
Где горя – вдвое,  
С людьми всё может
Теперь случиться.

Как и случалось
В веках и присно,
Но не понять нам,
Что жизнь – начало
И продолженье
Какой-то жизни
Другой, где пристань
Не существует,
Где нет понятий,
Значений, смыслов…

июнь 2021

Так комары, учуяв плоть,
Поют в зудяще-страстной муке...
Ты создавал и их, Господь,
Взяв кровопийцев на поруки,
В цепочке суждено и нам
Сыграть своё на чём-то соло,
Кто подчинён Твоим лишь снам,
Вернёт Тебе Твоё же Слово.

июнь 2021

Поэзия, она влюбляет в мир,
И отторгает мир, и привечает,
И ни за что в миру не отвечает,
Поскольку отвечает и сличает,
И тонок, как вуаль, её зефир.

Поэзия устраивает пир,
Нет, пиршество, и ловит наши души,
Через неё поток втекает в мир
Того, что без неё не обнаружить,
И этого ничем здесь не нарушить.

июль 2021

У поэта есть соавтор,
Это – Бог,
Сам бы Он сидеть над этим
Вряд ли мог,
Дух Его, где хочет, дышит,
Чтоб помочь,
А поэт всё пишет, пишет
День и ночь...
Потому приемлю роспись –       
Взмах крыла,
В знак того, что я однажды
Здесь была.

июнь 2021
перо

ССЫЛКИ НА БЕСПЛАТНОЕ СКАЧИВАНИЕ И ЧТЕНИЕ КНИГ Татьяны Крещенской

перо

МАЙ 2021

---
Пожелтеет, истлеет бумага,

И осыплются буквы с неё,
Но останутся смысл и отвага,
Возвращаясь в своё бытиё,
Растворяясь во всём, возникая
Вновь во всём и мирволя всему...
Это жизнь, это чаша такая,
Что досталась не только Ему.

май 2021

Май. Воскресение. Пасха.
Тянет шашлычным дымком.
Но не спокойно и тряско,  
Всё с непонятным душком.

Сколько его распинали,
Сколько ещё раз распнём?
Сами воскреснем едва ли,
Коль не воскресли мы в нём.

Радость с подкладкой печали, –
Праздники все на крови.
Боже, не ты ли в начале
Нам говорил о любви?

Или неужто мы дети,
В чащах заблудшие, мхов,
Не различимы при свете
Всех философских стихов?

май 2021

Заливай себя сознаньем перед сном,
Это радость осознанья, это дом,
Тот, в котором ты бытуешь иногда,
Он же ждёт тебя повсюду и всегда.

Чтобы двигаться куда-то, на пути
Надо всё ж через приятие пройти,
Отторженье, неприятие – путь злой,
Ты придёшь куда-нибудь, но не домой.

Заливай себя сознаньем, не ленись,
Это радость созиданья, это жизнь,
Ведь сознанье есть энергия души,
И её одежду портить не спеши.

Это тело лишь для дела, не твоё,
Предаём его и рушим, как ворьё,
Заливай его сознаньем, радость в том,
Чтоб душа в нём ощутила новый дом.

май 2021

Когда поэт уходит, звёзды меркнут,
И кто заметит это, тот пропал,
И в этот миг дверь закрывают церкви,
Когда его сам Бог к себе позвал.

А у поэта каждого есть вера,
Что не понятна каждому уму,
И в нём изнанкой вывернута сфера
Своих небес, известных лишь ему.

И ты при жизни ненавидел торга,
И ничего чужого здесь не брал…
Ты будто задохнулся от восторга,
Когда, прощаясь с жизнью, умирал.

май 2021

Пусть останется звук в послезвучьи,
Послезвучье продлит тишина,
Это то, что ночами нас мучит,
Не своя, может быть, но вина.

Ведь она искупления просит
Застревая в чувствительных, тех,
Кто с трудом эту жизнь переносит
И не ищет в миру свой успех.

май 2021

Пока ты жив ещё, а не уже,
Пока грешишь, пока ты зол и молод,
Успей задать движение душе,
Кровь разогрей, пока догонит холод.

Когда лишь иней будет сберегать
Потугу дней, и праздников, и будней,
Когда придётся быть собою, стать,
Когда времён и тех уже не будет.

май 2021

Где что не так пошло́,
кто разберётся в этом? –
Психологи? Поэты? –
Что было, то прошло.
Но в памяти людей
пусть будет много света.

Пусть, как всегда,
слетает жёлтый лист
в подлунном этом мире,
пусть будет воздух чист
и дважды два – четыре,
и пусть не будет
храмов на крови,
и химия сердец
не подведёт в любви.

Мы, как всегда,
проигрываем мёртвым,
ведь все они
лишь телом здесь мертвы.
Мы видим лишь огни,
где сферой перевёрнут
весь этот мир людей,
дождей, снегов, листвы.

Здесь боль –
не отпрыск зла.
Кто жив здесь, а кто мёртвый,
нам не понять, увы,  
без магии числа.

Как трудно повторяться,
повторять...
У всех одна судьба –
любить, болеть, терять,
при том, что жизнь всегда
хоть чем-нибудь прекрасна,
и ощущенье есть,
что мы здесь не напрасны.

А, если бы и так...
Кто там берёт тайм аут,
и волею небес
мы будем сметены? –
Мы видели сирень!
Мы выдержали раунд!
Мы видели дожди,
нам были сны даны.

май 2021

Каждый хочет жить и умереть,
Но боится, видно, в том признаться,
Что к себе притягивает смерть
Каждый миг, даёт ей прикасаться,
Тем себя и вздёргивая вдруг
К жизни ощущеньем опасенья,
Что не будет на земле спасенья,
Ощущая жизнь через испуг,
Через радость, страх и потрясенья.
Но душа свободна через смерть
Тела, не срастившись с телом бренным,
Потому мы жить и умереть
Так стремимся здесь одновременно.

май 2021

А что ни напиши, поймут, как понимают,
Ведь всяк в своей глуши своё лишь только знает,
В глуши своих сердец, в тиши своей души,
И, что ни напиши, всех лишь своё терзает.
А ты своим дыши, напрасно не греши,
Пиши свои стиши, в ком есть чутьё, тот знает.

май 2021

Сидим в сетях, как на насесте,
Зато сидим как будто вместе,
И, если всё ж сказать по чести,
То мы на самом деле вместе,
Сидим, хорошие ждём вести,
И так прождём ещё лет двести.

май 2021

К природе жаться, уходить в природу,
Как будто с ней сливаться год от года,
Держаться здесь подальше от людей,
А, стало быть, подальше от судей,
Хотя и дела нет до их идей,
Идеи все проходят через нас,
Но не один идейный нас не спас
От внутренней зазорной суеты,
Коль сам не видишь в чём не прав и ты.

май 2021

Если Господь позволит,
Если свинья не съест,
Будем ещё мирволить
В дебрях прекрасных мест.

Будем ещё скитаться
И суетой радеть,
Жизнь – что должно остаться
От краткого слова «смерть».

май 2021

Пока ещё сирень цветёт,
И солнце всё же милосердно,
Мы строим планы наперёд
И трудимся пока усердно.

От мысли держимся с утра
Подальше, что настанут будни,
Где грянет дикая жара,
Где каждый наг и не подсуден.

Пока ещё цветёт сирень,
И слышен запах вожделенья –
Дыши, срывай свой каждый день,
Что между радостью и тленьем.

май 2021

А в квартире темнота,
За окошком дождик,
Жизнь и та здесь, и не та,
Каждый в мире – гвоздик.
Что повесишь на него,
То и означает,
Зонтик, плащ иль ничего,
По всему встречают...
Только ум запрятан в гвоздь,
Что ему гордиться...
Сквозь вселенную – насквозь
Вбит, чтобы трудиться.

май 2021

Энергии души лишь на стихи хватает,
Поэтому поэт, будто ледышка, тает,
Частицу бытия, в нём душу отогреть
Вселенная пытается, но тщетно,
Осколок этот в теле незаметно
Отёсывает острые края,
Но помня что-то... сильно не вальцует...
Всё млечный путь...
Теперь на воду дует.

май 2021

Стихи должны быть сексуальны,
Фрейд всё про это объяснил,
Юнг вторил – интеллектуальны,
С энергией небесных сил.

Да, ведь должны быть эротичны
И заколдованы слегка,
И нет, совсем не прозаичны,
Где гения прошлась рука.

Помилуйте! Но, кто здесь гений?!
Кто башмаки его сносил,
Без подписи, уведомлений
И без печати здешних сил?

Кто здесь на дудочке играет,
И кто ведёт здесь литигру?
Поэт меж адом здесь и раем,
Везде, поди, не ко двору.

Поэт, пока ещё не поздно
Стихи все в книгах схоронить...
Ведь гранты – это так серьёзно,
Что ничего не изменить.

май 2021

                             Как прошлое над сердцем власть теряет!
                                                                                  А.Ахматова
Спасибо, что теряет эту власть,
Что с севера всё так же ветры дуют,
Меняются сезоны, что я – часть
Огромного чего-то, что колдует
Над звёздами, вселенной, (здесь лучей
Дневного солнца так бывает много),
Часть темноты сияющих ночей,
Часть этой жизни, что зовётся Богом.
Спасибо за жасмина аромат,
Что мне весна сегодня подарила,
Чтоб в этом мире всё благодарила
И не хотела в прошлое назад.

май 2021

Это пух полетел тополиный,
Будто вновь наступила зима,
Не ходи вновь дорогою длинной,
Обходя и людей, и дома.

Благотворное уединенье
Прерываю лишь только сама,
Позволяя ветрам дуновенье,
Но гостит  всех здесь дольше зима.


май 2021

Вот читаю других, пишут все о любви,
О потерянном ком-то тоскуют,
Будто это у них, как во мне, есть в крови,
И от этого все комплексуют.

Без любви кровь не может, наверное, течь,
Если любят – умершие живы,
Может, это зарок неминуемых встреч,
Где поэзии тонкой курсивы.

май 2021

Тяжёлый запах акаций
Вплывает в мою квартиру.
Дождь прошёл.

май 2021

Искусство –
свидетельство того,
что мы здесь были,
даже если человечество исчезнет
вместе с искусством.
Чем тоньше искусство,
тем сохранней его вибрации
в информационном пространстве
вселенной.

май 2021

Когда наскучит простыней
Их белоснежная прохлада,
То, значит, поквитаться с ней,
С той или этой жизнью, надо.

На самом деле Ты – Господь,
Поскольку запахом сирени
Пропитан воздух, словно плоть
Рождённого стихотворенья.

Какая разница теперь –
Той или этой жизни голод,
Когда всегда открыта дверь
В ту или эту, в жар иль холод...

И не уместно слово «быть»,
Когда лишь кажемся мы людям,
И то, что стоило любить,
По-настоящему не любим.

май 2021

Полнолунье. Полёгшие травы. 
Колдовской над землёю туман,
Слов ночных принимаю отраву,
И ночной полнолунный обман.

Есть свои очень хитрые тени
У луны, отражающей свет,
Чтобы в мо́роках хитросплетений
Мы искали волшебный ответ.

май 2021
перо

АПРЕЛЬ 2021

---                   
Быт спасёт ли от земной хандры,
Если здесь хоть что-нибудь умеешь,
Если ты записывать не смеешь
То, что не дозрело до поры?

То, что душу часто бередит,
Сушит мозг не человечьей хваткой,
Проползает, мучает украдкой,
Хоть по дому делай, хоть уйди
И́з дому, забыв свою тетрадку.

апрель 2021

«Любовь от Павла» не под силу нам,
А та, что всё ревнует, человечья, –
Всё вычитает, делит пополам
Или дробит, как корм, в углу овечьем.

Любовь, она должна быть перемноженной,
Не ревновать, не плакать на веку,
Она должна слегка быть «подмороженной»,
Эмоцией не забивать строку.

Держать весь мир чуть-чуть на расстоянии,
Эмоции в любви как будто яд,
Мы все любви заложники, врастание
В неё без осознанья – сущий ад.

апрель 2021                           
                                                 
Жизнь – великая тайна.
Смерть – великая тайна.
А что не тайна?

апрель 2021
              
Стелила, где могла, солому и полову,
И много лет всегда спала на стороже́
За чёрствый хлеб судьбы, не изменяя слову,
Что было, как сверчок, во мне тогда уже.

Бывали дни, когда все демоны слетались,
Как будто сам Господь на крепость проверял,
Чтобы настали дни, когда навзрыд смеялась,
Поняв, что Он всегда уроки мне давал.

апрель 2021 

Не ско́рби ради, а, чтоб дань отдать,     
Мы говорим о тех, кто умер.
Чтоб их в себе запомнить, не предать
В беспамятстве, когда приходит зуммер,
Пока ты здесь, и сам ещё не умер.

апрель 2021              
                    
Мёртвая ловушка застывшего времени,
где мы идентифицируем себя с материальным миром,
полагая, что мы живые, а не грубый слепок
живого бытия по ту сторону.

апрель 2021
                                       
Любая человеческая страсть,                 
Она же власть, и всё равно, что красть…
Ко мне, ко мне, ко мне, мои слова,
В мои невыносимые объятья,
Но не ищите славы здесь, вы – братья
Живого неземного бытия,
Как не ищу такой же славы я,
Ко мне слова, ко мне в мои объятья!

Вся эта вязь тончайших связей слов,
Где произвол чувствителен и тонок,
Как будто бы дитя глядит спросонок...
Мы здесь всегда, но тот ли в нас улов
Среди бессмысленных здесь гонок?

апрель 202

Всепоглощающая пыль,
Прах праха веков,
Перетёртая в муку вечности,
Вездесущая,
Которую никогда не стереть,
И это тоже мы.

апрель 2021

Я была, как раненая птица,
Об одном крыле,
Я не знала, где мне приютиться
На родной земле.
Чтобы поскорей зажили раны,
Чтоб летать,
Я вставала, просыпаясь рано,
Чтоб не спать
В час, когда поют любые птахи
За моим окном,
Чтоб ушли совсем ночные страхи
Страшным сном.

апрель 2021
                                         
Чем холодней в душе, тем больше в жизни света,
Бывает так зимой от снега и, когда
Листвы нет на ветвях, так и в душе поэта,
Тепло ему вредит и тучные стада.

Он холод принимал и не стыдился боли,
Через неё идёт – чего не увидать,
На чём печать небес, что он вскрывает кровью,
Чтоб Слово принесло оттуда благодать.

апрель 2021

До смятенья достанет этот серый апрель,
Наши души устанут, но пройдёт это, верь,
То, что кажется серым, станет вдруг голубым,
Чтобы всё-таки вера не растаяла в дым.

Будет солнце куражить, будет вишня цвести,
Будет в этом пейзаже всё, что можно спасти
От глубокого сплина этой поздней весны,
Лишь цветы здесь невинны, потому что честны.

Этот Мастер пейзажа с нимбом дня золотым
До зимы будет стражем нашим дням не простым.

апрель 2021

Природа всё медлит и медлит,
Хандрою всё пахнет вокруг,
Деревья стоят, словно кегли,
И воздух не враг и не друг.

Мы вписаны в эту природу
И ждём от неё новостей,
Как будто другая погода
Нас сложит из новых частей.

апрель 2021

И примется снова емеля
Чудной календарь свой листать,
Поэт, порожденец апреля,                                             
Не бойся о грустном писать.

Оставь позитивы фавора
Тому, кто снаружи живёт,
Тому, кто ворочает горы,
И в этом он – бог, не соврёт.

Но кто-то же должен о грустном,
О боли тончайших замет...                                                      
Горчайшее в мире искусство –
Лекарство, что дарит нам свет.

апрель 2021

Весна как будто спящая царевна.
Чей поцелуй? Очнётся ль здесь она?
Между ветвей всё бродит призрак древний,
И по ночам он дышит у окна.

Вдыхая вездесущие туманы,
Он сам туманом стал, и в городах
Живут, как сны, между домов обманы,
И в душах наших порождают страх.

апрель 2021

Сказать «не предала», как будто – предала,
Я продолжаю путь тот самый, где была,
Когда в пути с тобою говорила,
Но разошлись пути, и всё, что с нами было,
У времени в стогу иголкой не найти.
Мы только у себя внутри в пути,
А время – то, что в памяти застыло.

апрель 2021

Я ещё подчиняюсь чему-то,
Что во мне говорит мне – пиши,
Может быть, я должна здесь кому-то,
Потому-то пиши и дыши?

Но придёт это время невольно,
Где закат остывает в окне,
Я скажу себе: хватит, довольно,
Не себе, а тому, что во мне.

апрель 2021

Платоника сильней любви земной,                                             
Вот Блок «грешил» любовью неземною,
Свои стихи он не унёс с собою,
И свет над ним небесно-золотой
Сияет словно нимб над головою.

апрель 2021

Жить в Чёрном Квадрате Малевича
чёрной кошкой,
и только иногда
сверкать изумрудными глазами
из темноты квадрата...
Даже в чёрной комнате
иногда можно найти
чёрную кошку сознания.

апрель 2021

Пытливые умы, жрецы иносказанья,
Предвестники судеб, судеб, но не своих,
Даются им порой совсем иначе знанья,
Науки хороши подспорьем и для них.

Но, кто приходит в мир речитативом, речью,                         
Пленённый сам собой, свободою томим,
Он знает наперёд, что гибелью отмечен,
Известно лишь ему, что будет с миром, с ним.

апрель 2021

Живущий автор мешает своим стихам,
Смешивая все карты,
Скажет ли он «угу» иль «хаха»,
Напишет стишок в январе иль в марте.

Иль вовсе забудет поставить дату,
Он будет во всём и везде виноватым,
Как перед детьми, перед  стихами, –
Но не перед вами.

апрель 2021

Его Величество Апрель
Отъезжает в своей кибитке,
Сограждане мира, и что теперь?
Весь мир теперь на открытке.
Открытка, наверное, это дверь
В тот мир, где не будет пытки
В этом прекрасном мире земном,
Где каждый может забыться сном,
Проснувшись в своей кибитке.

апрель 2021
                             
Не все сошли с ума, не все слетели с круга,
Не всем сбылась тюрьма, от стен или недуга,
Кому какой-то путь с сумой через плечо,
Кто потерял себя, кто дорогого друга,
И жизнь, и смерть всегда целуют горячо.

Кому-то всё сбылось всё то, во что он верил,
По вере всё далось, и нечего терять,
Когда уже идёшь в распахнутые двери,
И умирать – что жить, и жить – что умирать.

А кто «сошёл с ума», тот доказал, что видел
Всё то, что видим мы воочию теперь,
Но мы – не жемчуг сна, мы лишь потомки мидий,
Захлопнута давно в жемчужницу та дверь.

апрель 2021
                         
Так зрелой женщины пленительная власть
Сильнее молодой и свежей крови,
Она сильней, чтобы пред нею пасть
Коленопреклоненно, где любови
И вкус, и запах прян, как смерти масть,
А то, что смерть влечёт младых, не внове.

апрель 2021

                                           «Не доверяй своих дорог
                                             Толпе ласкателей несметной…»
                                                                                       А. Блок

ПОЭТУ И ЧИТАТЕЛЮ
(навеяно А. Пушкиным)

Они придут толпой,
Чтобы отнять твой дар,
Смеяться над тобой
Иль раздувать пожар,
Им слов своих
Извечно не хватает,
Им слава и чужая
Мёдом тает,
Течёт нектар
Да в рот не попадает,
Ты это всё не позабудь, учти,
Читатель дорогой,
Не приходи с толпой,
И мой стишок простой
Ты снова перечти.

апрель 2021
                                                            
Я от тебя очнулась как от сна.
Свирепствовала поздняя весна.
Лишь деревце под окнами цвело.
Всё остальное, словно бы свело
Холодным, зимним, ненасытным сном.
Всё было серым за моим окном.
Как за твоим когда-то по весне.
Неужто это всё приснилось мне?
Нет, не приснилось. Если сон во сне,
То, почему так больно было мне?

апрель 2021
                  
Слишком длинный горячий след
После смерти твоей горел,
Чтоб молчать было столько лет
Мне – во след, где мой стих был бел,
Раскалён  был той болью в плач,
Потому был мой слог горяч.

апрель 2021
                      
День изо дня о сущем рассуждая,
С другими вместе в темноте блуждая,
Как будто это важно здесь узнать
И тайну выведать – в чём смысл существованья,
Хотя верней нам ум свой обуздать,
Вернув вещам исконность узнаванья.

апрель 2021                           
                       
Доверься бытию, здесь нечего бояться,
Все страхи оттого, что значимость важна,
Нас суета дробит, а то – что опасаться –
Вся человечья суть осознанно должна.

А страх, он – лицедей, он врёт, он эфемерен,
Он всё пометил здесь, как будто бы своё,
Он застит нам глаза, он зол и лицемерен,
Он жаден, и шипит всегда – «моё, моё!»

Ничто здесь не грозит душе твоей нетленной,
Никто не волен здесь суть оскорбить твою,
Прислушайся к себе, как к маленькой вселенной,
Здесь как рефрен звучит – доверься бытию!

Доверься бытию, не стоит здесь бояться,
Ведь всё равно уйдут и души, и тела...
Пока мы всё же здесь, нам надобно смеяться, –
Страх, если слышит смех, плохи́ его дела.

Доверься бытию, и всё пойдёт, как надо.
Приняв всё то, что есть, пребудет сил идти,
Чтоб делать дальше то, где будет стройность лада,
И внутренний закон нас не собьёт с пути.

апрель 2021
                        
Истончается тело, вместе с телом – душа,
Коль сама не успела истончиться, дыша
Этим даром земного – всех людей и цветов,
Этим запахом слова, кто в душе был готов.
Перевод и подстрочник – у земли и небес,
Но язык, как заочник, перепутает бес.

апрель 2021
                    
Не торопись, ведь всё уже случилось
В глазах у вечности, не путайся в пути,
Лишь продолжай своё, то, что всегда лучилось,
Мерцало и страдало взаперти.

Все бабочки в садах и пчёлы над цветами,
Весь этот дивный срез – частица бытия,
Дарованная нам, жива лишь вместе с нами,
Пока для Бога мёд берёт душа твоя.

апрель 2021
перо

"А, чтоб не падать в пустоту..."

                 *
А, чтоб не падать в пустоту
между стихами,
проставлю это и учту
все годы, память,
и не виньеточки, скорей,
а повторенье
сезонов, месяцев и дней
со дня творенья,
коль январи и феврали
живут здесь тоже,
снегами смёрзшись у земли,
скребут по коже,
весна от осени ушла
куда подальше,
чтобы у каждой правда жгла
страшнее фальши...
Здесь даты, месяцы, года –
мосты меж словом,
и это будет в нас всегда
первоосновой.

                                                             март 2021
                  *

Остановимся на этом:
день был тих.
Пробирался сквозь поэта
тихий стих
о простых вещах и милых
бытия,
о каких-то днях счастливых,
где есть я,
откликались всюду вещи,
каждый слог,
всё казалось смыслом вещим,
слово «Бог»
зазвучало вдруг иначе
неспроста,
все слова да что-то значат,
суть  проста.
                                                        март 2021
                *
Говорить очень длинно,
И особо – в стихах,
Как пытаться невинно
Оставлять в дураках
Всех, кто любит, как манну,
Словеса, словеса...
Но кому по карману
Небеса, небеса?
                                                               март 2021

                 *
Пока не раскрутишь волчок
Застывшего серого дня,
И мысль не возьмёшь на крючок,
Как будто и нет здесь меня.

Как будто здесь памяти нет,
И нет никого, ничего,
Лишь серый обугленный свет
В окне, между створок его…

У серого дня взаперти
Метафоры всё ж не напрасны,
Хоть солнцем весь мир освети,
Мы только лишь смыслам причастны.

                                                              март 2021

                           *
После каждого написанного стихотворения,
глядя радостно и загадочно, ты спрашивал:
«Хочешь стишок?»

                                                              28 марта 2021

                             *
Пасмурные дни всегда родней
Почему-то были для поэтов
Здесь, где столько самых светлых дней,
Солнца ослепительного света.

Солнце всех на улицу мани́т, –
Бабочек и птиц, стрекоз, детишек...
Дождь поэту душу веселит,
Дождь идёт и каждой каплей дышит.

                                                                   март 2021

Фото из инета, спасибо неизвестному автору фото!
перо

ФЕВРАЛЬ 2021

---

Бывают дни чудесней из чудес,
Бывает, будто тяги не хватает,
Всё, как ни дуй на искру, гасит бес,
И дух в тебе, как будто свечка тает.

Мы все живём с судьбой наперевес,
То нянчим, то в оружье превращаем,
И если вдруг попутал лес иль бес,
Себя мы никогда здесь не прощаем.

февраль 2021

Это зима настала,
В ночь огранённый день,
Белый кусок кристалла,
Холод, усталость, лень.

Не поминая злого,
Холода во плоти,
Хоть в благодарность слову
Радость в себе найти.

февраль 2021

Такие дела... Никуда не впишешься,
Когда ты странный, а вокруг нормальные,
Творческая инаковость аномальна, дышится
Совсем иначе, другие ритмы, несовпаденье
С пространством нормы, где на съедение
Будет брошен последний бисер из закромов,
Не нужен даже запасец дров, 
Достаточно будет «мнения».

февраль 2021

Всё мельчает, пущен в оборот
Гоп с притопом, смыки балалайки.
Понимаешь вдруг – и так сойдёт,
И не за такое ставят лайки.
А мораль сей басни такова –
Цену Слова не пускай в слова,
Просто зарабатывая лайки.

февраль 2021

                       «А оттого, что умер, он жить не перестал».
                                                                       Зарина Канукова

Ты уходишь в прошлое далёко,
Что как вечность всюду под рукой,
Но не в первый раз во сне глубоком
Говорю тебе: «Пойдём домой».

февраль 2021

Когда выпадаешь из времени,
как из Квадрата Малевича,
бытность кричит от ужаса,                            
и никуда не деться,
хочется провалиться
снова в Квадрат Малевича,
в светящийся чёрный бархат
укутаться с головою.

февраль 2021

...благодарите силы светлые
и силы тёмные,
мы не знаем, что для нас – свет,
и что – тьма,
мы только и можем различать
день и ночь,
и, как день и ночь переходят
друг в друга,
так и силы света и тьмы,
но они не видимы...

февраль 2021

ЧИТАЯ КЛАССИКА

Да-да... Вы совершенно правы,
Ни слову и не прекословлю,
Здесь всё звучит не ради славы,
Я верю этому и молвлю
О том, что мне само даётся,
Пускай не в каждом откликаясь,
Звезда, что каждый день в колодце,
Дрожит водою отражаясь,
И у неё своя работа,
Уж если не сгустились тучи,
А коль сгустились, будет нота
Другая, может, даже лучше.
Строка, как полоснула светом,
И не даёт теперь покоя...
Такая наглость – быть поэтом,
Когда написано такое...

февраль 2021

«Учитесь плавать»,
как сказал мудрый равви,
а я говорю – плывите
даже в этой отраве,
история – это мы отгугленные,
не повернуть вспять её,
серое утро обугленное –
издержки нашего восприятия.

То ли ещё будет
в этом мире безвидном,
даже если благо пребудет,
и мир не будет ковидным,
всё мельчает, критерии смешаны,
не только нюх, но и вкус утрачен,
да не тот, другой – взвешенность,
то ли нет её, то ли прячем.
Даже в дурном тоне
мы, как в дерьме, тонем.

февраль 2021

А в воздухе уже разлит
Намёк весны и робкий трепет,
Но не пускает дед Ковид
Гулять и целоваться с ветром.

февраль 2021

Когда уходит весь задор
И весь кураж стиховный,
Тогда приходит разговор
Тот самый, что – «духовный».

Спокойный, здравый, вопреки
Заласканности слова...
Два берега есть у реки
И суть одна у крова.

Без вывертов пойдут слова
В смирении работать,
Как льнёт к твоим ногам  трава,
Не спрашивая, кто ты.

февраль 2021

Не «отработать» горе ни в стихах
И ни в слезах у психотерапевта,
У каждого есть боль, она же – страх,
Не за себя, себя давно отпел ты
И примирился с тем, что будет смерть,
Что кроме жизни есть ещё подруга,
Что отменяет разом круговерть,
Но это всё не то... утратить друга –
Вот истинное горе на земле,
Как трудно совпадать потом с другими,
Ни в чём не виноватыми, и с ними
Жить благодарно, страстно, не во зле.

февраль 2021

Были такие трудности...
Не поминая зла
творческой бесприютности,
что нас всегда везла,
вверх вертикалью вытянув,
в точке горизонтали,
жилами, кровью, нитями,
теми, чтоб крепче стали…

Мы не могли быть слабыми,
еле держась в телах,
панцирь  достойно крабами
только носить, где страх
сердце, сжимая намертво,
тихо куёт броню...
Ты сохранишь всё, Господи,
если не сохраню.

февраль 2021

Как интересно всё же...
Став хоть чуть-чуть довольным,
Уходят метанья духа
И строки, где тонкий смысл,
И пишешь, хоть и не плохо,
Но как-то... тусклей невольно,
Слабей и понятней что ли,
И, где погрубее мысль.           

Довольное состоянье,
Конечно, на взгляд, спокойней,
Похоже на мудрость даже,
Где трепета нет внутри,
Где воздуха нет, дыханья,
Где слился уже с пейзажем
И хочется крикнуть – хватит,
Воскресни или умри!

февраль 2021

Ахматову читать шестидесятых         
Не прОклятых уже и не распятых...

Как старость и болезнь свою встречала?
Как с вечностью себя уже венчала
Ахматова – поэт и человек,
И женщина, прожившая свой век?

февраль 2021

Раз появился здесь, то отвечай за это
И выполни свой долг, ведь по долгам и честь,
А все догадки здесь о тьме, любви и свете
Лишь потому, что в нас сполна всё это есть.

февраль 2021

Поэту быть лучше хромым, чем картавым,
Здесь Байрон прошёлся – левой иль правой?
И лучше молчать, чем снискать себе славу
Глупца, подлеца иль ничтожества, право.
Поэту нельзя ни гордиться, ни править,
Ни блага стяжать, ни кого-нибудь славить,
Он здесь не король, он здесь пешка в ферзях,
И то, коль пройдёт сквозь погибель и страх,
Поэту помимо стихов уж молчать
Гораздо сподручней, предаст его слово,
Оно у него для стихов лишь готово,
Но молча, он может совсем одичать,
Поскольку в стихах он не сам говорит,
А дух сквозь него в каждом слове горит.
Уж, коль и на мне есть проклЯтая мета,
Я знаю, поверьте, что лучше поэту.

февраль 2021

Поэтам, как магам, детей не положено.
Бумагой, чернилами всё подытожено.
Причастность к чему-то совсем не земному
Не пустит к земному на повороте...
А всё остальное уж лучше не ведать,
Оно очень злое к младенческой плоти.

февраль 2021

Все сомненья к нам приходят ночью,
Если мы не спим. Во сне – не мы,
Днём мы правы, всё у нас воочью,
Днём наоборот природу волчью
Обретаем, чтобы для сумы,
Для ума, души своей и тела
Обрести хоть что-то, наше дело
На охоте зорким быть всецело,
Но в сомненья, в ночь, впадаем мы.

февраль 2021

Белая пушистая тюрьма.
В холоде и снежном заточеньи,
Словно бы от мира отреченье,
Где дорогой дальнею сума
Бродит не без смысла – без значенья.
Дальний свет сведёт нас всех с ума,
Поджидая в золотом сеченьи.

февраль 2021

Сны явственней теперь,
Поскольку дни проходят
Как будто в полусне –        
Заботы, мысли, быт,
Разнообразье снов,
Там каждый всех находит,
В них –  люди, там есть всё,
В них жизнь своя кипит.

Так всё устроил мозг,
Как всё переменилось
До странных мелочей,
В снах живы все теперь,
Неужто навсегда
В нас это изменилось?
И важно, как назвать,
Пока есть ключ и дверь.

Пока весь этот мир
Не вывернут изнанкой
Наружу, где у снов
Всё схвачено уже, 
И ночь не стала днём,
Красивой самозванкой,
И день не стёрся в прах,
В снах –  вольница душе.

февраль 2021

То, что в стихах недопоймут,
То в прозаическом нароют,
Из разговоров  там и тут,
Из своего налепят гноя,
Из домыслов, проекций, лжи, –
Приёмы зла всегда свежи,
И этого никто не скроет.

А вот зачем? – Меня спроси,
А я тебе, как есть, отвечу, –
Свой гной не радостно носить,
Что соткан из противоречий,
Хоть в чём-то уличив, им жить,
Быть может, будет чуть полегче.

февраль 2021

В Австралии уходит лето,
У нас зима не по уму,
Везде досужий труд поэта
Склоняет новую чуму.

Но тут хоть сетуй, хоть не сетуй,
Пока ты жив – пока держись,
Хоть от запретов до запретов,
Теперь кругом такая жизнь.

февраль 2021

Хочу увидеть ночное небо
Над степью трав и степного ветра,
Запить водою горбушку хлеба,
Ну, на каком-нибудь километре.

Где позади оставляя город
В своей гордыне, в огнях колючих,
Где каждый был и красив, и молод,
И был талантлив, на всякий случай.

февраль 2021

Мне больно оттого, что я тебя люблю.
Не выдержал бы образ уходящий,
Когда бы мы любили только образ.
Любили мы душой, и любим души.
Нам больно оттого, что любим их.

февраль 2021

Любую боль измерить нечем.
Вопрос о боли наг и вечен.
Мир этот болью изувечен,
Любой здесь ждёт любви и встречи,
Здесь каждый как-нибудь отмечен
Какой-то болью, что не лечат
Ни доктора, ни в церкви свечи,
Чтобы живой здесь был замечен,
Лежит сквозь нас дорогой млечной
Боль в своей боли безупречной,
Чтоб  в нашей жизни быстротечной
Иллюзий было меньше встречных,
Чтоб в боли было не до сна…
Где уж бесчинствует весна.

февраль 2021

Весенняя нотка пробилась сквозь снег,
Ну, что же тут скажешь?!
Бог времени в нас – это времени бег,
И снег, словно пряжа,
Белее которой не сыщешь вовек,
Как ангел на плечи,
Посланник, которого ждёт человек,
Не видя при встрече.

февраль 2021

------