перо

ФЕВРАЛЬ 2020

---
Буквы проступают сквозь бумагу,
Строятся в знакомые слова,
Сквозняков коварнейшую тягу
Не зови на пламя, голова
И душа не выдержат накала,
Всем вещам давая имена,
Хоть и лишь одно всегда искала,
Чтоб через него испить до дна
И понять весь замысел вселенной,
Не она прозрачностью темна,
Это мы не слишком откровенны,
Всем вещам давая имена.

февраль 2020

Вот снег. А вот деревья. Вот дома.
Вот люди, как соблазн и преткновенье.
Вот стены. Полки. Книги. Вот тома,
Словно дома, где спят стихотворенья.

Проснувшись по утру, в нас каждый день
Мелькнёт зарубка, что ещё любимы,
А умер, значит, жив. При чём здесь тень?
Мы чем-то или кем-то, но хранимы.

Мы что-то понимаем вновь и вновь,
И душу раскрываем осторожно,
Как будто не растрачена любовь,
Только любовь растратить невозможно.

февраль 2020

Мастер знает, когда и зачем,
Шанса нет суете привыканья
Среди этих ловушек-систем,
Где опасно любое призванье.

февраль 2020

Окстись, там  никому не больно,
Довольно плакать и страдать довольно!
Всё знают здесь земные ведуны, –
От земляной тоски и до Луны!

Всё пережить даны нам в помощь силы
Такого свойства или вещества, –
Не забывать ни лица, ни могилы,
И славить жизнь не ради озорства.

февраль 2020

Пока отразишься
сам в себе,
жизнь пройдёт.

февраль 2020

Я спокойна, как имя реки,
Что течёт по равнине, впадая
В море звёзд, в океан, где руки
Уж никто не подаст, уплывая.
Я тебя ни о чём не прошу,
Ни о чём не спрошу, я ведь знаю
Всё и так, потому и пишу
До сих пор, но уже не терзаю
Ни своей и ни чьей-то души,
Всё вокруг, что меня обтекает,
Тоже имя имеет, дыши
Всем, что есть, жизнь повсюду такая.

февраль 2020

Всё. Уже закрыты двери
В то пространство слёз и грёз,
Смысл всегда есть только верить,
Да и то, когда всерьёз.

Лучше верить не в кого-то,
Просто в то, что есть внутри,
Некий праздник сути, вот он,
На мгновение замри!

Нет ни смерти, ни печали,
А земной покой – лишь прах,
Так же было всё в начале,
Не окрашенное в страх.

февраль 2020

Эта формула проста:    
«Пока смерть не разлучит»,
Это значит, два креста
У развилки, где молчит
При дороге камень тот,
Не споткнись и не преткнись,
Оглянёшься – заберёт
Твою волю, твою жизнь.

февраль 2020

На языке молчанья говорить –
Как будто бы сокровища дарить,
Что ни продать, ни разменять, дарили
Чего, быть может, и в природе нет...
Молчание-вопрос и тишина  в ответ,
Так мы с тобой когда-то говорили.

февраль 2020

Томительный февраль слегка напоминает
Зал ожиданий здесь и дрёму, и покой,
И смотришь на часы, бессмысленно внимая
Всему, как будто сон вдруг отводя рукой.

А за окном тепло, но более, чем сыро,
Но более серо, а в комнате темно,
Не выйти ли куда, хотя бы здесь, за сыром?
Ах, жаль, что я давно так и не пью вино.

Мелькнёт уют в душе, и вздрогнут зябко плечи,
Сомнамбула весны, как мёртвый лампы свет,
Как будто здесь не жизнь, как есть, а сны и речи
Все сами по себе идут сквозь толщу лет.

февраль 2020

Снег идёт, он может быть последним
Или первым в этом же году,
Озорник и баловень, наследник
Той воды, что в речке и пруду.

Нет, он не идёт, скользит, и вихри
Кружатся уже подобно сну,
Равен сам себе, и птицы стихли,
Что вчера затеяли весну.

Равен сам себе и одинаков
Над кладбищем, городом, в степях,
Он взойдёт в траве, в цветах и злаках,
В памяти и вновь придёт в дождях.

февраль 2020

Мёртвый поэт, он сподручней
И не опасен уже,
Здесь и подходы научней,
Выгодней всё же в марже.

Детская сущность поэта
Мудростью дышит скорбя,
Вот нас и любят за это
И отторгают любя.

февраль 2020

Можно поскользнуться на снежинке,
На косточке винограда.
Зачем вам кожура банана?

февраль 2020

Им не стихи нужны, а действо,
Причастность к силе большинства,
Не магия и чародейство
Стихов, а шабаш торжества.

февраль 2020

Здесь много,
Тысячи дверей!
Захлопни двери!
Тем, кто не верит в соль морей,
Не верь! – Не верю!
Всегда сбывалось,
И теперь – по вере!
Захлопни хоть одну лишь дверь!
Поверь! – Я верю!
Всё по закону волшебства
Мы знать не можем!
Но по законам естества
Храни нас, Боже!

февраль 2020

Светящиеся капли дождя –
Гирляндами на проводах
И деревьях.

февраль 2020

Так смотрят в глубь себя,
Как будто бы сквозь призму,
И видят там других,
Таких же, как и ты.
И нет границ нигде,
Земля – для всех отчизна,
Как если бы вокруг
Росли одни цветы.

Как если бы сказать –
Сударыня, как больно
Звучат слова любви,
Как будто это – крест,
Как будто без неё
Легко, светло и вольно
И можно убежать
Из этих диких мест.

А убежишь куда, –
Соскальзывает слово
С твоих родных вершин,
Рассыпавшись в слова,
Оно не может жить,
Где почва не готова,
Чтоб прорасти легко,
Так, как растёт трава.              

февраль 2020

Читаю мёртвые слова,
Здесь всё о жизни – жизни нет,
Проснись, поэт, уж лучше бред,
Чем песня та, что не нова.

Техничность вся – от головы,
Уж лучше допустить ошибки
Там, где слова от вольной сшибки
Вдруг оживут, как свет листвы.

Уж лучше ты сойди с ума
Иль тот же посох и сума,
Здесь призрак слова, а не слово,
Что напугать и так готово...
Хоть ярок будь, как куркума!

февраль 2020

Переплавленное в слова,
Где не всё так сразу поймёшь,
Где там «сердце», где – «голова»,
Где там правда, а где там ложь.

Где там вымысел, но какой!
Где там тень легла на плетень,
И зачем это всё? На кой?!
Разбираться и в этом лень.

Только сшибкою слов, где сбой,
Свет от искр укажет на суть,
Ты столкнёшься с самим собой
И себе не уступишь путь.

февраль 2020

Всё идёт, как идёт,
Не идёт, так едет,
Всяк мудрец и идиот
О чём-нибудь бредят.

Понимаю, я – придира,
Чтоб в себя вглядеться,
Нужен мне и опыт тира,
Пристрелялась с детства.

Всё идёт, плывёт и едет,
Машет нам крылами,
А о чём нам, всё же, бредить –
Выбираем сами.

февраль 2020

Что мне февралёк напел,
Записала с дуру,
Ишь, какой пострел, поспел,
Жму клавиатуру.

Спишь ты или же не спишь,
Ночь в груди такая,
Как зимой бывает лишь,
Веки не смыкая.

Долгая зима, как месть
Для стихов и думок,
Может стать поэтом здесь
Каждый недоумок.

Что напел мне февралёк
Две тысячи двадцать? –
Всё пройдёт в свой час и срок.
Нам ли здесь бояться?!

февраль 2020

Как, наблюдая жизнь, не сдвинуться с ума?
Не наблюдать, а жить,  подскажет жизнь сама.
Но, как же это жить, её не наблюдая? –
Как бабочка кружить, умом не обладая.

февраль 2020

Выкрикивать под музыку стихи –
Безвкусица, прискорбная ловушка,
Пусть без музЫки будут так тихи,
Чтоб замолчала каждая лягушка.

февраль 2020

Жирные вОроны или ворОны
Держат крепко когтями корм.
Смотрю в окно.

февраль 2020

Наважденье, как вспышка. Дорога
Проступает сквозь светлую ночь,
Отступают и мрак, и тревога,
И всё то, что пыталось помочь.

Чётки дней, что текут между пальцев,
Всё по кругу,  не сбиться с пути,
Все мы здесь постояльцы-скитальцы,
Кто родился – с кругов не сойти.

Обнулишься – пойдёт всё по новой,
Как всегда, нарезая круги,
Будет снова мерцание слова
И ловушка с подсказкой – «беги».

Словно радость в самом постоянстве,
Что природе не стоит труда...
Сквозь стихи проступает пространство,
И не скрыться уже никуда

февраль 2020

Я научилась жить одна,
Где тишина не знает дна,
Где вишни и зимой цветут,
Но пусть они цветут и тут,
Где нет тишайшей тишины,
Слова пусты в глазах вины,
Где прАвы все и не правЫ,
Где не сносить мне головы,
Где, притворяясь неспроста,
Все говорят, что жизнь проста...
Я научилась жить одна,
И потому я всем видна.

февраль 2020

Мерцательности слов,
Живому слову внемлю,
Здесь высвечен не смысл,
А ощущенья миг,
Сияющая тьма,
Помилуй нашу Землю,
Я слышу, как растут
Зацепки повилик.     

Мы слышим только то,
Что нам дано меж зреньем,
И потому в душе
Есть радостная ночь,      
Где всё на свете есть,
Соседствуя с прозреньем,
Но мы уходим в день
От всех прозрений прочь.

февраль 2020

Есть поэты-буки, веди,
Есть сурки и есть медведи,
Соловьи, поэты-совы, –
Жаворонков съесть готовы,
Есть поэты-моралисты, –
Моем, моем, чисто, чисто...
Есть, твердящие уроки
Педагоги, есть пророки,
Есть зануды, есть шуты,
Лучше с ними не шути.
Чтоб уйти от клоунады,
Лучше не искать награды.
Есть поэты-человеки,
То есть, люди, то есть, млеки,
Кто ж не будет от наград
Без ума наградам рад?

февраль 2020

Опять топорщатся миры,
Уж где-то что-то происходит,
Оно покоя не находит,
И хочет выйти из игры.

Какие рушатся миры!
Тем не понять, мирком ведомым,
Они из тех, кто всюду дома,
Приняв все правила игры.

Живя по правилам игры,
Мы все тут как-то хороводим,
И видим – рушатся миры,
Чтоб через смерть прийти к свободе.

март 2020

В докуку всё, и ничего не греет.
Материальный мир в потребностях увяз
И так над всем безудержно довлеет,
Как будто он живёт в последний раз.

Все силы тьмы тебя подстерегают,
Любой пропитан ими, но таит
И от себя, и от других, мечтает,
Что он – само добро, как неофит.

март 2020

Бывают дни – ни чёрту кочерга,
Ни Богу – свечка, никому – огарок,
И не накормишь друга ли, врага,
И сам себе,  конечно, не подарок.

Сам по себе вот выдался денёк,
Течёт сквозь время, сам куда, не зная,
И нам, конечно, вовсе невдомёк,
Что он ничей, судьба его такая.

март 2020
перо

ЯНВАРЬ 2020

Мирись пока в пути,
Покуда солнце светит,
Прощай пока идут
Прекрасные дожди,
Пока снега в пути,
Придут и не заметят,
Укрыв собою всё,
И некуда идти.

Как покрывает всё
Любовь, не разбирая,
Евангелий её
Путь не исповедим,
Любовь покроет всё
От ада и до рая,
Поскольку в нас Закон
Всеблагий и един.

Мы – не рабы его,
Мы – горестные дети,
Нам трудно увидать
Самих себя в других,
Мирись пока в пути
С собой на этом свете,
Прости себя в тот миг,
Когда прощаешь их.

январь 2020

Когда я возвращусь к себе
Другой – спокойной и усталой,
Не будет много или мало
Всего, что вышло по судьбе.

А будет ровно, сколько есть
В любви моей запечатлённой,
Где есть всегда благая весть
О вечной женщине влюблённой
Во всё живое без прикрас,
Живое ужасом прекрасно,
Живое – злое, и опасно,
И завораживает нас!

К себе я всё же возвращусь,
Чтоб увидать себя другую,
Чтоб вспомнить вечную, простую
Наиспокойнешую грусть.

январь 2020

Деревья декабря,
Всемилостиво знанье
Меж строчек, как ветвей,
Сочатся небеса,
То нежно-голубым –
В своей любви признаньем,
То знаньем тёмных туч,
Где скрыты чудеса.

Что видим, то и есть,
Но мы не можем видеть,
Как истуканы лжи,
Одно и то же здесь,
И мы вольны любить,
Что можно ненавидеть,
Чтоб сохранить в себе
Достоинство и честь.

Предашь ли, не предашь
На поводу тщеславья,
Когда другой всегда
Нам кажется другим,
Среди иных миров,
Где душ иное пламя,
Где будешь ты и сам
Не понят и гоним?

Деревья декабря.
Чернильный, влажный почерк
На небе налитом
Оставил кружева,
Как будто кто-то здесь
Скрывает тайну строчек,
И спрятал от людей
Заветные слова.

декабрь 2019

Вечереет.
Неужели кончен день?!
Батарея еле греет,
Думать лень.
Столько дел, но нет курАжа,
КуражА,
День-пострел,
А ночь, как стража...
Жизнь стрижа -
Днём не сдвинешься к полёту,
В высоту,
А ногам – всегда работа –
В пустоту!
Вечереет.
День стареет,
Не спасти.
То, что здесь нам душу греет,
Отпусти!

январь 2020

Мой червовый король,
как тебе к стати
золотая корона
осени.

январь 2020

Здесь линии древес –
Как будто чёрной тушью,
Гравюрное чутьё
На блеклости небес...
Бывает на земле
Нам здесь темно и душно,
Когда органный звук
Испытывает лес.

Когда бы этот мир
Не падал в изголовье,
И в сны не проникал,
Где свет иных начал,
Мы не были б больны
Злосчастным суесловьем,
И каждый бы из нас
По-умному молчал.

И каждый бы глядел
С участием друг в друга,
В смущении своём
Глаза не отводил,
Но мы – не правды круг,
Мы – лишь граница круга,
И этот в нас излом
Ложится сутью мук.

Не жизнь и не игра,
Но что-то длится, длится...
Устанешь говорить
И с миром быть на "Вы",
Безмолвие придёт, –
Без слёз, без слов молиться,
Как древеса зимой
Без лепета листвы.

январь 2020

Мы все проживаем жизни друг друга,
Даётся по зависти чья-то душа,
Такая уж чья-то на небе услуга –
Давать, что хотел, иль не дать ни шиша.

Я видно хотела в той жизни полёта,
Завидуя маленьким чёрным стрижам,
Но только не знала, что это – работа...
Не знаем, что чем обернётся здесь нам.

январь 2020

Всё правильно идёт, Маэстро?
Иль то, что верно – то идёт?
В твоём придуманном оркестре
Как будто всё наоборот.

И какафония такая,
Что звук рождению не рад,
И светлых душ большая стая
Стремится в ужасе назад.

январь 2020

Кто убил стихотворение
своим пением или музыкой,
тому – анафема.

январь  2020

Я не помню таких январей,
Чтоб на столько тепло и не хмуро,
И февраль, что стоит у дверей,
Смотрит как-то не зло, но с прищуром.

Он всегда догонял нас потом,
Всё окукливал ветром и вьюгой,
Проникал сквозняком в каждый дом,
И, казалось, все ближе друг другу.

Помню эти, как смерть, холода,
И мороз, словно верх укоризны,
Будто это уже навсегда,
И тепла не видать в этой жизни.

Но о жизни заботится жизнь,
И в помощники всё призывая,
Лёд крушит, так, что только держись,
И по имени март выкликает.

январь 2020

С собой наедине пью чай.
А, может быть,
с Богом?

январь 2020

Есть в глубине веков
Осмысленные речи,
И этот смысл сквозь нас
Проходит, как транзит,
Лови его, пока
Ты им самим отмечен,
Пока другой его,
Как ты, не разозлит.

Он хочет окармлять
Всё то, что происходит,
Он хочет быть всегда,
Он хочет быть во всём,
Во времени пустом,
Где места не находит
В том бреде и в той лжи,
Что мы в себе несём.

И этот смысл и есть, –
Что мы в себе забыли,
Что было в нас всегда,
Что нас должно раскрыть,
Ещё не речь была,
Ещё мы просто были,
И только через нас
Он хочет просто быть.

январь 2020

Не вспоминай подробностей, они
Съедят всю душу, обезличат дни,
Не вспоминай, а лучше их забудь,
Ты этим не предашь  кого-нибудь,
Подробности, они, как Страшный Суд,
Тебя на казнь тобой же приведут.

февраль 2020

Одно и то же! Одно и то же!
Ну, пусть – не то же! Но, как похоже!
Мы в том же классе. Учитель – строже!
Прости нас, Боже! Прости нас, Боже!

февраль 2020

Вот, как будто сбежал
И живёшь там отныне
В идеальном своём,
Где, поди, не сарай...
А я здесь на юру,
Как сижу в карантине,
Да ещё все бумаги
Твои разбирай.

Этот почерк родной,
От которого больно,
Всё как будто вчера, –
Написал и прочёл,
Даже если и знать,
Когда будет довольно...
Кто, в тот мир уходя,
Всё до точки учёл?

февраль 2020

Когда поднадоест
Прислушиваться к бубнам
И к ритмам неземным,
И к дудочке лесной,
Вот в этот весь оркестр
Средь жизни многолюдной,
Что рифмами звучит
Через меня и мной,

Уходишь в глубь себя,
Где тишине навстречу
Идёт тишайший снег,
Не зная ничего
О том – на сколько бел,
Как радует и лечит
Своею белизной,
Как дети ждут его.

Как будто он один
Нас всех соединяет
В пространство наших душ
Своею тишиной,
Когда в других краях
Дождями отрыдает
Пространство душ других,
Вернувшихся домой.

февраль 2020
перо

ДЕКАБРЬ 2019

Мы входим в зиму, словно в белый храм,
Надев на валенки бахилы,
И нас встречает белый доктор там,
Такой и ласковый, и милый.

Он говорит – всё будет хорошо,
Вот вам снежинка – белая таблетка,
Вот вам из снега белый порошок,
Вот вам из льда прозрачнейшая клетка.

Вот вам и сны тишайшие, как смерть,
Не каждого, но вас встречает утро
Своим волшебным глазом перламутра,
Но ты часы на всякий случай сверь.

Начнётся снова та же дребедень
Под Новый год, как первый день творенья,
А ты пиши себе, на каждый день
Ведь хватит одного стихотворенья,
Чтоб небеса открытыми держать,
Чтоб было всем куда-нибудь бежать.

декабрь 2019

Долгие зимние сны,
Словно лежишь в колыбели,
Сделанной из метели,
Из ожиданья весны.
Если б мы были честны,
Мы бы наверно имели
То, что и в правду хотели,
Мы б танцевали и пели,
Если бы были честны.

Мы бы не ждали весны,
Чтобы любить без оглядки,
И не играли бы в прятки,
Что – лишь запретные сладки
Пряники, мармеладки?
Если б мы были честны...

Боже, но, как мы должны
Быть адекватны, как брёвна?!
Зная, как всё здесь условно,
Мы не бежали б вины,
Прячась в квартирах трусливо,
Жили бы, словно оливы,
СчАстливы или счастлИвы
В шумном семействе листвы,
Видели б жизнь, а не сны,
Если бы были честны.

декабрь 2019

Смотрю в окно. Что снег тому коту,
Идёт себе, отряхивая лапы,
Как будто бы не снег, а всё в цвету,
А остальное – блики и накрапы.
Сидит на ветке хохлясь воробей,
Крадётся рыжий кот вершить вендетту,
Что не успел за лето, ей же ей...
И птичку – цап-царап, и птички нету.

декабрь 2019

Здесь нет билетов.
Идти устанешь.
Рванёшься к свету –
и в тьму влетаешь
насквозь, навылет –
иглой ли, пулей,
где все отвыли,
и все уснули.

декабрь 2019

Ревнуют больше к мёртвым, чем к живым.
Я - ни к живым, ни к мёртвым. Это - плата.
Любовь без ревности сама собой богата,
Щедра неиссякаемым своим.
декабрь 2019


Когда последняя листва
трепещет на ветру,
когда последняя трава
белеет по утру,
и этот иней не сравнить ни с чем,
лишь с сединой,
я чувствую, как будто нить
меж той травой и мной.

декабрь 2019

Писать стихи, как пробовать на вкус
Запретный плод. И выверяя чувства,
Тот, кто порвёт ту нить жемчужных бус,
Тот не достоин правды и искусства.

Читать стихи, наверное, всё то же,
Помилуй нас, о Господи, о Боже!

декабрь 2019

И весь в крови, истёкшей лужей,
Он всё же сына наказал,
«Ух, ты! Могло ведь быть и хуже…» –
Иван Васильевич сказал.

декабрь 2019

Единственное живое в доме –
Капли, падающие из крана.
Понятно, что в этом мире
Я не одна такая.
У кого-то собачки, кошечки…
Дыры вечности затыкая,
Что-то творим по подобию,
А Он – внутри.

Зачем Его выволокли наружу?
В эту жару иль стужу,
Чтоб кланяться, поклоняться?
Ему ведь это не нужно.
Ощущение одиночества
И есть экзистенция,
В переводе на человеческий –
Бог внутри.

Верить в своё одиночество
Тоже странно...
Это и есть мы сами,
То, из чего состоим.
«Я» большое и маленькое,
Как нас учили когда-то,
Некоторые решили проблемы,
Говоря, что нас вовсе нет.

Какой бы Он ни был –
Присутствующий
Как Отсутствующий,
Или Отсутствующий
Как Присутствующий,
Два в Одном,
Даже Три в Одном,
Мы это любим,
И верим, что это здорово.

декабрь 2019

Мы все терзаем всех, живя по кругу,
У душ свои особые права,
А мозг всё изловчается с испугу,
Не доверяя ни врагу, ни другу –
Вдруг матрица иль калька не права?

декабрь 2019

Стихи – заболевание такое,
Что не возможно полноценно жить
Земным, по-настоящему дружить,
Ты станешь сам великою тоскою,  
Лишишь себя, да и других покоя
Вместо того чтоб жить и не тужить.
Святым недугом назовут такое,
Но чаще, как всегда, махнут рукою, –
Что взять с него, поэт и есть поэт...
А он лишь закрывается строкою,
И нет ему покоя, нет как нет.

декабрь 2019

Что рифма-баловница? Строго
Здесь ею и не так уж жгут,
Не зажигают... Слава Богу,
Что от тебя лишь лайка ждут!

декабрь 2019

Проза поэта – для рифмы вендетта,
Проза поэта – не проза, а смета,
Видно какой-то учёт,
Видно какая-то нужная мета,
Всё остальное не в счёт.
Записи эти, писульки-свистульки...
Враз набегут на изюм,
Будут выискивать дульки да мульки,
Кто ему брат или кум.
Что он за тайну хранил в себе истово,
Что и о чём он сказал,
Ту не прикрытую рифмою истину...
Как он ничтожен и мал
Этот поэт, что не какает розами,
Беден и весь исхудал
Перед людьми, бытовыми угрозами,
Долг лишь стихами отдал.

декабрь 2019

Зачем бы мы запечатлели
Своё земное на земном?
Ведь это всё на самом деле
Сгорит, сгниёт, а что потом?

Быть может, хочется потомкам
Послать какой-нибудь привет?
Но рвётся всё, что слишком тонко,
Лишь черепки звенят в ответ.

Им интересно, что мы пили,
И, что мы ели из посуд,
Но больше – что мы говорили
Среди своих тревог и смут...

Всё то же. Лишь меняем платья.
Однообразен человек.
И любит только лишь объятья,
Какой бы ни был это век.

декабрь 2019

Ты тот, кто и не ты, прости меня за всё,
За жизнь, за смерть, сансары колесо,
За эту просьбу с манией величья
Простить меня, за то, что доля птичья
Скромнее быть, но петь, как соловей,
Самозабвенной быть в глуши моей,
Но вся беда поэта-соловья, –
Что он не знает, где его края.

декабрь 2019

Серый декабрь,
на газоне лежит мёртвый голубь,
иду по тротуару,
возле люка лежит мёртвая крыса.
Голубь и крыса – оба серые.
А какими им ещё быть?
Белые живут в другом месте.

декабрь 2019

Любовь не может быть грехопаденьем,
В ней чисто всё, божественно, а тленье
Не прикоснётся к ней, она светла,
Мы блики на стене её, мы – тени,
В ней нет греха, а стало быть, и зла.

декабрь 2019

Где ваших дней сокровища в пыли,
Там ваше сердце – памятью земли,
Там ваши души – памятью небес,
Там всё, что непременно смотрит в лес,
Мерцающее око между строк
Даёт незлоумышленный урок,
И свет бывает – гиблая тюрьма,
Где ваше сердце – там сокровищ тьма.

декабрь 2019

Поэты, храните все книги собратьев-поэтов,
И ты, друг-читатель, поэтов на всех ещё хватит,
А мы друг для друга не канем в холодную Лету,
Мы всё понимаем и злимся порою на это.

Бываем в раздоре и споре, и даже  по боле...
Но мы понимаем друг друга, поэта-собрата,
Друг друга узнаем по той неприкаянной боли,
Которой земля так безмерно щедра и богата.

Невидимым братством, как пилигримы, по свету
Проходим по кругу, как зеки, всё снова и снова....
Суровая Муза – вражды не потерпит, и это
Хранится в скрижалях, храните до строчки, до слова

Истлевшую в буквах бумагу, любви рукописной,
И то, что несведущий, может назвать хуже бреда,
Поэты – не люди, в обычном понятии, истом,
Они только носят тела для приличной беседы.

декабрь 2019

Стихами я кого-то злила,
Кого-то раздражала я,
И даже бота прослезила
В сетях поэзия моя.
Как помню, я читала в мУке, -
Ведь каждый пишет, чем богат,
И гость, заламывая руки,
Вскричал:"Ну, чем я виноват?!"

декабрь 2019

Уже готовит Крысолов
Свою музЫку колдовскую,
О, что потуги этих слов
Среди всего, о чём токуют.
Крысята водят хоровод,
Кошачьи вопли, буги-вуги,
Здесь всё идёт наоборот,
И возвращается на круги.
Декабрь, оттепель, ура!
Но снег грядёт, как первозданность,
Я рифму обойду... Вчера
Явилась мне такая странность,
Представь! Ликует весь народ,
И по лесам сычи хохочут,
И Крыса Белая плывёт
По небу Новогодней ночи!
декабрь 2019
перо

НОЯБРЬ 2019

Пахнет прелью,  как словом апрель,
Как насмешка – терпи до апреля,
Календарным приметам не верь,
Трудно жить, ни во что здесь не веря.

Видно родина – это зима
Для поэтов, что любят уроки,
Это белые сны и дома,
Где по белому чёрные строки.

ноябрь 2019

В природе есть всё для примера,
Нет только замера греху.
Всё золото осени, скверов,
Уже превратилось в труху.

Вот так и надменность кумира
Не внемлет в рассвет петуху,
Вот так и всё золото мира,
Как есть, превратится в труху.

ноябрь 2019

Уходит осень светлым ноябрём.
Последние ноябрьские розы.
И ясень, обнажённый за окном...
И светлые, конечно, рифма – слёзы.

ноябрь 2019

Не запечалюсь, если замолчу,
Не пожелаешь даже палачу
На подработки эти – быть поэтом,
Живёшь всю жизнь как будто под запретом,
Но делай всё, и то, что не хочу.
Но я благодарю за этот дар
Глядеть в упор и фильтровать базар,
Суть коротка, на то она и суть,
Сгодится, может быть, кому-нибудь.

ноябрь 2019

Ты мне сказал,
что буду долго жить.
Не знаю, что тогда
имел ввиду под «долго»,
Бывает, день прожить –
как ноги кормят волка
Бывает, жить –
Что вечность сторожить!

ноябрь 2019

Пускай неназываемое длится
В морях, лесах,  домах, деревьях, птицах
И сохраняет свет и тишину,
Вещей неназываемых вину,
Что нам недосягаемы, приснится,
Но не по чину нам, ни по уму
То опознать, что в нас, но больше нас,
И этот поворот и нас бы спас
От нас самих, от глада и чумы,
Где мы – цари, но властвуем не мы.
Здесь всё неназываемо, а речь
Лишь для того, чтоб мы могли сберечь
Не называя то, что любит в нас,
Живёт как радость жизни прозапас.

ноябрь 2019

Жизнь прекрасна мелочами,
Остальное – пресыщает,
Мучает потом ночами,
Пульс, как жадность, учащает,
Что такое – остальное? –
Много-много мелочей,
Что слипаются, порою,
В то, что катит скоробей.

ноябрь 2019

Повторяемость жизни – повторяемость скуки,
Мы давно ведь не слизни, вот предмет для науки.
Чтобы выдержать скуку, мы придумали много,
Суету и разлуку, и, конечно, же – Бога.

Мы придумали песни, танцевать  до упаду,
Хоть разбейся, хоть тресни, нет со скукою сладу.
Это длится и длится повтореньем чего-то,
Повторением в лицах, повторенье, как квота.

Этим душам нет счёта, но земля их оденет,
Нет на них ни учёта, и не надо здесь денег.
Мы придумали деньги, мы придумали смыслы,
Чтоб не зря над землёю радуг радости  висли.

Мы нашли эту смелость, чтоб принять эту вечность,
Чтобы то человечье никуда в нас не делось.
Но бывает и тело, как концлагерь для душ,
Не поможет ни дело, ни лекарство, ни душ.

А в душе, что ранима, что особого кроя,
Холокост, Хиросима, Нагасаки и Троя…
В каждом – апокалипсис, всё, что с нами бывало...
Но отходят спокойно поезда от вокзалов.

ноябрь 2019

Помню я, как  в доме прибралась,
Словно ты придёшь на годовщину
Смерти той, а вдруг наладишь связь, –
Как «один звонок», ведь есть причина...
В белое оделась, это  в масть,
В белом, словно в чёрном, не увязть,
Лишь бы было скромно и по чину.

Это, как зарубка или шрам
Осени: октябрь, свет и холод,
Навсегда неутолимый голод
По твоим не сказанным словам,
«Вот, как всё устроено  всё там...» –
Ты сказал, но я почти уснула...
Ты хотел поведать это нам,
Но бытийность всех нас обманула.
...
Может быть, он что-то говорил,
Мне сквозь сон не дали услыхать,
Лишена была последних сил,
Спать хотелось, спать и только спать...

Видно, было мне не суждено
Слышать, знать хоть капельку, что – Там,
Видно, всё закручено умно,
Тот, кто понял, не расскажет нам.

Может быть, секрет тот очень прост,
Если удаётся разгадать
Уходящим, вставшим в полный рост,       
Переставшим плакать и страдать.

ноябрь 2019

Сон приснился на годовщину.
Я искала тебя по городу.
Я бежала по узким улочкам.
Я кричала. Звала по имени.
Но проснулась. И не нашла.
Заметало весь город листьями,
Небеса надвигались мглистые,
И дома охраняли сны.

Я спала ли, проснулась – это ли
Называют судьбою спетою?
Только гул идёт по лесам...
Только движется эта стрелочка,
Та, секундная, словно девочка, –
Танец прошлого – дань  не нам.

ноябрь 2019

А где-то, где-то по утру
Лист одинокий на ветру
Трепещет, он не спал всю ночь,
И сны его бежали прочь,
Быть может, те, что снились мне…
Проснулась – лист в моём окне.
А где-то вьюга окна злит,
Мужчина в колыбели спит,
От скуки или от тоски
Стирает женщина носки,
И, слава Богу, то – не я.
Другая ипостась моя?
И ей скучны мои стихи
И я, что воспеваю мхи,
Поскольку воспевают розы,
Как будто в них метаморфозы.
Достойна эта жизнь у мхов,
Чтоб выжить без моих стихов,
И даже жить без мандельштамов,
«А, ну их!» – ей сказала мама.

Где солнца нет, там мхи живут,
А жизнь как жизнь и там, и тут,
У солнца нет особых прав,
Но, к чёрту, спалит всё поправ,
А холод тоже солнцу брат,
Возьмёт и не отдаст назад.
Но есть у жизни свой зазор,
Где есть и слава, и позор,
И незамеченным уйти
Никто не сможет на пути.

ноябрь 2019

Я ведь видела это не раз,
Я в глазах это умных читала,
Бог таких от неведенья спас,
Чтоб и я хоть кого-то спасала.
Он давал эти знанья, и свет
Отражался и знаньем дробился,
Он –  как каждый, но первый поэт,
Он и Сам этим Духом  томился
Над такою же тёмной водой...
Жизнь темна, пока свет не пробьётся,
Пока душу свою молодой
Не увидишь звездою в колодце.

ноябрь 2019
                                                 Н.
                                                      
Вся  эта жизнь подобна трюку, --
Закат лишь поворот в зарю,
Ах, милый мальчик, дай мне руку,
То был ли ты?  – я посмотрю.
Не ты ль ко мне, на самом деле,
Пришёл, но всё же опоздал
К любовной трапезе метели
На тот завьюженный вокзал?

Тебя ли видели у моря?
Муж никогда не ревновал,
Он был мне в радости и в горе,
И смерть по имени назвал.
Не ты ли, как дитя, игрушкой
Крутя сансары колесо,
Как будто брал звезду на мушку,
То вдруг раскручивал лассо?

Чтобы понять совсем чужое,
Или поймать как образец,
Как ту пчелу в пчелином рое,
Как агнца видеть средь овец.
Теперь, когда пошла разруха,
А жизнь – при кладбище вокзал...
Ко мне, забыв, что я старуха,
Скажи мне, кто тебя прислал?

Ведь на поверку – всё лишь повод
Не жить, а повод для стихов...
Ты сам себе – колючий провод,
Предашь до третьих петухов
Себя, и вот -- перерожденья...
Круженье масок во плоти
В метельном кружеве забвенья,
Где холод встретит на пути.

ноябрь 2019

Плачь по поэтам плохим и хорошим,
Каждый, как в Лету, прижизненно брошен,
В этот промозглый, прижизненный  холод,
Где не спасает – ты стар или молод,
Это такая господняя мета,
Это такая  страсть по поэтам.

Это такое – меж тьмою и светом,
Где нету покоя за званье поэта,
Он – и не там, и не там – это видно
Всё по стихам, да и жизнь  очевидна.

Кто его держит распоркою этой?
Вьюгою белой вой по поэтам!
Плач искупленья, другого не жди,
Плачут по ним небеса и дожди,
Всё, что воспето ими не раз…
Страсть по поэту – исконное в нас.

ноябрь 2019

                          Горит, злорадствует весна
                          В зубах кладбищенской ограды.
                                                              А.Иванников.

Я от тебя очнулась, как от сна,
Забудь меня там, в вышине всевышней,
Пускай весной цветут в безумье вишни,
И фурией свирепствует весна.
Пускай земля продлится много раз,
Пусть повторится всё, коль мы забыли,
И, если кто-то наши души спас,
Пусть не забудет, кем мы раньше были,
И пусть хотя б намёк на это даст.

ноябрь 2019

Поэты превращаются в стрижей,
Чтоб, как волков, их ноги не кормили,
Но только не в ужей и не ежей,
Не в устриц, не в оленей, что убили.
Я о поэтах вам скажу не раз,
И в сотый раз, и в тысячный, где скромность
И так спасала много раз от вас,
Нас от себя, бросая в невесомость.

Вы только нас и вспомните, когда
Захватит вас та музыка печали
И красоты, и вечности, вначале
Всё было то, что было и всегда,
Но только вы не всё здесь замечали.

Не замечали, как летят стрижи,
Бросаясь с высоты своих карнизов…
Что им земля далёкая, что визы?
Когда важны лишь только виражи.

ноябрь 2019

Впасть одиночеству в пасть,
Провалиться.
Одиночество – тоже страсть, власть
Оскверниться
Одинокою мукой, где боль,
Как сквозная,
Чтобы выйти, здесь нужен пароль –
Я не знаю,
Я лишь знаю пароль на вход –
Не на выход,
Осязаю, как мышку кот, –
Жизнь терзаю.

ноябрь 2019

Сон приснился. Я тебя звала,
Я тебя по городу искала.
Ты исчез. Куда? Тебя не стало.
Обошла все морги и вокзалы.
Ты не мог уехать. Ты исчез.
Всем законам здесь наперерез.

ноябрь 2019

Так замирает сердце, чтоб воскреснуть,
Иль отпустить уже на волю душу,
Так слышим мы  то, что легко и лестно
Среди всего другого это слушать.
Но вспомнится, а, может быть, приснится
И то другое, чтоб возвысить голос,
Так возвещает небо криком птица,
Так в поле просыпает зёрна колос.

В природе всё невинно и красиво,
Нет грязи в ней, и лужи отражают
Те небеса, которым мы молились,
В природе всё раскованно, не льстиво,
Здесь нимфы обнимались и не злились,
Всё дышит всем и всё всему внимает,
И на любом наречьи понимает.

ноябрь 2019
перо

СЕНТЯБРЬ, ОКТЯБРЬ 2019

---
Жизнь – состраданье, нега,          
Ужас любви по встречной,
Книга дождя и снега,
Вечности подвенечной.

Но, напрягаясь  слухом,
Слышим, как маршируют,
Опроверженцы духа,
Где крысолов шурует.

Если мы ищем что-то,
Что мы здесь потеряли?
Чей мы испуг икоты?
Чьим мы безумьем стали?

Землю не покидая,
Глядя всё время в небо,
Просим, всю жизнь страдая,
Зрелищ, вина и хлеба.

сентябрь 2019

Терпи, терпи, моя душа,
Живи красиво, не спеша,
Некрасоты и так хватает,
Терпенье превратится в стаю
Красивых белых лебедей,
Что были чёрными когда-то,
Как стая чёрных-чёрных дней,
Живи теперь без адресата,
Люби, что видишь, и кого...
В них тоже души смотрят в небо,
Как будто там никто и не был,
Но были все до одного.
Терпи, терпи, моя душа,
Спокойно, глубоко дыша.

сентябрь 2019

Предвечерний солнечный пергамент,         
Что лежит на брошенном столе,
Весь исписан, почерк, как орнамент
Времени, застрявшем на земле,

Где раскрыты настежь окна, двери,
Гостем здесь бывает лишь сквозняк,
Всё же есть высокое доверье
Ко всему, что кажется не так.

сентябрь 2019

                           Т.
Тело бывает
концлагерем для души.
Не плачь.

сентябрь 2019

Солнце огненным пауком
пробирается сквозь деревья,
опутывает золотой паутиной осени.
Куда бежать?

сентябрь 2019

В обратном времени навстречу
Шёл листопад волшебной речи,
Как будто раскрывал уста,
Ложился листьями на плечи,
Как свет горящего куста.

И деться некуда, объят
Весь мир единым смыслом жизни
О том, что этот листопад
И есть горящая отчизна,
Где каждый – бог в своей глуши,
В обратном времени души.

сентябрь 2019

Стихи, словно дети, из плоти и крови поэта,   
Из ночи неспящей, из дней исковерканных нервно,
Они, как и дети, уходят куда-то, и это
Немного печально, но всё здесь до точности верно.

Какие они, мы уже никогда не узнаем,
Какие угодно, но можно сказать, что родные...
И эти, и те наши души, как мясо, терзают,
Такая их пища, хотя по природе не злые.

сентябрь 2019

Оглушённость осеннего дня,        
Как стена, проходя сквозь меня,
А, быть может, иду я сквозь стену,
Ощущая в себе перемену.

Ощущая собой каждый лист,
Каждый вздох упаданья на землю,
Я, как будто умолкший флейтист,
Тишину и люблю, и приемлю.

сентябрь 2019

За всё, как есть, благодарю,
Кому-то горше и больнее,
Где место есть календарю,
Там место есть всему, что с нею
Произошло, с землёй моею,
С тем шариком, сейчас ночным,
И даже с лунною подсветкой,
И голубой от света  веткой
В окне, что я зову моим.

сентябрь 2019

Вот и кончилось жаркое лето.
Мне теперь и жара  не пустяк.
Может быть, тебе лень из портрета
Иногда выходить просто так?..
Так и мне «просто так» не годится,
Но и выйдя, пишу свой стишок,
Понимая, что нечем гордиться,
Мозг поэта – волшебный мешок,
Где всегда  каждой твари по паре,
Размножаются смыслами там...
Словно тоже бывают в ударе,
Только, вот, каково это нам?

сентябрь 2019

Ржавые листья каштанов
осыпаются и шелестят
о весне.

сентябрь 2019

В обратном времени на встречу           
Ты шёл и говорил,
Путём нехоженым и млечным
Стихам хватило сил,
О том, что не сказать впрямую
Законами стихов, 
Чего у жизни не своруем
Среди грехов и мхов.
Оттуда, где и жизнь иная,
И нету слова смерть,
Где нет названья «твердь земная», –
Небес исконных – твердь.

сентябрь 2019

Свидетельство о смерти. Боже мой...
А кто мне даст свидетельство о жизни?
Я не была твоею тишиной,
Теперь же тишина в дороговизне.

Но как теперь, скажи, мне снова жить?
Я понимаю всех недоуменье.
Да упаси вас, Бог, и вам испить
Из чаши смерти, данной на мгновенье.

сентябрь 2019

А прошлое и колется, и жжётся,
Комок ежей, что в руки не даётся,      
И строит из подробностей свой храм,
Чтобы устроить сущий тарарам,
И кровью сердца, как вином, напиться
И мякотью сердечной причаститься...
У прошлого всегда один сезон
Здесь в настоящем делать перезвон,
Как будто сон один и тот же снится.
И ты не знаешь – явь ли это, сон?
Журавль в небе иль в руках синица?
А прошлое всегда своим гордится,
Ведь у него свой дьявольский резон.

сентябрь 2019

Я не звоню, никого не зову,
Мнёт полнолунье и мозг, и траву,
Катится огненным шаром в ночи,
Лучше замри и в стихах помолчи.
Этих эмоций бессмысленный рой,
Я – не японец под Фудзи-горой,
Мы тут иные – луну наблюдать
Мы не умеем. Мы можем страдать.

Ветер, осенняя лунная ночь,
Чем я могу кому-либо помочь?
Разве что, эту луну, как печать,
Мне -- на уста, чтобы легче молчать.
Где-то в степи эта лунная пыль,
Как серебром, посыпает ковыль.

сентябрь 2019

У прошлого свои права немые,
Моря, леса и травы луговые,
И солнце, словно катится в траву,
Намёком, что я всё-таки живу
Под солнцем тем, что есть над головой,
Хоть жизнь идёт неведомой кривой,
То кажется, что, всё же, здесь "окей",
Что надо жить здесь проще, без затей,
Что селятся и множатся в мозгу…
А то, вдруг это -- Боже! Не могу!
Незримая не рвётся с прошлым связь,
Не о любви здесь речь, и память -- часть
Самой любви, а речь всегда о том,
Что называем кратким словом "дом",
А прошлое всегда живёт в дому,
А дом внутри. Кто выстроил тюрьму?

сентябрь 2019

Не дай мне увязнуть ни в мыслях, ни в снах,
Где вечно пытается спрятаться страх,
Где прячется та же замшелая страсть,
Не дай мне в земном, как болоте, увязть.

Не дай мне в стихах обронить торжество,
Где  в смыслах таится своё  волшебство,
Где надо иметь и терпенье, и честь,
Взамен, где в чести лицемерье и лесть.

А, впрочем, что дашь. Мои просьбы забудь,
На этом пути есть один только путь.

сентябрь 2019

Всё здесь странно, не складно, зыбко,
Ни по сердцу, ни по уму...
Что таила твоя улыбка,
Знаю я, как прошёл сквозь тьму.
Не дружить с ней и не бороться,
И идти прямиком насквозь,
Как летят в темноту колодца,
Как вбивают по шляпку гвоздь,
Как проходит стрела  навылет,
Обнаружив свою мишень,
Как стрижа самый первый вылет,
Как любви самый первый день.

сентябрь 2019

Меня спасает то, что я одна.
Теперь одна. Но от чего спасает?
Не от того, что ночь темным темна,
И нет ей дна, но всё же рассветает,
И день идёт теперь такой большой,
Что можно мне заполнить лишь душой.

сентябрь 2019

Не делайте скорбные лица,
Он этого не любил.
С любого лица не напиться,
Со скорбного – отравиться
Можно, когда нет сил.

сентябрь 2019

Жёлтая ветка –
Золотая клетка,
Ты в гробу седой
Солнцем залитой,
В седине, как в рамке...
Нет слезы у мамки,
Нет слезы у жёнки,
У сестры младшёнки,
Все как будто замерли,
А казалось – умерли.
А ты лежал торжественно,
Но только не тождественно, –
Та душа, что пела,
Уже улетела.

сентябрь 2019

Есть дни у осени в запасе,  
Когда бесценен каждый лист,
Во всех он сразу ипостасях,
Он – свет, он – слово, он – флейтист.

Так, умирающий однажды
Нам шлёт нечаянный привет,
Тот лист не повторится дважды,
Ведь на повтор закона нет.

И тишина необорима
Ни ночью, ни прозрачным днём,
А мы идём всё мимо, мимо...
Мы – тоже в нём.

30.09.19.

Красота всегда печальная
Или с долею грустинки,
Словно в глубине – отчаянье
И на донышке горчинка.

Словно с вечностью обвенчана,
Никуда теперь не деться,
Чьей-то злой рукой отмечена,
Чтоб у нас болело сердце.

Как принцесса на горошине,
Что ни делай – будет больно,
Жизнь – она всегда хорошая
Красотою подневольной.

сентябрь 2019

Почему так красиво и грустно,
Словно вечно в дорогу пора,
Непонятную силу искусства
Шлёт осенняя эта пора.

Мы, как впаяны в эту природу, –
Вместе с ней воскресать, умирать,
Нам дана здесь одна лишь свобода –
Лишь свобода, как детям, играть.

октябрь 2019

Ни подружек тебе, ни друга,
Ни любимейшего супруга,
Всё быльём давно поросло,
Жизнь, как память того недуга, –
Будто что-то не так пошло.

А всё так. Всё идёт по кругу.
Только молодость рада другу,
А подружки  всегда не те,
Как в узде доживут супруги,
Или – смерть одному. Везде.

Это призрачность всех деталей
Будоражит, смыкает дали,
И всё кажется – это жизнь!
Мы от жадности к ней устали,
Каждый шепчет себе – держись!

октябрь 2019

Осенняя лень разливается в теле,
В душе непонятная, в сути, тревога,
Как будто и нам, как природе, на деле,
Ложится по картам судьба и дорога.

Как будто и нам по дорогам горбатым
В страну, где бело от собачьего холода,
Мы золотом осени страшно богаты,
И только душой, словно вечностью, голодны.

октябрь 2019

Всё звонки да звонки, да звоночки
Часто слышу теперь по ночам,
Не мои это сны-заморочки
Заползают  в рассвет по часам.

Там звонков этих насохранили –
Телефонных, квартирных звонков,
В мозг вгрызаются, чем их кормили
Целый век, и запас их каков?

Не ржавеют и тембр не меняют,
Звон  животного страха сильней,
Всё звонят и звонят, словно знают
Подноготную память дверей.

октябрь 2019

В один и тот же день – кто умер, кто родился,
В один и тот же час – до мига, в каждый миг,
Зачем ты, человек, так рьяно возгордился
И жизнь свою прожёг ценою знаний, книг?

Зачем тебе свои безумные скрижали?
Кто ни пытался здесь хоть что-то сохранить?
Как в маленьких гробах, все мысли их лежали,
Как будто кто-то их забыл ещё зарыть.

Не первый раз мы здесь уже несли вериги
И падали на круг своих волшебных дней,
И на Земле не раз уже горели книги,
И всё съедал огонь безжалостно на ней.

В веках, где не сыскать уже того, что было,
Не важен смысл  речей, но важно, как всегда,
Что проплывало здесь, оставив запах ила,
Здесь каждый – аноним, не сыщешь и следа.

октябрь 2019

«Давай прощаться» – ты тогда сказал.
Как будто собирался на вокзал,
И не хотелось долгого прощанья,
Коль надо ехать, предначертан путь,
И уезжать без лжи, без обещанья,
В прощаньи видно вся земная суть.

Пока я здесь, ты тоже здесь, внутри,
Где мысли, чувства, и всё помнит тело,
Через меня теперь на мир смотри,
Но видно и тогда всё надоело.
И хорошо, что ты уже не здесь,
Что ты не видишь это всё – всю жесть,
Всю мёртвость замороченности дней,
Себя, меня, других таких же – в ней.

Но сколько б ни жила, не в этом суть...
Закончится и мой когда-то путь,
Не стоит никому здесь обольщаться,
Сбывается всегда – «когда-нибудь»,
И я тебе скажу: «Давай прощаться!»

октябрь 2019

Октябрь всё длится и длится.
Что – золотом сильно богат?
Мелькают унылые лица,
Меня обогнав во сто крат.

Но я улыбаюсь и плачу,
Как будто по счёту плачу,
За то, что пока ещё зрячей
Осталась, и видеть хочу.

октябрь 2019

Слова твои преткнулись, словно вздрогнули,
Когда сказал: «Ты будешь долго жить».
Что ты увидел там? Я не окликнула
И не переспросила. «Хочешь пить?» –
Спросила. А внутри как будто вскрикнула.
Ты видел, что там будет впереди, --
Что там –  за словом «долго», словом «жить», –
Душой своею зрячею в груди
Ты видел. И не надо ворожить.

ноябрь 2019

Что же так надрывно и печально,
Чувствую, у многих на душе?!
Пусть воскреснет в нас хотя бы тайно
То, что похоронено уже.

Перспективой неземного счастья
Всё земное с радостью обнять,
И земное, светлое участье
Испытать, как будто благодать!

ноябрь 2019

Неисповедимо. Неисповедимы
Всех путей любовь и тупики,
Всё, чего мы не проходим мимо,
Чьей чужой касаемся руки,
Всё, что в нас и плачет, и смеётся,
Всё, что в нас живое и болит,
Неисповедимо сердце бьётся,
Неисповедимость день сулит.
Мы и сами – неисповедимы,
Не измерить страшной глубины,
Что дана, где мы неповторимы,
Следствий и причин пути темны.

ноябрь 2019

С ветки на ветку обнажённого ясеня
Порхают синицы.
Радость облетевшей листвы.

ноябрь 2019
перо

АВГУСТ, ИЮЛЬ 2019.

Жизнь грубого помола хороша!
Да так, что, аж, заходится душа,
О тонкостях лишь помнить, не желая,
Забыв, что ими, лишь, она  живая...

Божок, что вылит в профиль из шиша,
Витийствует, резонит, торжествует,
Так трудно помнить формулу простую,
Что жизнь, как ни крути, а хороша!

август 2019

Видно горе пробует на гнилость
Жизнь твою, тебя и твой уклад,
Кажется, что жизнь – она приснилась,
А ты ей как будто бы не рад.

Но приходят дни, приходят ночи,
Падая как будто с высоты,
Проходя уроки червоточин
Инфернальных снов и красоты.

август 2019

Не делай мёртвой красоту,
Молчи о ней.
Увидишь яблоню в цвету –
Кивни скорей.
Увидишь облако – молчи,
Пускай плывёт,
Луна, взошедшая в ночи –
Печатью рот.
Не делай пресной красоту,
Слова пусты,
Когда земля твоя в цвету,
Безгласен ты.

август 2019

Лучше сделать глубокий выдох,  
Чтобы душу вдохом держать, –
Поздно, поздно теперь на выход,
Да и некуда нам бежать.

Что ты грустный, гуманитарий,
Вросший в почву, как здесь трава?
Нам осталось лишь разбазарить
Сокровеннейшие слова.

Даже, если не слышим звука,
И молчанье нам с рук сойдёт,
Ведь молчанье  и есть наука
Тишины, что меж слов и нот.

август 2019

Деревья зелены, как будто их не тронет       
Здесь осени желток, предзимней воли ржа,
Достоинства уже ничто здесь не уронит,
Поскольку у всего есть светлая межа.

В природе есть свои торжественные мессы,
Включающие нас не зримо, не таясь,
Но, кто там дирижёр, какие кружат бесы,
И чей опять мажор владычествует всласть.

Есть у времён таких возвышенные зовы,
Где бодрствует душа, и разум собран в жгут,
Где видят не спеша и ко всему готовы,
Но листья, как всегда, уже почти не жгут.

И в воздухе ночном витают парадоксы,
И Мёбиус  бежит по ленточке своей,
И звездопад любви ложится на погосты,
А у живых любовь  огромнее и злей.

август 2019

Стихотворица моя, стихотворица,
Вот она твоя злая вольница!
Не узнаешь о себе за печатями,
Что душа несла до зачатия.

Не узнаешь никогда те же мороки,
Что навеяли в тебя злые вороги,
Сколько раз ты на земле была-небыла,
И опять придёшь с душой – неба ли?

август 2019

От бед земных, от боли, что в душе,
Закройся песней, пусть она без слов
Звучит, у звуков есть свой смысл, ищи свои,
Пусть будет буква «а» и звук хороший «и»...
Они все под рукой, и ждут тебя уже
Помочь и пережить невыносимый зов.

август 2019

                  «Ты жизни меня обучала,                               
                   Я смерти тебя обучал»
                                            А.Иванников.

Теперь я узнала, и я не боюсь,
Пускай и сквозь слёзы, но всё же смеюсь,
Ты всё ж научил меня смерти,
Я думала – смерть, оказалось, что жизнь
В разорванном мною конверте.

Ты смотришь теперь на меня из угла
Со старых своих фотографий
И знаешь, что я, как просил, я смогла
Стоять во весь рост среди братий.

И сыплется снег или дождь моросит,
А город – одни повороты,
Во мне ничего никуда не спешит,
Весь день мой расписан по нотам.

Я видела ту красоту, что душой
Лишь можно увидеть однажды,
Сквозь занавес лжи и афёры большой,
Где мир умирает от жажды.

Узнать, мы ведь в праве узнать обо всём,
Зачем так мучительно больно
Устроено всё, тот ли крест мы несём,
Чтоб было однажды – довольно?!

Зачем наша память, как пчёлы, кружит,
И если по правде, то кто мы?
А смерть, как и жизнь, каплей света дрожит,
Зачем нам роскошных два дома?

август 2019

Не запирай грудину. Не гневись.
Держи её открытой, это жизнь,
Бесстрашием она наделена,
А эго – это вечная вина,
А эго – это вечный  непокой,
Открытостью в себе всё успокой,
Открытая душа и есть любовь,
Жить не спеша, как будто вновь и вновь.

август 2019

Мы что-то же значим? Мы что-то же значим?
Зачем эта вечность – как бремя «сурка»?                 
Чтоб время своё ощущали иначе,
Чтоб были мгновеньем года и века?
Зачем нам глупейшая эта задача,
В достоинстве неком всю жизнь пребывать?
Мы видно изнанка Твоя, не иначе,
Но, что нам с того, если правды не знать?

август 2019

     22 августа 2019

Возвращайся к началу,
Где крабы живут,
К голубому причалу
Не младенческих смут.

Возвращайся к началу,
Ту себя береги,
Там, где чайка кричала –
От себя не беги!

Возвращайся туда,
Где песок золотой,
И тоску без труда
Под песком упокой.

Где нас море венчало,
И, ревнуя тайком,
Знало – будет начало
Продолженьем потом.

август 2019

Земная жизнь, всё чаще – в формах грубых,
Чтоб на язык иной перевести.
Чтоб на лице, когда смеялись губы,
В глазах читала – лучше отпусти!

Как можно так?  Так у других бывает.
Глаза закрылись, а душа  в пути.
Так только где-то кто-то умирает…
Не отпускала. Ты  меня прости.

август 2019

Засохшая роза в стакане,
Гуляет, как призрак, сквозняк,
Тоска, что и ранит, и манит,
Меня не обманет никак.

В провинции литература
Имеет свой шик и пошиб,
А я  всех дичее, как дура,
Ушла в свой «фавор», на отшиб.

Клюю свои буквы и строки,
Как птица, не ведая стай,
Твержу свои злые уроки,
Чтоб «доброй», как в стае, не стать.

август 2019
...
А кто-то в это суетное время                 
Последнее писал стихотворенье,
В себя глядел, как будто вдаль смотрел,
И к миру отношенья не имел,
Как будто с ним простился, как с твореньем,
И согласился, что Творец был Бог...
Себе простить – простить тому же Богу,
Что жил в душе, душой, а плоть убога,
Другой он сотворить, поди, не мог,
Хотя и был могущественный Бог.

А мы всё время только предавали
Всё по пути, и душу, и тела,
И потому вот так пошли дела,
За жизнь свою мы душу продавали,
А без души – пустышкой жизнь была.
А доброе – оно же было злое,
Оказывалось пеплом и золою,     
Друг друга предавали и детей,
Отцов и матерей, любимых даже...
Что может быть ещё подлей и гаже?

Но были и просветы! Чтоб не врать,
Нам надо помнить то, что подымает
И человека, и его судьбу…
Сын для того и нёс крест на горбу,
Чтобы припомнить можно было много,
Пока в себе ты обнаружишь Бога.

август 2019

Умирать – это снова рождаться,
Проходить родовые пути,
Только мы научились бояться
Здесь всего на земле во плоти.
Переход он не длинен, не долог,
Если в страхе не бьётся душа, –
Всё, как здесь – открывается полог,
Жизнь, она ведь кругом хороша!

август 2019

Чтоб быть поэтом, нужно быть никем,                
То есть, поэтом только, к сожаленью,
С тоской и праздностью, и ленью,
С той бедностью без жалоб, и терпеньем,
Он баловень, любимец, вместе с тем,
Хоть и изгой, гласят о том преданья,
Не угождает ни себе, ни тем,
Кто попрекает хлебом, оправданьем
Поэзия здесь служит, хлеб он ест,
Но не чужой, когда несёт свой крест,
И принимает на себя страданья.

август 2019

От слов, поди, поэт сойдёт с ума,          
А с мелочами быта он погибнет,
Уж лучше – посох и сума,
Но не тюрьма, тюрьма – безвидна,
Он создаёт её и сам,
Таких квартир, квартирок-тюрем
Полно, а наш земной бедлам
И так бытийствует в натуре.

Чтобы эссенцию  создать
Через слова любви и света,
Ему так много здесь страдать
Придётся долго без ответа,
Он одинок в земной глуши –
Приемник вечности души.

август 2019

Правда есть, но истина дороже,
Кто же различит её теперь,
Всё похоже – не одно и то же,                 
В никуда распахнутая дверь
Нам понятна только пустотою,
Но понятность тоже не понять,
Пустотой ясна нам, да не тою,
Пустоту руками не обнять.

август 2019

Что с наградами, что – без,    
Ничего здесь не утешит,
Всё родное смотрит в лес,
Где живёт весёлый леший.

Для него мы лишь игра,
Чувства наши – что бирюльки,
Что сегодня, что вчера, –
Разменяет на свистульки.

август 2019

Если слишком много наград,
Это, словно много оград,
Это, как бы такая тюрьма,
Где поэты сходят с ума.
Где не дастся им ни строки
Как высокий колер и слог,
Где писать стихи не с руки,
Не награды ждёт ихний бог.

август 2019

Погрязнув в мелочах обыденности быта,
Где всё, что есть, с талантами зарыто,
Пойдёшь дорогой с толпами туда,
Где те ворота широко открыты,
И в них войдёшь без всякого труда,
И через них воротишься сюда
Латать своё любимое корыто.

август 2019

Когда мне было восемнадцать лет,
Я вдруг сказала: как бы было дивно
Уже всю жизнь прожить, все муки бед,
Быть в возрасте, но только не наивной.
Чтоб было всё  –  там, где-то позади,
ПрожИтое уже, пережитОе,
Уметь прощать и боле – не судить,
И знать уже то главное, живое,
То самое, что без него никак
Не жить, не умереть, любви не ведать,
Оно, быть может, в сущности, пустяк,
Но без него не пережить все беды.
То, без чего ни грана не понять,
И не понять всё то, что остальное,
Всё, что дано, с любовью не принять,
Чтоб быть спокойной – доброе ли, злое.

август 2019

Чтоб пришли слова,
Научись молчать,
Как молчит трава,
На уста – печать.
Не смотри нам мир, –
Научись глядеть,
Видеть тот эфир,
Где и жизнь, и смерть,
Не глазами сна,
А душою – встык,
Будешь здесь честна –
Обретёшь язык,
Обретёшь покой,
Тот, что знает всё,
Пишут не рукой,
Ловят – не лассо.

август 2019

Красный юаньский,
который ты любил,
пью в память о тебе.

август 2019

На аптечных весах как будто           
Взвешен августа робкий воздух,
Что же мне рассказать кому-то?
Жизнь бывает и вздох, и роздых.

Затуманятся снова дали,
Будет утром свежо с темнинкой,
Всё, что мы не предугадали,
Будет резать в глазу соринкой.

Но приходит и пониманье,
Как с той бабочкой на качели, –
Не всему мы всегда внимали,
И не всё мы всегда умели.

Образ твой то чёткий, то зыбкий
Не туманю уже слезами,
Что мне делать с твоей улыбкой
И смеющимися глазами?

Август  2019

Мы знаем, что мы не первые,
Что первый лишь Ты, Господь,
Зачем, чтоб сгорали нервами?
Зачем истлевает плоть?

Мы столько любви оставили,
Добыли из страшных недр,
Искусством любовь прославили,
Не Ты лишь любовью щедр.

Мы – каждой строкой безумною,
Мы – кистью штришок любой,
Мы жертвенно ночью лунною
Дарили Тебе любовь.

Зачем же сгораем заживо
И сердцем, и той душой,
Что дал, чтобы жили жадно мы,
Хоть душ и запас большой.

август 2019

Выйти на улицу, где нечего делать,
Разве что кланяться деревьям и травам,
Можно, конечно, придумать и дело,
Люди снуют, и, конечно, же, правы.

Деньги ведь тоже здесь не спасают,
Если еда  есть какая-то, вроде,
Некуда, незачем, все это знают,
Но суетятся, всегда в походе.

Это всегда эфемерное завтра
Застряло в мозгу как бич человека,
Оно порождает тщету азарта,
Вот так и живём  мы век за веком.

Такая скука не всем по силам,
Хоть скука – блеф, как и радость тоже,
Но только, где же нас всех носило,
Когда слонам раздавали кожу.

Выйти на улицу – ветер остудит,
Как хорошо, что есть небо и травы,
Как хорошо – есть деревья и люди,
Правы они или вовсе не правы.

август 2019

Поэзии живое бытиё                            
Мерцает, манит, между слов искрится,
Так вот оно – сокровище моё!
А думала, что мне всё это снится.

Так вот оно! Кто в лес, кто по дрова,
А сердце там, где тех сокровищ тайна,
И дышит дух живой на те слова,
Где искра Божья видно не случайна.

июль 2019                                         

Это то, что не твоё, не моё,
У поэта – своё бытиё,      
У поэта свет, он иной –
От крыла идёт за спиной.
Бытия живого здесь нет,
Даже быт и тот, словно бред,
Человек без быта – мертвец,
А, где быт – поэту конец.
Быт живой такой – для других,
Бытия живого в нём нет,
Вот и хочет он добыть через стих
Бытия живого, поэт.
Быт  лишь калька сна Бытия,
Вместо жизни здесь суета,
Ужас этот знаю и я,
Где проходит эта черта.
Ты не можешь бросить свой дом,
И не можешь быть за чертой,
Бытием каким кто ведом?
Называем что – пустотой?

июль 2019

То ли странно мне здесь, то ли душно,
Словно кружево или вуаль
Заслоняет всю чуткость отдушин,
Словно шепчет мне: жаль, ах, как жаль!

Эти дымные, пыльные кроны,
Этот воздуха сытый покой,
Эти окна-кресты, как иконы,
Ипостаси какой-то иной.

Я давно приняла то, что было,
Я спокойна, как имя реки,
Что водою своею поила,
Не смывая мой перстень с руки.

июль 2019

В минуты,  если кажется, что нет
Здесь никого уже в подлунном мире,
Припомни всех, кто жив ещё, в квартире
Вот так же собирает свой обед,
И день клонится к вечеру, тоска
Дрожит сама собою у виска,
И так же, как и ты, они одни,
И как-то проживают эти дни.

А, может, просто более мудры,
Быть может, они более послушны,
И более светлы и простодушны,
Ввиду всеобщих мраков и муры?
Быть может, им уже куда больней,
Ведь и сама не жалуешься им,
А волос обрамляет всё белей
Лицо, что называешь ты своим.

июль 2019

Надо бы опять наладить связь
И с вещами, и с людьми, с собою,
Чтобы не увязнуть там, где власть
Обстоятельств стакнулась с судьбою.

Мне туда не надо, там, где все
Крутятся вокруг земного шара,
Словно белки в колесе сансары,
Или просто в глупом колесе.

Попадать в глухой стереотип,
Отключив мозги, тянуться к югу
Где ты телом и душою влип
В пляж, как и не снилося супругу.

Даже, если сладок виноград
И растёт в доступности любезной,
Ты ему, конечно, будешь рад
В трапезной земной и затрапезной.

Это коллективное сильно
Проутюжить всё в тебе до точки...
Знаю это старое кино,
Где внизу бегут немые строчки.

июль 2019

Тишина бывает разной
Зимней тишиной и праздной,
Властной, серой тишиною,
Тишиной небес, стеною,
Болью, радостью, виною,
Тишиной, тобой и мною,
Чуждой, мрачной тишиною,
Настороженной, родною,
Светлой, утренней, осенней,
Тишиною во спасенье,
Красной, как любовь и кровь,
Тишина бывает вновь...
Но бывает и зелёной,
Словно дурочка, влюблённой.
Но глухая тишина
Непроглядна и черна.

июль 2019                   
перо

ИЮНЬ 2019

---------
Зачем слова тревожишь снова,
Молчание – твоя основа,
Молчанье – твой родной язык,
Боль порождает только крик,
Что толку называть её
В других словах, всё бытиё –
Любовь, в её основе – боль,
Где боли нет, там будет ноль.

Живи, как травы и деревья,
Чтоб овладеть тем знаньем древним,
Тем, чем пропитаны века, –
Как в океан течёт река,
Как птицы летние поют,
Как воду кони в речке пьют,
Как сон младенца в колыбели...
Слова пусты на самом деле,
Во всём живёт лишь тишина,
Основа музыки она.

Но не сгорают словари
В огне заката и зари,
Поскольку, стоя под часами,
Верны мы большему, чем сами...
Слова лишь закрывают суть
Того, что мы когда-нибудь
Поймём без выдыханья слов,
Где правит музыка основ.

июнь 2019

Мне хватает и неба, и птиц,
И деревьев, и трав, и цветов,
И людских человеческих лиц,
И стрекоз, и для строк этих слов.

Мне всего здесь хватает сполна,
Только что-то тревожит, маня,
Там, где бьётся о берег волна,
Словно там кто-то ищет меня.

июнь 2019

Два ясеня растут перед окном,
Два ясеня – два брата и два друга,
Два ясеня, а, может быть, супруга,
Пока не срубят, здесь их славный дом.

июнь  2019

Здесь всё на земле не случайно,
Для всех здесь возможен полёт,
Поэзии тайные знанья
Не каждый с наскоку поймёт.

июнь  2019

Тело,
Как одиночная камера для души.
В чём она провинилась?

июнь 2019

В Лендворце в огромном зале
Проводили фестивали,
И со сцены – трали-вали,
Мы стихи свои читали.
В перерывах наша публика
Чай пила и грызла бублики,
В зале, где была она
Обреталась тишина.
Я читала свои вирши*,
Я читала тем, кто слышит
Не меня, а тишину,
Меж стихами и строками,
Тем, кто плыл за облаками,
А потом уж бил в ладоши…
Я тогда была хорошей.

* Перед чтением я просила публику не аплодировать после каждого стихотворения.

июнь 2019

Птицы ветра невидимы.
Они носятся, размахивая крыльями,
А потом тихо сидят на ветвях деревьев
И наблюдают.

июнь  2019

После каждого стихотворения
Я говорю "спасибо",
Я благодарю те силы,
Которые мне помогают услышать
И записать.

июнь  2019

С нами уже всё произошло.
Мы идём по следам своей памяти.
Время, вывернутое наизнанку.

июнь  2019

В преклонном возрасте, когда так тих рассвет,
И у тебя претензий к миру нет,
К себе, другим, и можно поделиться
Лишь тем, что есть, но вряд ли, нужно здесь,
И глядя на деревья, небо – длиться
В них, в облаках, смешною видеть месть
И лесть, и на себя уже не злиться.

День проводить, как будто два – в одном,
Вдруг вспомнив о спасительной сиесте,
И понимать, что ты на нужном месте,
Что всё, как есть, не есть нигде потом,
Всё хорошо, всё по судьбе и чести.

июнь 2019

Хитрость такую ты
Не сразу и обнаружишь, –
Строится дом внутри,
А только потом снаружи.

июнь 2019

На самом деле, все у всех в долгу.
Но я не математик, не могу
Всё доказать вам с цифрою в руках,
Но прах вещей, людей – повсюду прах,
А души все – единое, как братство,
И, если всё же в этом разобраться,
То все – во всех, а качества – всё блеф,
Так, понемногу всё и есть у всех,
То больше, а то меньше сочетаний
Хорошего, дурного – ясен пень,
Меняемся как будто каждый день.
Подлец и тот бывает просто душкой,
Что хочется и с ним – на брудершафт,
Коль не заметишь, что дымится тушка,
И макароны на твоих ушах.

Однако же, отступишь лишь на шаг –
Сам серой изойдёшь, ведь в каждом – бесы,
Весёлые и гадкие повесы,
И с ними разберётся только маг,
Да нет, не тот... поэт – сам чародей,
Вот потому нельзя иметь детей,
Как водится, ни ведьмам и ни магам,
Всё скреплено здесь кровью, не бумагой...
Так я о чём? Да, все у всех в долгу,
И каждый – в каждом, здесь божок матрёшки...
Любить других я тоже не могу,
Когда себя люблю лишь понарошку.

июнь 2019

Если напряженьем пренебречь
И смотреть ненапряжённым глазом,
Видеть всё отдельно и всё сразу,
Этим не обязывая речь,
Видеть, наблюдая, и молчать,
Словно на устах твоих печать, –
Нету «здесь», есть только лишь «сейчас»,
«И» – прищепка, хитрость для отдушин,
Что живёт сопротивленьем в нас,
Это – страх, чтоб вдруг не впасть в «сейчас»,
Словно это нас, наш мир разрушит.

июнь 2019

Мы устали вещи называть
Призрачными, в сути, именами,
И устали вещи быть, вставать
Между смыслом жизни здесь и нами.

Устаёт любое вещество,
Формы образующее в тайне,
Только душ безличностных сродство
Порождает личность не случайно.

июнь 2019

Дождик! Всю ночь обнимались с тобой,
Что же ты в дождь только снишься?
Дождь и в стихах твоих был той судьбой –
В память дождя-очевидца.

Что это с нами случается в дождь?
Словно на проводе тонком
С миром другим, где не правда, не ложь –
Тайна смеётся ребёнком.

июнь 2019

Спонтанность ценится в искусстве,
И жизненность в глубоком чувстве,
А вот заказ – чуть-чуть подправить –
Всё, что – поэзии убавить,
Смысл исказить в угоду всем,
Уж лучше выбросить совсем!

июнь 2019

Всё больше ценишь жизнь других,
Обходишь божию коровку,
Чтоб не подранить малых сих,
Нужна любовь ко всем, сноровка
Не говорить таких вещей,
Где спит и слышит всё Кощей,
И ждёт издёвку как обновку
Для обессмерченных мощей.

июнь 2019

Ищу единственный ответ,
А под рукой нет сигарет,
Остался в прошлом этот дым,
Иду за голосом своим.
Быть может, он для вас чужой,
И стал незримою межой,
Куда ни двинься –  не шагнуть,
Вам преграждает что-то путь,
Там страх живёт ваш, а не мой,
И ловит всех, кто шёл домой,
А дом высок, но не далёк,
А по ночам стучит в висок
Птенец забытый и родной...

Звонок разбудит ночью вдруг
Тот, что в мозгу, ночной паук ...
Я знаю, как мне сладить с ним,
Иду за голосом своим!
Туда, где твёрдая земля,
Где небо над землёй не зря,
Где созревает тот ответ,
Которого в вопросе нет,
Где нету места и двоим,
Иду за голосом своим.

июнь 2019

Нас всё спасает – стихи как кожа,
Нас быт спасает – спасти не может,
Спасают зимы, спасает лето,
Весной мы мнимы, а осень – гетто,
Где солнце скрыто в листве и строчках,
В которых смерти дают отсрочку,
Лишь схватишь смыслы – как снег, растают,
Спасают мысли, дожди спасают.
Спасают люди, кого-то – кони,
Звезда нас будит, упав в ладони,
Судьбу листая, нас что-то гложет,
Нас всё спасает – спасти не может.

июнь 2019

Взращивать личность, чтобы её потерять?
Но личность растит это нечто – зовётся душою,
Что будет себя и в других, и в иных повторять,
Чтоб стать очень щедрой, прекрасной и умной, большою.

Мы трудимся все на неё, у работы в плену,
Чтоб было побольше таких несравненных, как кокон
Из шёлка небес и любви, чтоб любить не одну,
Чтоб бабочки душ вылетали из створчатых окон.

Видно, мы призваны взращивать коконы душ,
Чтобы однажды летели все бабочки в небо,
А, если мы призваны здесь городить эту чушь,
То большего с нас и не жди понапрасну, не требуй.

июнь 2019

Встречное время отыщет, войдёт
В дом твой и сердце, поселится в мыслях,
В будущем твой отпечаток найдёт,
Ты не узнаешь себя в новом смысле.

Встречное время, как поезд гудит,
Мчится навстречу, предупреждает:
Ты – лишь поэт, а свидетель-наймит
Реальное время в стихах убивает.

июнь 2019

Не называя болью,
Светом из-под руки
Лучше смириться с ролью
Памяти и тоски.

Лучше не ждать подставы,
Словно проказниц-рифм,
Лучше читать уставы,
Словно ночной редиф.

Ужасом одиночеств
Не подменить строки
Там, где сочится почерк
Светом из-под руки.

Может быть без усилья
Сердце не отворить,
Учителя учили
Притчами говорить.

Даже стучась однажды
В дверь, не считай ворон,
Помни –  стучатся дважды
Птица и почтальон.

Но, открывая окна
Холоду и заре,
Вспомни, как листья мокнут
Жёлтые в октябре.

июнь 2019

Стихи – не повод "а поговорить",
Стихи - причина замолчать и слушать,
Что говорят меж слов и строчек души,
То, что в земле никак не схоронить.

Всё то, что не успели, не смогли
Сказать, почувствовать, не каждый сложит стих,
Вот потому так много у Земли
Поэтов, связь ведётся через них.

июнь 2019

Тихие-тихие дни,
Свет проникает неспешно,
Мы во Вселенной одни,
В Богом забытой скворешне.

Если собой пренебречь,
В мире, где властвуют вещи,
Смысл возвратится и речь,
Будет глагол снова вещий.

Все мы мерцательно здесь,
Словно на чашечку чая
Лишь задержались, мы – есть,
Только друг друга встречая.

июнь 2019
перо

МАЙ 2019

Проходить свою жизнь как магию,
Как у Мастера в обученьи,
Не спешить, узлов не затягивать,
Мелочь больше полна значенья.

Проходя, как по кромке времени,
В подмастерьях не возгордишься,
Ты – ни с кем, потому – со всеми ты,
Там, где каждому каждый снится.

май 2019

Жизнь – состраданье, нега,
Ужас судьбы по встречной,
Книга дождя и снега,
Вечности подвенечной.

май 2019

Ты – не прошлое моё, а будущее.
Это я поспешила,
раньше оказавшись на перекрёстке,
который мне приснился,
когда ты ещё не родился,
а тебя уже увозили за поворот.

май 2019

Одиночеству надо учиться.
Одиночество всюду стучится,
Это кажется – ты не один,
Одиночество – твой Господин,
Дебет с кредитом здесь не сводим,
И наличность хоть в деньгах, хоть в лицах,
Не имеет значенья ничуть,
Одиночество длится и длится
Через нас словно Господа Путь.

май 2019

Вопросы дня для ночи неуместны,
От них к утру, бывает, ни следа...
Так, что же делать? – То, что интересно,
Не причиняя никому вреда.

май 2019

Сквозняк вечности
выдувает души из тел
и уносит.
Лишь он знает,
что из них
и состоит вечность.

май 2019

Терпение.
Вот чего мне на самом деле не хватает.
А я тебе не верила.

май 2019

Чтобы одиночество прекратилось,
в одиночестве создают искусство,
но искусство
воссоздаёт одиночество
и возвращает его в мир.

май 2019

Человек знал, что он – зверь.
Он искал нравственный ориентир,
который назвал Богом,
он старался стать Человеком,
но выстроил лишь памятник
с надписью:"Я старался".
Бог поверил.
И плакал.

май 2019

Тяжёлые ветви цветущей акации
кажутся налитыми медовой сладостью,
до першения в горле,
до приторности,
до тошноты.

май 2019

Идёт ли дождь или снег,
цветёт ли сирень
или осыпаются осенние листья,
ты всё так же
попыхиваешь трубкой,
врезанный в гранит,
и с прищуром смотришь
на суету города.

май 2019

Сезоны и месяцы, повторяясь,
только имеют одинаковые названия.
Май не так бархатист,
как прошлый, он вымучен,
напряжён, лето ему чужое.

май 2019

Поэт для поэта
звучит раздражающим бубном.
Будит в нём собственные слова и смыслы.
Перекличка миров.

май 2019

Колебательные движения
лежат в основе Бытия, –
от коитуса светлячков в полнолунье
до пульсирующих вселенных,
и теперь скажите, что Бог –
это не Любовь?

май 2019

Мысли съедают поэта,
пока их не запишешь,
и то – на время,
они пожирают бумагу,
а теперь  само пространство  Бытия,
но остальные тоже заражены,
пишут и пишут
протоколы, циркуляры, законы,
и это всего  лишь попытка
всё упорядочить, а на самом деле –
власти людей друг над другом.

май 2019

Внутреннее, как и внешнее, не имеет дна.
Если пренебречь равномерным
переключением с одного на другое,
что практически не возможно, радея о своём,
то тебя засосёт воронка вечности
быстрее, чем если бы ты был распоркой
между внутренним и внешним,
служил двум господам сразу,
был ни холоден, ни горяч...
И, если всё равно результат один и тот же,
то возможность выбора сохраняет твоё достоинство,
из которого вечность делает звёзды.

май 2019

Вначале было Слово.
Оно так размножилось,
что превратилось
в слова, слова, слова,
толпящиеся в голове человека,
торопящиеся из себя, как из кубиков,
сложить какую-нибудь мысль,
которая никому не нужна
до поры до времени.

май 2019

Как долго длится день.
Слава Богу, что не хочется
писать стихи в рифму,
раскачивать что-то в себе
и пространстве,
подстраиваясь под дыхание духа,
принёсшего очередное откровение.
Если дышать ровно,
дух не возражает,
смотреть на ветер в окне,
раскачивающий ветви
долгожданной весны,
с которой не понятно,
что теперь делать.

май 2019

Люди, с каким мужеством
вы переносите эту жизнь!
До какой степени надо отречься от себя
ради своей настоящей сути,
чтобы, в конце концов,
превратиться в траву,
которой безразлично,
на чьей могиле вырасти.

май 2019

Когда уходит человек,
И это кажется не правдой,
А время свой фальшивый бег
Лишь тормозит, как будто завра
Всё переменится опять,
И всё на круги возвратиться,
Вот дверь откроется, как вспять,
И всё, как прежде, будет длиться.

май 2019

День за днём,
глоток за глотком пью чай.
Жизнь проходит.

май 2019

Поклонники и апологеты
готовы всё превратить в балаган, –
творчество человека
и его жизнь,
отданную  служению муз.

май 2019

Не всегда поэт
Становится Поэтом.
Но это всегда – Судьба.

май 2019

Мозг устал от погони за рифмой и ритмом.
Время что-то диктует, надо только прислушаться.
Главное теперь – хладнокровие
И внимание к жизни.

май 2019

Настало время короткой строки
и глубокого дыхания,
хладнокровия и бдительности.
Люди не хотят знать о том,
что пишет поэт.
Они хотят насладиться такой земной,
такой родной жизнью,
пахнущей травой и клубникой...
Вечность у них позади и впереди,
они ещё насытятся ею.

май 2019

Вот оно вечное "и"
между "здесь" и "сейчас".
Мы застряли в нём, как в щели забора,
из которой не выбраться.

май 2019

Время коротких текстов,
время спокойного дыхания,
время молчания и потусторонних звуков.
Разговоры – самое страшное,
что можно сейчас придумать,
чтобы взорвались все мозги мира.
Страшно  отразиться в самом себе.     

май 2019

Не сужай пространства,
будет время –
станешь точкой сна и забытья.

май 2019

Почему мы не помним своих прошлых жизней?
А почему мы не помним,
что мы делали в прошлый понедельник?
Потому что нечего помнить,
а шрамы и так болят,
напоминая о  том, что стоит помнить.

май 2019

Сигарета – подруга одиночества,
и та однажды уходит,
не выдержав...

май 2019

Просто ощущать существованье, –
Тишину и ритмы бытия,
Как основу счастья – все страданья,
Может быть, когда-нибудь и я
Это всё почувствую душою,
А, не рассуждая лишь о том,
Что сама себе я дорогою
Быть должна, что я и есть свой дом.

май 2019

Сегодня так. Сегодня – на нуле.
А что поведать миру? Миру плохо.
И нам, и всем, живущим на Земле,
Бывало так и до царя Гороха.                      
Не до стихов. Однако же – пиши
В провинции столиц, в своей глуши,
Когда совсем и всем так будет плохо, –
Наступит стихородная эпоха,
Единственная пища для души.

май 2019

В том чудовищном моём сне,
где ты лежал распростёртым на перекрёстке дорог,
а я стояла на коленях над тобою и рыдала,
окунув своё лицо в твою кровь,
всё было предупреждением.
Я до сих пор хожу мимо этого перекрёстка,
и теперь понимаю, что мы не можем
ничего предотвратить в реальности.
Всё, что нам снится, оно уже произошло.
Как дорого обходятся  знания.

май 2019

Волнуются деревья под дождём,
Как будто ветер их листву полощет,
Мы не живём – мы всё чего-то ждём,
Без ожиданья жить немного проще.

Быть фаворитом благости дождя,
Лицо подставь, с небес текущей влаге,
Отдай себя хоть людям, хоть бумаге,
Ни сколько благодарности не ждя.

май 2019

Я благодарна Музе и стихам,
Поэзия несёт нам тайны знанья,
Там зашифрован смысл, так нужный нам,
Всех душ секреты, вечности признанья.

Да и не зря Евангелья стихи
Так кротко называются стихами,
Всё утечёт в песок, всё спрячут мхи,
Лишь музыка вселенной будет с нами.

май 2019

Гвоздь.
И ещё один гвоздь.
И ещё?

май 2019

Осознанный разум – и есть душа,
Как бы мы не хитрили,
Но только спокойней уже дыша,
Мы чувствуем, что мы были.

И, что душа и есть тот Бог, –
Если мы ощутили,
Ему не хватало лишь рук и ног
Наших, чтоб мы Им были.

Разум спешащий, живёт круша,
Из жадности к праху, крови,
Осознанный разум – и есть душа,
Тот Бог, что зовём Любовью.

май 2019
перо

АПРЕЛЬ 2019

Тяжёлые шаги – уже не Командора,
Ни тень отца, ни Гамлет  у стены,
Есть много запасных в том ящике Пандоры
И звуков, и шагов, и страшной тишины.

Тяжёлый шаг, и вдруг вся тишина зависла,
Что может быть страшней, не следующий шаг,
А эта вязкость тьмы и тяжесть в тайнах смысла,
Где пауза, разрыв, и ты – не при делах.

Есть в поступи шагов забытое увечье,
И инфернальный дух, проникший в наши сны,
Где тихо в закутке, где есть тепло овечье,
Где нам не распознать двурушности весны.

апрель 2019

Поэты уходят вовремя,
Уходят на переломе
Времён, закромов наполненных,
Портретов  в дверном проёме.
Уходят, оставив нищенство
Богатства, что их утюжило,
Оставив безумство ницшенства,
Белейшего снега кружево...

апрель 2019

Не слушай зова крови – он предаст,
Зов племени таит в себе угрозу,
Тебя на растерзание отдаст,
Не примет ни одну метаморфозу
В тебе как смысл тех перемен в любви,
Не той животной, где вцепляясь в горло,
Замешанной на гное и крови,
Где вся закваска замысла прогоркла.
Не слушай зова племени, где в снах
Нас словно мясо взвесят на весах.

апрель 2019

Покуда плещется живая
В груди немыслимая тайна,
Никто и ничего не зная,
Всё ж знает – мы здесь не случайны.

Пока волнуется живое
В груди, оно умней и старше,
Чем мозг, готовый вечно к бою,
Как питекантропы на марше.

Покуда с морем кровь роднится,
А звёзды, словно нам мигают,
Здесь будет, будет что-то длиться,
Стихи безумные слагая.

апрель 2019

Как страшно новой кожей обрастать.
Я не змея, чтоб с лёгкостью менять
Одну тужурку на другую,
А эта приросла, и ветхая от слёз,
Не защищает летом и в мороз.

апрель 2019

Бывает, что при жизни кончен век, –
Умолкнет вдруг и баснословец,
Внутри затвердевает человек,
И он уже – не стихотворец.

апрель 2019

Цветы не виноваты. Я боюсь,
Нет, не боюсь, скорее – отторженье.
Есть у цветов великое служенье –
Торжественное всё сопровождать...
Особенно такая роль у роз,
Особенно у красных роз печальных,
В их лепестках как будто изначальны
Воск и прожилки крови, запах слёз,           
Как будто бы любовь пропахла кровью,
Что вечно здесь рифмуется с любовью...

Нам розы, как письмо в духах, – в конверте...
Что может быть торжественнее смерти?

апрель 2019

Не спрашивай, как прожила,
О чём здесь в рифму пела,
Как я себя превозмогла
Душой своей и телом.

Нет, в снах тебя я не зову,
И не зову на ужин,
Не спрашивай, как я живу,
Тебе бы было хуже.

апрель 2019

"Поскорби, поскорби и возрадуйся!"
Обо всех тех, что были с нами,
Эти души в любви и младости
Боль оставили нам на память
О телах их земных и образах,
Среди нас пребывайте, милые...
Вы мигайте хотя бы звёздами
Над землёй, как одной могилою.

апрель 2019

Если бы ветер сдул пыльцу
с крыла бабочки,
то всё было бы иначе,
но лучше ли?
И для кого ?
Кто знает?

апрель 2019

Поминальная неделя –
Во всю жизнь,
Тот, кто умер, в самом деле, –
Только мысль,
Облачённая любовью
Неспроста,
Суть зарыта в каждом слове,
Но проста,
Поминальная неделя
Душ и тел,
Эволюции емеля,
Ишь, пострел!
Что-то мучилось, стремилось
В облака,
Из морей, пузырясь, тщилось
Греть бока,
Эта плата оказалась
Дорогой,
Чтоб плавник, какая жалость,
Стал ногой,
И зачем застопорилась
Боль – как жизнь?
И куда она стремилась
Эта слизь?!

апрель 2019

Оберегать талант от суеты сует,
Земных даров, вещей  едва касаться,
Ведь, человек живёт и так в пучине бед,
И всё трудней от них бежать и закрываться.

Когда б не убегать, не врать себе о том,
Что ты лишь на чуть-чуть по шарику земному
Прокатишься, как все, и возвратишься в дом,
Где ждут тебя стихи, оставленные дома.

Они тебя не ждут. Нигде. Ни здесь, ни там.
Им не нужны слова восторга впечатлений,
Когда от красоты кружится голова,
Нас покидает Дух, всё те же – Муза, Гений.

Вот ревности предел! Коль нет тебя внутри,
Они уходят прочь, и дышат там, где дышат,
А ты теперь от слов без них хоть и умри,
Зови их, не зови – они тебя не слышат!

апрель 2019

Если ты не японец,
и не умеешь смотреть на Луну,
то плачь-плачь в Полнолунье...
Слёзы Полнолунья –
влага очищения и любви.

апрель 2019

СОН В ПОЛНОЛУНЬЕ.

Широкая равнина,
выстланная травой,
усыпанная крупными красными яблоками
на сколько хватает взгляда,
которые ты любил,
и ты, свободный и радостный,
идёшь мне навстречу.

апрель 2019

Ты – лучшее, что было у меня,
Кроме меня самой, но это – кстати,
Ведь, каждый у себя, себя кляня,
Собой не горд, и за себя в расплате.

О том, кто – ты, и как ты с этим жил,
Лишь знаю я, судьба всегда капризней...
Ты дан был мне за все другие жизни,
Ты жил – как будто вечность сторожил.

апрель 2019

С чужим человеком люблю говорить о простом,
Так много чудес, невозможного выслушать можно,
И, вспомнив однажды за чашкою чая потом,
Чтоб думать об этом иначе, умышленно сложно.

Чтоб где-то в зазорах, где мысли легки и свежи,
Поймать не сводимое вместе людское и божье,
Где можно себя отловить на какой-нибудь лжи,
Где правда и ложь в пониманьи ином невозможны.

апрель 2019

Не торгуйся, не спеши на торжок,
Не положен этот райский лужок,
Указатель – не тебе на пути,
Видно, надо просто мимо пройти.

Может быть, открыть глаза, и насквозь,
Может быть, пройти, словно гвоздь,
У вселенной слишком мякоть сладка,
Чтоб спустить своих борзых с поводка.

Остановят, потому – не спеши,
Надиктуют на пергамент души,
Вся изнанка будет всюду видна,
Всё живое наблюдай из окна.

Ты войдёшь, куда никто – ни ногой,
И найдёшь себя в себе как покой,
Он другой только с виду, слегка,
Но он твой, он прошёл сквозь века.

апрель 2019

Не будет тебе сирени
в этом апреле, мае,
не будет тебе везенья,
зимовие покидая,
не будет тебе вприпрыжку,
чья зависть тебя поймает?
Ты – кошка, когда ты – мышка,
но, кто это понимает?

апрель 2019

Наблюдай весь мир из окна,
Всё одно и то же кругом,
Через всё та сущность видна,
Что и есть настоящий дом.

Даже если ночь так темна,
Где проскочит чудо-трамвай,
Наблюдай весь мир из окна,
Не ходи, и ног не ломай.

И за морем та суть одна,
Око видит да мысль неймёт,
Наблюдай суету из окна,
Карандаш купи и блокнот.

И люби, люби эту суть,
Эту горькую соль основ,
И пройдёшь немыслимый путь
По пути божественных снов.

апрель 2019

Эти жирные пальцы фасоли
И закатное марево дня,
Словно тень непонятной мне боли,
Всё по-прежнему тычут в меня.

Разверзается небо под небом,
Я в квартире какой-то чужой,
Ты моим никогда здесь и не был,
Я твоей не была здесь женой.

Лишь во сне можно так ужаснуться,
Где и грусть не похожа на грусть,
Понимаю, что надо проснуться,
Чтоб уйти, и никак не проснусь.

апрель 2019

Красота полна отчаянья,
В ней прообразы любимых,                
Вот жасмин и роза чайная,
В небе росчерк ястребиный.

Вот закат,  красивей  было ли?
Но,  зачем же так печален,
Так торжествен, не забыл ли он,
Чьей душой к земле причален?

А в твореньях человеческих
Вся любовь едва вместима,
Красота, как ужас вечности,
Для людей непостижима.

Красота такою малостью
Может вздрогнуть негасимо,
Красота полна усталости,
И она невыразима.

апрель 2019
перо

МАРТ 2019

Я попала в нишу бытия,
Где другие знаки и наречья,
Говорить слова училась я,
Я была заложницею речи,
Я искала, как сказать о том,
Что уже слова не принимало,
Что уже другой искало дом
Как своё исконное начало,
Что меня уже не берегло
И на растерзание бросало, –
То огнём так простодушно жгло,
То вонзало ледяное жало,
Ночь – могила, где постель, как гроб,
А мертвей рассвета не бывает,
Только лишь озноб напоминает,
Что есть чай и где-то бутерброд,
Чтобы как-то день ещё прожить,
Где уже истраченное слово
Будет надо мною ворожить,
Воскрешать зачем-то к жизни новой.

март 2019

Мне сегодня приснилась весна
И её незабвенные трели,
Лишь весна с нами вечно честна
Правдой той, что мы знать не хотели.

март 2019

Если память выносит мозги,
Выбирайся тропою молчанья,
Там где нет ни аза и -- ни зги,
Где спасенье одно – одичанье,
Где залечь хоть на время на дно,
Где б не видели, не различали.
По одёжке твоей не встречали,
Даже если одёжка – рядно.

март 2019

Мы, ведь, не знаем, зачем, почему ты молчала.
Тихий обет? Или было не вымолвить слова?
Что одичало в тебе, и какие  начала,
Болью о сыне боролись, вина или снова
Всё, что по кругу, спиралью знобит в человеке?

Сжата пружина, а хочется тихой свободы,
Тихого, умного слова, почти что молчанья,
Чтобы не знать ни биения сердца, ни века,
Чтоб зачеркнуть, как пером, злополучные годы,
Ночи и дни, что катились тем комом отчаянья...
Но не положено видно молчать, когда весть
Некие силы хотят чрез тебя произнесть.

март 2019

Память не всхлипнет, ни в крик, ни в стон,
И не то, чтобы всё так плохо,
Но идёт стеной, задавая тон,
Нестихабельная эпоха.

Выйду в дождь, он всегда хорош,
Весною ранней, в глухое время,
Где пробирает земная дрожь, –
В срез безвременья и безтемья.

март 2019

Все наши дни не исследимы,
И в ощущеньях нам даны,
И запахи родного дыма
Смешались с привкусом вины.

Веками ходим здесь по кругу,
Но помнить это не дано,
Мы все здесь бывшие супруги,
Но разведённые давно.

Мы все друг другу надоели,
И раздражения полны,
И потому к концу недели
Мы на мигрень обречены.

Но всё всегда – для человека!
И всё, как этот мир, старо,
Вот поликлиника, аптека
И похоронное бюро.

март 2019
                                       Г.                       
Всё ясно наконец,
Есть вещи без прикрас,  –
Ну, форменный подлец,
Хоть, в профиль, хоть, анфас!

март 2019

Что мы – прибежище души,
Здесь знает и собака.
Мы только тем и хороши,
Что разные, однако.

Мы формы крутим не за зря,
Мы только тем и живы,
Что разум крутит кренделя,
И от него мы лживы.

Душа святоши, подлеца –
Из одного же теста,
Но воду пьём мы не с лица,
И это всем известно.

Мы только тем и хороши,
Что что-то в нас открылось,
Где все сокровища души
Даны нам всем на вырост.

март 2019

Мерцали неопознанные смыслы,
Из темноты вещей рождалось слово,
А над землёю радуг коромысла
Таили света азбуки основу.

Таили звёзды числа и опору,
Глубокой ночью девственно мерцая,
А утром на рассвете птичьи хоры
Гимн жизни пели, солнца луч встречая.

Мы это всё не видели, но знаем,
В нас это есть по праву всей природы,
Нам душу дали, мы её терзаем,
Она любви взыскует и свободы.

Мы думаем, что мы хитрей природы,
Не понимая, что таит молчанье,
Что нам даны закаты и восходы,
Чтоб через нас они несли звучанье.

Но разум может быть с душой в комплоте,
Чтоб не мешать священной жизни длиться,
Чтоб не мешать из жадности ни плоти,
Ни радости небес, светясь сквозь лица.

март 2019


На каждый день достаточно забот
У мира, что свободен от суббот,
Нет разницы – суббота ль, воскресенье,
В самом себе ищи всегда спасенье,
Умерь свой пыл, сбиваясь всюду с ног,
Внутри тебя сидит и Чёрт и Бог.

март 2019

Спасибо, вам силы большие и малые,
И небо, и дождь, и снега небывалые,
И воздух основы озоном пропитанный,
И ветер, идущий своими орбитами.
Деревьям – особая страсть и любовь,
Где дышит, струится зелёная кровь.
И вам, небеса голубые и серые
От туч, что сменяют пушистые белые,
Лишь вы узнаёте в себе эти строки,
Твердящие добрые, злые уроки,
Где жизнь пребывает светло и неистово,
Где дождь словно сыплет своими монистами,
Где каждый несёт своё тяжкое бремя,
Где каждой былинке – особое время.
Здесь всё через вас, через силы опорные,
Вы светлыми кажетесь нам или чёрными,
Где каждый есть в каждом ввиду неудач,
Но более – высших, небесных задач.

март 2019

Придёт пора, и упразднится вера,
Мы будем знать, мы будем знать и помнить,
Мы будем видеть всю слоистость сферы,
Не будем ревновать, рыдать не будем...
Бог просит нас очеловечить душу,
То девственное дикое пространство,
Как океан, что плещется внутри,
Где нет ещё ни доброго, ни злого,
Чтоб возвратились мы в благое лоно
Любви нездешней, света постоянства,
Но только чтобы тела не нарушить
До времени, что превратится в прах.

март 2019